En gang i tiden, på de utrolig vakre stedene i Polissya, kunne jeg ikke engang forestille meg at etter å ha kommet tilbake til dem mange år senere, ville jeg bli et vitne til forferdelige og mystiske hendelser …
Historien som nå helt opptar meg har pågått siden begynnelsen av 1980-tallet. … Så, som skolegutt, hvilte jeg nær landsbyen Slabin, nord i Ukraina, i Chernihiv-regionen. Noen få kilometer fra den nevnte landsbyen, blant de pittoreske skogene og innsjøene ved bredden av den fantastiske elven Desna, er det et naturreservat der jakt og fiske er forbudt. Faktisk fanget de lokale bøndene, som de sa, naturligvis fisk i hemmelighet. Men det
at ingen jakter i reservatet er sikkert. Skudd på de roligste fortryllede stedene høres for brazen ut.
Så bodde jeg i en skogbrukerhytte, en kort spasertur fra elva. Tomter med lys furuskog på disse stedene veksler med åpne blader og kratt av tette busker, selv med våtmarker. Men det viktigste og hyggeligste for en ivrig sportsfisker er de lokale innsjøene fulle av fisk. En av dem, kalt Dovgim (Long), er en enorm, veldig lang og bred oxbow av Desna, som for lenge siden ble til en slags Vasnetsov-innsjø med gamle fittevier, pil og or, cattail og siv på sumpete, og noen steder sandstrender …
Det var Dovgoe som var det viktigste fiskestedet for den gamle skogmannen, onkel Vasil. Noen ganger fanget han fisk med en primitiv stang, oftere satte han små garn. Og brasme, abbor, sorte gikk nesten rett i hendene på ham …
Bestefar Vasil kokte en uovertruffen fiskesuppe: Etter et avkok av liten (av da standard) fisk, kokte han suppen på stor fisk, og deretter satte han en hel kylling i en kjele som haltet på kull! Infundert med noen lokale urter, viste bestefar Vasil's yushka seg å være fantastisk velsmakende. Og teen fra hans eget brygge - på hagtorn og andre ukjente komponenter av busker og stilker av urter - viste seg å være ikke mindre eksotisk og velsmakende enn øret til den stille eieren av disse innsjøene og skogene.
Konkurrentens skinn
Det mest interessante for meg var tilstedeværelsen av bever i sjøen. Den langsiktige beskyttelsen av denne interessante gnageren bar frukt: beverne multipliserte og begynte å lage kraftige hull i bredden av Dovhy. Disse dyrene lager tross alt bare demninger på elver. Og på innsjøene knekker de ganske enkelt hull med en inngang under vannet, kutter store og små trær på bredden - for det meste aspens - og slik lever de uten frykt for jegere og krypskyttere.
Av en eller annen grunn trodde bestefar Vasil bestemt at bevere jakter fisk og dermed er hans "konkurrenter". Jeg prøvde å fraråde ham ved å snakke om den eksepsjonelle vegetarismen til disse dyrene, men … Tilsynelatende trodde bestefaren meg ikke.
En gang falt en bever i et nett plassert av Vasil og kvalt under vannet. Bestefaren min ble redd: det så ut som en ulovlig handel med pelsdyr. Og dessuten - med bruk så å si av en offisiell stilling. Men ukrainsk praktisk bruk viste seg å være høyere enn frykt: Vasyl var lei seg for å miste det gode som hadde kommet i hans hender, og han, så godt han kunne, tok av beverens hud, kledde den … og gjemte den. Det var tross alt ingen som solgte dårlig bearbeidet hud i denne regionen, og grådighet tillot ikke bestefar å kaste den. Og så lå den, eller rettere sagt - stod stiv, denne feilkledde huden hjemme hos ham …
Enarmet skogbruker
I fjor sommer husket jeg disse stedene, om Vasil, oppriktig, med en måneskinn, samtaler ved et langt trebord, grått av vær og tid, ved bredden av Lake Dov-goo … Og igjen ønsket jeg å besøke reservatet nær landsbyen Slabin.
Lokalbefolkningen ønsket meg ikke like hjertelig velkommen som for mange år siden. Folket ble stille og skremt. Først forsto jeg ikke hva som var saken, jeg var tapt i formodninger … Alt begynte å bli tydeligere da jeg bodde i flere dager i selve hytta til skogbrukeren, der jeg en gang bodde.
Utad har ingenting endret seg i reservatet. Med mindre gladene og kantene var gjengrodde med busker, ble skogen merkbart høyere, og av en eller annen grunn var bøndene motvillige til å svare på spørsmålene mine om fiske, den uvanlige lokale fiskesuppen og bever som gravde hull i innsjøens bredder.
Jeg bosatte meg i skoghytta på en overraskende enkel måte: den nye skogbrukeren, Petro, ga meg gjerne skogsboligen til en helt symbolsk pris. Jeg la ikke noen vekt på dette - folket bodde dårlig der, og alle hadde en "levende krone". Det jeg ikke likte var et slags hjemsøkt utseende av Peter og hans "wicket", som han selv sa, - fraværet av en hånd på venstre hånd. For å spørre en fremdeles ikke gammel mann hvorfor han var lammet, hvordan problemer skjedde med ham, som et resultat av at han mistet penselen, anså jeg taktløs og spurte ham ikke om detaljene i tragedien.
Da jeg spurte om bestefar Vasil, svarte Petro unnvikende at han døde på slutten av 1980-tallet. "Ble Tsjernobyl-katastrofen ferdig med ham?" Jeg spurte og fikk et positivt, men ikke veldig sterkt svar.
Jeg vinket med hånden mot den merkelige skogmannen og begynte å fiske, for den skyld jeg faktisk kom igjen til disse stedene.
Angrep
Et par dager senere fisket jeg om kvelden fra en primitiv dugoutbåt laget av en solid trestamme. Slike båter har overlevd, ser det ut til å være bare her … Solen gikk ned, og jeg, etter å ha samlet en liten fangst, bestemte meg for å dra hjem nå for ikke å vade gjennom skogen i skumringen. Da jeg kom i land fra en vaklende båt, rund i tverrsnitt, snublet jeg, båten vippet, og jeg, som en gutt, floppet i vannet.
Før jeg rakk å komme meg fra overraskelsen, fikk skarpe smerter i beinet meg til å skrike. Noen under vann, som biter gjennom en støvel, tok tak i høyre ben. Det var forferdelig. Jeg kunne ikke forstå hvilket levende vesen som kunne angripe meg her i den stille innsjøen.
Med en utrolig innsats rev jeg et bein ut av noens tenner og hoppet ut på kysten. Han tok av seg støvelen. Foten blødde kraftig fra dype parallelle kutt. Etter å ha trukket en hjemmelaget turné rundt beinet mitt for å stoppe blødningen, kom jeg på en eller annen måte til hytta, hvor jeg desinfiserte og bandasjerte såret.
Om morgenen så tante Maria, som annenhver dag tok med meg melk, som kom på sykkel fra landsbyen, min ulykke, spurte hva som hadde skjedd, ble blek og sa: "Jeg vet det!" "Hva startet?" - Jeg forstod ikke. Maria nølte litt, men kunne ikke motstå og fortalte at beinet mitt, og Peter ble bitt av hånden, og den savnede bestefaren Vasil og andre forferdelige tilfeller er alle angrep fra bevere.
Jeg kunne ikke tro mine ører: hvordan kan bevere, disse søte, forsiktige skapningene, angripe mennesker? Tante Maria ba meg om å gå på kofferten på sykkelen, og vi, som et merkelig par, dro til landsbyen. Og der, ved synet av meg, kollapset "stillhetens sammensvergelse". Landsbyboerne snakket om bevere som siden Tsjernobyl-katastrofen ikke lenger er fornøyde med plantefôr, men gjerne spiser fisk, til og med trekker den ut av garnene sine med sine forferdelige, skarpe fortenner, og fjerner dem fra kroker på fiskelinjen … Noen ganger store bever, som det viste seg og som jeg ble overbevist om på deres bitre opplevelse, angrip folk. Åpenbart får den endrede metabolismen og overgangen til predasjon gnagere til å angripe mennesker … Men hva er det å bli overrasket over? Rotter, de samme gnagere, spiser bokstavelig talt alt og oppfører seg noen ganger veldig aggressivt.
Fortsettelse følger…
I flere dager skrev jeg ned en hel notatbok med historier - tilfeller av angrep fra slabinskaya bevere mot lokale innbyggere. Såret leget ikke, og jeg måtte tilbake til Kiev. Dessuten, for å være ærlig, ga ikke fisket meg lenger den samme gleden.
I byen henvendte jeg meg til Institute of Zoology for kommentarer. Men der ble muligheten for en slik forferdelig oppførsel av bevere fullstendig nektet. Jeg forstår skepsis fra forskere, men fakta er fakta … Så snart det blir varmere, skal jeg til Dovgoe-sjøen igjen … Jeg må finne ut alt til slutt.
