Jeg vil fortelle en historie om vår lokale rumpe George. Denne mannen viste seg å ikke bare være en rumpe, men en reell prediktor for lokal betydning. De sier at han var i slaveri i Dagestan i lang tid, og under en spesiell operasjon ble han løslatt og brakt til byen Stavropol.
Han overlevde alle de andre hjemløse som hang rundt i vårt område. Vi så ham ofte på et lokalt byggeplass, han la murstein i paller, men oftere sto han stille i nærheten av butikken der almisser ble gitt til ham. Jeg var alltid redd for denne rumpa, og da jeg kom tilbake fra jobb med den siste trolleybussen, før jeg dro, fikk jeg ti rubler på forhånd og ga ham stille dette ti.
Jeg la ofte merke til at noen snakket med ham om noe og bare da ga ham penger. Du vet aldri hva de snakker om! Jeg var ikke spesielt interessert i dette. Mer enn en gang la jeg merke til en 12 år gammel skolegutt ved siden av ham, som stadig spurte en hjemløs person om noe. Denne fyren trasket alltid knapt fra skolen, han hadde ofte et slags kjedelig utseende. Før han kom inn på inngangen hans, satt han lenge på en benk og så likegyldig på et tidspunkt, og kom på en eller annen måte dødelig inn i huset.
En gang bestemte jeg meg for å stå nær butikken og lytte til hva slags samtaler en skolegutt og en hjemløs person måtte ha. Jeg hørte ikke begynnelsen på samtalen. En gutt med et ulykkelig blikk spurte rumpa: "Blir det en tre eller ikke?" - "Uh … ja, du er en listig gutt, du må lese slik at det blir en trippel", - svarte rumpa. Skolegutten tok av seg hatten og vippet hodet litt.
Den hjemløse mannen, som snuste toppen av hodet, var stille en stund og tenkte på noe. "Det blir en tre," svarte den hjemløse mannen etter en liten refleksjon. - Men du leste. For en lat gutt du imidlertid er,”irettesatte George ham. "Så det blir sikkert en tre?" - roet ikke skolegutten ned. "Det vil, det vil være, jeg sier deg dette, George," svarte den hjemløse mannen trygt og med noen verdighet.
Gutten tok en bolle i en gjennomsiktig pakke ut av skolesekken sin, som sannsynligvis hadde ligget mellom lærebøkene i seks lange leksjoner og hadde flatet dårlig ut i løpet av denne tiden, ga den til bomsen og gikk med et selvsikkert skritt mot huset sitt. Jeg ble så overrasket over denne samtalen at jeg ufrivillig begynte å lytte til samtalene da jeg måtte forbi.
Neste gang jeg så en nabo. Det var en ung jente på rundt 20 år som leide en leilighet i etasjen vår. Sannsynligvis hadde samtalen med rumpa allerede kommet til en slutt i det øyeblikket. Jeg vet ikke hva de snakket om, men til slutt ropte han etter henne:
"Se etter fuglen!" Og hva var min overraskelse da det gikk mindre enn to dager, da den unge naboen min bar et tomt metallbur til søppelrennen. Jeg tok også ut søpla og spurte henne selvfølgelig: "Er fuglen død?" -
Kampanjevideo:
"Ja, kanari, jeg fant død i morges," svarte jenta med et sukk.
Rumpa sa aldri noe personlig til meg, og jeg spurte ham aldri om noe. Men en dag, i den etterlengtede helgen min i slutten av mars, bestemte jeg meg for raskt å slippe inn i butikken for cottage cheese, og så skulle jeg vandre gjennom skogen og ta bilder av pigger og snøklokker som dukket opp i skogen.
Da jeg ga ti til en boms, tok han meg plutselig i håndleddet og på en eller annen måte sint meg: "Hvor skal du, vær hjemme, det er hooligans." Stemningen har surnet. "Og snødroppene har sannsynligvis ikke blomstret enda," tenkte jeg. Og jeg bestemte meg for å bli hjemme og bare sove.
Og i august, da hele landet var bekymret for skjebnen til fotojournalisten Andrei Stenin, og vi alle trodde at han fortsatt var i live, gikk jeg ut med et kamera og et skilt "Andrei Stenin - vi er med deg" for å ta bilder med alle barna fra hagen vår for en flash mob.
Igjen så jeg gutten ved siden av rumpa og ble overrasket. Skoleaktivitetene er lenge over. Hva vil denne gutten vite igjen? Jeg bestemte meg for å stå nær butikken og lytte. Igjen hørte jeg ikke begynnelsen på samtalen, men noe kunne gjøres opp. Gutten sto med en pakke (tilsynelatende en godbit) og spurte: "Vil de piske eller ikke?" - og så forhåpentligvis inn i ansiktet til en hjemløs person.
"Du er en lur gutt, men hva synes du?" - skjelte rumpa på ham. "Jeg ville ikke, det skjedde," kom fyren med unnskyldninger. Den hjemløse mannen stilte blikket stille et sted over hodet på gutten. "Du vil få et slag på hodet, men de blir ikke pisket," sa han etter å ha tenkt seg om. "Ekte?" - gutten roet seg ikke. "Det er meg, Georgiy, jeg sier deg," svarte den hjemløse mannen meningsfullt og verdig.
Gutten la en pose (sannsynligvis med mat) i bomsens hånd og gikk raskt avgården og så mistenkelig på meg. Jeg ga rumpa en ti. En hjemløs mann overrasket uventet en fil med påskriften: "Andrey Stenin - vi er med deg."
Mens jeg stod i full forvirring fra trikset hans, tvinnet han denne filen i hendene, kikket på teksten, så ble blikket avgjort på et tidspunkt bare kjent for ham. Han pekte på kameraet mitt, som hang rundt nakken min, og sa: “Han knipset, knipset også, et jernhode, sorry, sorry - alt på en gang. De visste at dette ville skje. Krig? Hvor er krigen? Han er ikke med oss, der er han."
Og han pekte et sted mot himmelen. Han snakket raskt og innså at jeg var i ferd med å dra. Da begynte jeg ikke en gang å lytte lenger, jeg ville bare komme vekk fra denne mannen så raskt som mulig, så virket det som om han snakket tull. Etter å ha fotografert den, grep jeg filen min med inskripsjonen og gikk fort.
Og så fikk hele verden vite at Andrei Stenin var død, og først da husket jeg ordene til de hjemløse. Det "jernhodet" bommen snakket om betydde, som jeg senere skjønte, hjelmen som ble brukt av korrespondenter på hot spots.
Her er en historie.
Natalia IVANOVA, Stavropol
