Vintage portrett - vampyr omfavnelse
Gamle rammer er min svakhet. Hele tiden leter jeg etter noen sjeldne og uvanlige rammer for malerier fra mestere og antikvitetshandlere. Jeg er ikke spesielt interessert i hva de rammer inn, for som kunstner pleier jeg å ha en finurlighet for først å skaffe meg en ramme, og deretter male et bilde som tilsvarer den antatte historien og utseendet. På grunn av dette kommer noen interessante og forhåpentligvis originale ideer til meg.
En dag i desember, omtrent en uke før jul, kjøpte jeg et elegant, men nedslitt eksemplar av utskåret tre fra en butikk i Soho. Forgyllingen på den ble nesten slettet, tre hjørner ble slått ned, men den fjerde overlevde, og jeg håpet at jeg ville være i stand til å gjenopprette resten. Lerretet satt inn i rammen var dekket med et så tykt lag med smuss og flekker som dannet seg over tid at jeg bare kunne skille på det et ekstremt stygt bilde av en upålitelig person: en dugg av en dårlig kunstner som jobbet for mat, designet for å fylle en brukt ramme, som beskytteren hans, tilsynelatende, kjøpte den billig, akkurat som jeg kjøpte den senere; og likevel, siden rammen passet meg, tok jeg samtidig lerretet, bortskjemt av tid, og trodde at det ville være bra for noe.
I løpet av de neste dagene var jeg opptatt av ulike saker, og bare på julaften fant jeg tid til å vurdere ordentlig kjøpet mitt, som fra den tiden jeg tok det med til verkstedet, sto mot veggen med feil side ut.
Ikke opptatt den kvelden og ikke tilbøyelig til å gå, jeg tok rammen ved det overlevende hjørnet og la den på bordet, og deretter, bevæpnet med en svamp, et basseng med vann og såpe, begynte jeg å vaske den og selve lerretet slik at jeg kunne se dem bedre. For å rense dem for utrolig skitt, måtte jeg bruke opp nesten en hel pose med såpepulver og skifte vannet i bassenget et dusin ganger, og til slutt begynte et mønster å dukke opp på rammen, og selve bildet viste en frastøtende ruhet og fattigdom i mønsteret og åpen vulgaritet. Det var et portrett av en slapp, svinelignende gjestgiver, hengt med forskjellige pyntegjenstander - en vanlig ting for denne typen skapelse, der det ikke er så mye likheten mellom funksjoner som er viktig som upåklagelig nøyaktighet i bildet av urkjeder, sel, ringer og brystpinner; de var alle til stede på lerretet, den samme fyldige,som i livet.
Rammens design inspirerte meg med beundring, og maleriet overbeviste meg om at selgeren fikk en anstendig pris fra meg; Jeg undersøkte dette monstrøse bildet i det skarpe lyset på en gasslampe og lurte på hvordan et slikt portrett kunne ha appellert til en person som ble trykt på det, og da ble oppmerksomheten min tiltrukket av et lett utstryk på lerretet under et tynt lag maling, som om bildet var malt på toppen av noen andre.
Dette kunne ikke påstås med sikkerhet, men til og med et snev av en slik mulighet var nok for meg til å hoppe til kabinettet der det var vinalkohol og terpentin, og ved hjelp av disse midlene og filene begynte jeg nådeløst å slette bildet av gjestgiveren - i det vage håp om å finne noe under det verdig til kontemplasjon.
Jeg gjorde det sakte og forsiktig, slik at det allerede nærmet seg midnatt, da de gylne ringene og det karmosinrøde ansiktet forsvant og et annet bilde begynte å dukke opp foran meg; til slutt, etter å ha gått over lerretet for siste gang med en fuktig klut, tørket jeg den tørr, bar den mot lyset og satte den på et staffeli, og så, etter å fylle og tenne røret mitt, satte jeg meg ned motsatt for å ordentlig undersøke resultatet av min innsats.
Kampanjevideo:
Hva har jeg frigjort fra den dårlige fangenskapet av lavgradig skribling? Tross alt var det ikke verdt å starte dette bare for å forstå at arbeidet som denne håndverkeren hadde besmittet og skjult for maleriet, var like fremmed for hans bevissthet som skyene er for en larve.
På bakgrunn av et rikt miljø, nedsenket i mørke, så jeg hodet og brystet til en ung kvinne i ubestemt alder, utvilsomt avbildet av hånden til en mester som ikke trengte å bevise sin dyktighet og som kunne skjule teknikkene hans. Den mørke, men beherske verdigheten som inspirerte portrettet, var så fullkommen og så naturlig at det så ut til å være skapelsen av Moronis børste. Ansiktet og nakken var så bleke at de virket helt fargeløse, og skyggene ble påført så dyktig og umerkelig at de ville glede den dømmende dronning Elizabeth.
I de første øyeblikkene så jeg en kjedelig grå flekk mot en mørk bakgrunn, som gradvis skiftet til skygge. Senere, da jeg satte meg lenger og lente meg tilbake i stolen slik at detaljene ikke lenger kunne skilles ut, syntes den grå flekken å bli lysere og tydeligere, og figuren skiltes fra bakgrunnen, som om den hadde fått kjøtt, selv om jeg, som nettopp hadde vasket lerretet, visste at det var bare et billedbilde.
Et bestemt ansikt med en tynn nese, veldefinerte, om enn blodløse lepper og øyne som lignet på mørke huler uten minst lysglimt. Hår, tungt, silkeaktig, jet-svart, dekket en del av pannen, innrammet de avrundede kinnene og falt i en fri bølge over venstre bryst og etterlot høyre side av den bleke nakken utsatt.
Kjolen og bakgrunnen rundt viste sammen harmonien i svarte toner og var samtidig fulle av subtile farger og dyktig formidlet følelse; fløyelskjolen var rikt trimmet med brokade, og bakgrunnen var et stort, tøyende rom, herlig forlokkende og ærefrykt inspirerende.
Jeg la merke til at den bleke munnen var litt skilt, og utsatte de øvre fortennene litt og la besluttsomhet til hele utseendet. Overleppen ble hevet, og den nedre så full og sensuell ut - eller rettere sagt, det ville se ut som om den hadde farge.
Et slikt overnaturlig ansikt oppstod jeg tilfeldigvis ved midnatt på julaften; hans passive blekhet fikk meg til å tenke at alt blodet hadde blitt frigjort fra kroppen, og jeg så på det gjenopplivede liket. Det var da jeg for første gang la merke til at utformingen av rammen også så ut til å ha en intensjon om å formidle ideen om livet i døden: det som tidligere hadde virket som et ornament av blomster og frukt, virket plutselig som ekkelt slangeaktige ormer som krøllet seg mellom gravbeinene og skjulte dem halvt på et dekorativt manerer; denne skremmende designen, til tross for sofistikering av utførelsen, fikk meg til å skjelve og angre på at jeg ikke forpliktet meg til å vaske lerretet om dagen.
Jeg har veldig sterke nerver, og jeg ville ha ledd i ansiktet til alle som vanærte meg for feighet; og likevel, mens jeg satt alene foran dette portrettet, når det ikke var en sjel i nærheten (verkstedene i nærheten var tomme den kvelden, og vakten hadde en fridag), angret jeg på at jeg ikke møtte julen i en mer behagelig atmosfære, for til tross for mot den lyse ilden i ovnen og den glødende gassen, hadde det bestemte ansiktet og de spøkelsesfulle øynene en merkelig effekt på meg.
Jeg hørte hvordan klokker på forskjellige tårn etter hverandre kunngjorde slutten av dagen, hvordan lyden, plukket opp av et ekko, gradvis døde bort i det fjerne, og han fortsatte å sitte som trollbundet, så på det gamle bildet og glemte røret som han hadde i hånden, beslaglagt med uforståelig tretthet.
Fathomlessly dype og hypnotisk fascinerende øyne så på meg. De var helt mørke, men de så ut til å absorbere sjelen min, og med dem liv og styrke; forsvarsløs foran blikket, klarte jeg ikke å bevege meg, og til slutt ble jeg overvunnet av søvn.
Jeg drømte om en kvinne som kom ned fra et bilde plassert på et staffeli og gikk mot meg med et jevnt trinn; bak henne ble en krypt full av kister synlig på lerretet; noen var stengt, andre lå eller sto åpne og viste sitt avskyelige innhold i halvråtne, beisede gravplagg.
Jeg så bare hodet og skuldrene hennes i en mørk kappe, over den falt en frodig spredning av svart hår. Kvinnen klamret seg til meg, det bleke ansiktet hennes berørte ansiktet mitt, kalde blodløse lepper presset mot mine, og hennes silkeaktige hår omsluttet meg som en sky, og forårsaket en herlig spenning, som til tross for økt svakhet ga meg berusende glede.
Jeg sukket, og hun så ut til å drikke pusten som hadde fløyet fra leppene mine, og ikke returnerte noe tilbake; da jeg ble svakere, ble hun sterkere, varmen min ble overført til henne og fylte henne med en livlig livsslag.
Og plutselig, grepet av skrekk som nærmet seg døden, dyttet jeg hektisk henne bort og hoppet opp fra stolen min; et øyeblikk forsto jeg ikke hvor jeg var, så returnerte evnen til å tenke tilbake til meg, og jeg så meg rundt.
Gassen i lampen brente fremdeles sterkt, og flammen var rød i ovnen. Klokken på mantelpiece viste halv midnatt.
Bildet i rammen, som før, sto på staffeliet, og bare etter å ha sett det nærmere på, så jeg at portrettet hadde endret seg: En feberaktig rødme dukket opp på kinnene til den mystiske fremmede, livet skinnet i øynene hennes, sensuelle lepper var hovne og rødlige, og en dråpe blod var synlig på bunnen … I et anfall av avsky tok jeg tak i skrapekniven min og hugget portrettet av vampyren med den, og deretter rev jeg de lemlestede lerretbitene fra rammen, kastet dem inn i ovnen og så med barbarisk glede mens de krøllet og ble til støv.
Jeg holder fortsatt på den rammen, men jeg har fortsatt ikke hjertet til å male et bilde som passer det.
James Hume Nisbet
