By N, som mange andre byer i det daværende landet, var ikke en blomstrende hage, forbløffet ikke av mesterverk av arkitektur. Det var ikke noe bemerkelsesverdig med ham, han var kjedelig og grå. Her, kanskje, et kulturpalass i stil med sovjetisk eklektisisme, men det var ganske mange slike palasser bygget i henhold til en standarddesign.
Derfor ble byen sett på som en tilfeldig besøkende og en forretningsreise nøyaktig den samme som tusenvis av andre byer i et flott land, etter å ha besøkt en, vet du alle de andre. Det var ikke engang en by, for å være presis, et annet navn ble funnet på slike steder - Industrisenteret.
Brakkene til erstatningsarbeidere som ble bygget ikke langt fra de nye fabrikkene, ble på en eller annen måte umerkelig omgjort til fellesleiligheter, skjeve gjerder og skur vokste til dem med mugg, og kjelerom og butikker, gatekjøkken, garasjer og lager ble raskt sprengt ut til dem.
Alt vokste, utvidet seg, såret svelging i nærheten av søvnige landsbyer som i hundrevis av år ved et eller annet mirakel beholdt sine fabelaktige vediske navn og den målte gammeldagse livsstilen. Brølet fra gravemaskiner, blokker med betong og armering, ropene til arbeiderne, vinden fra den nye æra uten å angre rive opp magen til gatene, opprørte hus, drenerte sumper, skiftet elveleier.
Salgsfremmende video:
Resultatet av disse hendelsene var byen - et enormt territorium strødd med fabrikker, fabrikker og steinbrudd, blandet med små landsbyer mellom hvilke sjeldne busser plyndret og lastebiler stormet.
I all denne krøllete skitten, i fletting av brakker, fabrikker, ødemark, sure gjerder, lunder, åkrer og evig uferdige hangarer og vaklevoren lager, all den sløvhet og ubehageligheten som vi, generasjonen født i byen, i landet som bygde sosialismen, foraktet så mye at nå har den gått tapt, desverre, ugjenkallelig.
Det var ikke en by eller en fabrikk, et land - det var en eneste organisme. Han pustet og krøp, røykte rør og dundret med tog - han bodde og ingen av oss, da kunne ikke barna se og forstå hans integritet og kraft.
Noen denne organismen fengslet og til og med tok liv, noen glorifiserte. Vi, barn, fikk fra ham pionerleirer, tegneserier og barnefilmer, jordbærfruktgummi, blyantvesker og bøker. Det er mange bøker, sykler, dukker, plastpistoler og konstruksjonssett slik at vi vokser opp smart, verdsetter vennskap og fred, lærer å ta vare på små, beskytte og elske ham - vårt hjemland.
Og så, tilbake i fjerne trettiårene, ble det bygget et nytt stort sementfabrikk. Han kastet raskt og i lang tid omgivelsene i skyer av sementstøv. Takene til hus, trær og gress dekket med det har blitt hvite. Da noen fra fabrikkene kom ut i skogen, ut i naturen, til elven eller for å plukke sopp, ble han raskt gal fra den uvanlige friske luften og røk, røyk grådig, og dratt på etter hverandre, skyndte seg å vende tilbake til den forståelige og kjente svette favn av sementduven.
Hva er anlegget? Anlegget var ikke alene, det trengte råvarer, steinbruddene trengte maskiner for å utvinne råvarer, maskineriet trengte spesialister. De trengte spesiell transport, store Belaz, sterke veier og broer. Alt trengte alt, og alt dette trengte mennesker, og alle de ankomne menneskene trengte bolig. Og planten ga den til dem. Ikke bare ble bygd hus, men også skoler, barnehager og barnehager, kjelehus og bad, brannvesen, politistasjoner, kraftverk og behandlingsanlegg.
Ved siden av sementfabrikken vokste det frem et skiferfabrikk og et annet som produserte betongblokker, veiplater og tak og et husbyggingsanlegg, og for dem vokste et maskinbygg, trebearbeiding, plastfabrikk og et monster av allunionell betydning - et kjemisk anlegg som ble til og med filmet som en film med flere deler.
Nei, det er ingen måte å liste opp alt på. Som barn kunne jeg ha telt 12 forskjellige store foretak på den skjelvende bussen fra utkanten til sentrum.
Og bak alt - ikke bare navn, men menneskelige skjebner, liv.
Poteter surret i panner på komfyrene, jenter i lerretkåper som lullet barn, nattens mørke ble revet gjennom vinduene, og kjempet mot lyset fra elektriske lamper, et sted i mørket, vogner skranglet og rør røykte og vinden slo mot husets vegger. Varmen fra min mors hender vugget oss og bar oss til en fantastisk fremtid. Vi kjente ikke ordene død og melankoli, og vi var bestemt for en stjernehimmel og uendelig lykke for all tid.
Balansen i fabrikkene inkluderte et kulturpalass med sine klubber og sportsseksjoner, et sportspalass med en isstadion og et svømmebasseng, barnehager og barnehager, rastehjem, en, etter min mening, var til og med på Krim, et helsestasjon, barnas pionerleirer. Fritidsparker med husker, gipsstatuer av pionerer og kvinner med årer, båtstasjoner og lysthus.
Alt dette ble betalt for, betjent, bygget, reparert, utvidet og vedlikeholdt av fabrikker.
I alt dette sementstøv og evig skitt, en kompleks av rustne sviller og svake lykter som også levde og pustet et enormt land. Barn løp og lekte i den, hagene vokste i den, der alle kunne plukke epler gratis, butikkene hadde glassdører og utstillingsvinduer uten barer, det var ingen vakter på apotek, og det var ingen turnstiles og blanke gjerder på skolene.
En generasjon har vokst opp, og etter min mening er det mer enn en som ikke vil forstå hva jeg skriver om, ikke vil forstå hvorfor. For en gang, på en eller annen måte umerkelig og raskt, endret alt seg.
Og det begynte slik:
En vårkveld, som allerede sovnet, hørte jeg plutselig folk gå nedover gaten og snakke på fransk.
Siden Napoleons tid har byen min ikke hørt fransk. Ekte fransk uten Ryazan-aksent.
Stemmene begynte å synge en slags fransk sang….
Anlegget ble kjøpt av franskmennene. Mer presist, et slags fransk selskap. Hvem solgte dem, og hvorfor jeg ikke visste, og da var jeg ikke interessert. Men fabrikkarbeiderne byttet ikke til Renault og begynte ikke å spise Dorblu-ost.
De nye eierne ga først opp alle eiendeler som ikke er kjernevirksomhet, som det nå heter. Nemlig - å betale for barnehager, barnehager, skoler, kulturpalasser med hvilehjem. Noe var utsolgt, noe ble forlatt og stjålet. Barnehagen som jeg pleide å gå til, ble en gang brent av hjemløse noen år senere, og i lang tid, i mange år, sto den gapende med overraskede sorte vinduer. Kulturpalasset sluttet å vise filmer, gipset smuldret på det, det levde på en måte fremdeles, etter å ha byttet til balansen i byen som et tomt stadion overgrodd av gress ….
Men dette var bare den første svelgen.
Det virket som om livet fortsatt sivret og at noe beveget seg et sted, men alt var allerede dødt. Byen ble til en flyvende hollender som hele landet.
Det er som å fjerne et gir fra en klokke, enhver liten skrue og hele mekanismen vil uunngåelig stå opp.
Hva er vitsen med, si, en teknisk skole hvis den ble bygget for å trene spesialister til et sementanlegg?
Studentene gjennomgikk praktisk opplæring på anlegget, ordrer til fremtidige spesialister kom fra anlegget, alle studenter ble garantert utstyrt. Hvem trenger det? Ja, den tekniske skolen ønsket ikke å dø, og holdt seg febrilsk til vanvittige ideer om selvforsyning og til og med lønnsomhet, begynte å produsere kurs i regnskapsførere og ledelse, datakunnskaper og matlaging. Disse kursene ble undervist av de samme sementarbeiderne, mekanikerne, men hva kunne de gjøre? Men, og de dro, ble gamle, og med dem var det siste håpet borte og epoken var borte.
Si meg, hvordan kan du lære å være teknolog uten å besøke en fabrikk fra bøker? Kan noen håpe å få jobb med en så stygg utdanning? Og selv nå, etter å ha bygget et nytt anlegg, hvor kan han få kvalifisert personell?
Hvor mange bøker som allerede er skrevet om dette og filmer som er laget. Nei, jeg gråter ikke for fortiden, jeg hulker ikke over fragmentene fra fortiden, jeg gjør oppmerksom på at anlegget og med den byen er blitt ødelagt, og regionen og regionen og landet med byen. Alt kollapset som et korthus over natten. Hva mange fremdeles ikke kan innse, selv om det har gått så mange år og landet har kollapset i mange forskjellige store og ikke så uavhengige Tartary og Yane Tartary.
Her er anlegget - det virket som om det fortsatt fungerer og til og med lønnsomheten økte. Bare statuene i parken står med ødelagte hender, båtstasjonen blir forlatt, dammen er gjengrodd med gjørme. Barnehagen ble brent ned og hjemmekjøkkenet og spisestuen ble stengt. Arbeiderne ved barnas poliklinikk og musikkskolen ble forlatt av arbeidslivet. Fabrikkherberget og det lille byhotellet er stengt. Fontenen er tett, lekeplassene er tomme. Husbygningen ble ødelagt, og anlegget av armert betongkonstruksjoner sto bak det og klarte ikke å kjøpe sement til nye priser og selge de allerede produserte produktene. Og så falt salget på selve sementfabrikken uunngåelig, noe som umiddelbart førte til enorme reduksjoner.
Alt, jeg skriver dette, forbipasserende, på en veldig overdrevet måte, selvfølgelig vil en sofistikert leser finne mye unøyaktigheter her, men generelt sett er bildet akkurat slik.
Nå har sementanlegget stoppet. Ødelagt, avmagret og utmattet, eid ikke av en fransk, men av et visst sveitsisk selskap, stoppet det til slutt. Alt som var mulig ble fjernet fra det og solgt for skrot. De siste 2000 menneskene var arbeidsledige. Vil noen legge merke til det i dag, fortelle det i nyhetene? Vil hun huske den fjerne vårkvelden der en fransk sang ble hørt i en mørk gate i utkanten av byen?
Sovjetunionen døde, dannet som en domino. Historien jeg fortalte er en av tusenvis av nøyaktig den samme. Og hvordan kan det være i en tilstand der alt var som en blåkopi den samme? Hjem, fabrikker, liv ble bygget etter standard design, de samme menneskene studerte på de samme skolene, gikk de samme kulturhusene i de samme klærne?
Landet døde for lenge siden, og uansett hvor bra eller dårlig, kan ikke fortiden returneres. Det er ikke det landet, men det er mennesker. Og de lever, husk, takket være dem dukker det opp nye spesialister og nye fabrikker er bygget i et nytt land.
Men hva ødela et mektig land i verden med en sterk økonomi, som vant andre verdenskrig, et land hvis opprettelse krevde så mye krefter og så mange liv? Hva var det? Var det en meteoritt, et UFO-angrep, en atomkrig, en flom?
Hva vil våre etterkommere si etter 50 år etter å ha funnet et kart over Sovjetunionen i museet? Hva er forskjellen? Kongen er død. Lenge leve kongen! New Tartary smir sin egen historie.
Jeg fortalte hvordan landet mitt omkom. Jeg var vitne til slike hendelser, så jeg så alt, husket og fortalte deg. Ikke skyld på meg.
Forfatter: Sil2
