Den opprinnelige tenkeren, den russiske mystikken Georgy Ivanovich Gurdjieff, viden kjent i Vesten og praktisk talt glemt inntil nylig i Russland, regnes virkelig som en av de mest uvanlige og mystiske figurene på 1900-tallet. En uvanlig begavet og talentfull person, en utrettelig utforsker av det mirakuløse felt, en strålende orator som sprenger publikum med kraften i ordene hans, en utrolig subtil psykolog, en stor mystifier - dette er bare noen av fasettene i hans natur. Gurdjieff døde i 1949, men etterlot seg et så dypt og sterkt inntrykk at han fortsatt tiltrekker seg oppmerksomhet fra sosiologer, historikere, religiøse lærde, for ikke å nevne hans tilhengere og beundrere spredt over hele verden. Bølgen av publikasjoner, bøker og artikler om ham og læren hans avtar ikke.
Gurdjieffs arv er like mangefasettert som hans mystiske personlighet. I tillegg til litterære og musikalske arbeider inkluderer det hellige danser og øvelser utviklet av Gurdjieff selv og samlet av ham i Østen.
Riket til det mirakuløse, det uforklarlige, det mystiske, uimotståelig tiltrukket av Gurdjieff. Han fokuserte fullstendig på studiet av uvanlige fenomener og foretok et intensivt søk etter fragmenter av gammel esoterisk (hemmelig) kunnskap og personer med denne kunnskapen.
I 1895 ble Gurdjieff en av lederne av sannhetsgruppen, hvis mål var å utforske det overnaturlige.
På jakt etter eldgamle kunnskaper dro sannhetssøkere (blant dem det var kvinner), en eller to, til de fjerneste hjørnene av Asia. De reiste som pilegrimer, ble kjent med eldgamle skriftlige kilder og muntlig tradisjon, gjennomgikk opplæring i klostre, inngikk hemmelige brorskap og samlet inn gammel kunnskap bit for bit. Under slike ekspedisjoner, som er utrygge selv i vår tid, sto noen medlemmer av gruppen over store vanskeligheter. Noen av dem døde, andre nektet å jobbe.
GI Gurdjieff reiste i øst i omtrent ti år og gikk gjennom mange alvorlige prøvelser og trengsler. Fra hans påfølgende forelesninger og bøker, fra historiene til studentene hans, er det kjent at han besøkte Afghanistan, Persia, Turkestan, India, Tibet, Egypt og andre land i Midt- og Fjernøsten. "Om skoler, om hvor han fant kunnskap, som han uten tvil selv besatte, han snakket lite og alltid på en eller annen måte tilfeldig," skrev en av Gurdjieffs tilhengere senere. "Han nevnte tibetanske klostre … Mount Athos, sufi-skoler i Persia, Bukhara og Øst-Turkestan, så vel som dervisier av forskjellige ordrer."
Fra lange år med studier og vandringer brakte Gurdjieff frem et integrert system med ideer om menneskets sanne formål, de dype værene om å være og den mirakuløse sfære, skaffet seg en utmerket kunnskap om menneskets natur. Han lærte ikke bare mye i løpet av disse årene med leting, men lærte også mye. Tynn følelsen av menneskers opplevelser, trengte han lett inn i tankene, utviklet sin legende gave, og var i stand til å takle ethvert arbeid. George Ivanovich Gurdjieff kunne for eksempel fikse alle ting, visste hvordan han skulle veve tepper, stille inn musikkinstrumenter, gjenopprette malerier og brodere. Dette hjalp mer enn en gang under vandringene sine: da Gurdjieff var i nød, åpnet han sitt "universal mobile workshop" - og det var ingen slutt på kundene.
I 2005 ga Moskva-bokforlaget "AST - PRESS KNIGA" ut en bok av den russiske forfatteren, journalisten, manusforfatteren og oversetteren Igor Alexandrovich Minutko (1931 - 2017) med tittelen "Georgy Gurdjieff. Russian Lama "i serien Historical Investigation. I den forteller forfatteren om en helt fantastisk historie, og viser til dagbokoppføringer til Georgy Ivanovich Gurdjieff selv, som på en gang besøkte den mystiske og mystiske Shambhala og derfra tok ut en stein fra tronen til Genghis Khan til kamerat Stalin, og derved gjorde J. V. Stalin til leder av alle tider og folk uten overdrivelse.
Salgsfremmende video:
Blant tilhengerne av Gurdjieff nektes eksistensen av dagboken til GI Gurdjieff som sådan. Alt sammen var en enig i at Gurdjieff etter seg ikke la noen dagbokoppføringer. Når du leser hans selvbiografiske bok "Møter med bemerkelsesverdige mennesker", får man imidlertid inntrykk av at han skrev den på bakgrunn av et slags dagbok eller dagbokmateriale (oppføringer). I 2007 kom en dokumentarfilm av regissør og manusforfatter Martiros Fanosyan med tittelen “Jeg er Gurdjieff. Jeg - Jeg vil ikke dø ", der det på slutten av filmen, der Gurdjieffs død blir diskutert, i postscriptet, før de endelige studiepoengene, blir sagt at:" Etterretningsbyråene til stormaktene har startet en blodig jakt etter de siste dagbøkene til Georgy Ivanovich. Hvordan endte det?.. Var det slutt?.."
I alle fall er det all grunn til å tro at Gurdjieffs dagbok kan eksistere i virkeligheten, noe studentene og menneskene hans i nærheten ikke engang visste om. I mai 2017 døde Igor Minutko, som kunne ha belyst Gurdjieffs dagbok, men akk, han tok denne hemmeligheten med seg til graven. La oss likevel gi ordet til Maestro Gurdjieff selv, og leseren vil selv finne ut hvor sann denne hele historien er og hvor mye den fant sted i virkeligheten.
”Jeg husker nøyaktig da DETTE skjedde med meg. Snarere stedet der på jorden der DET skjedde. Og hva med alder?.. Nå ser det ut til at barndommen på den tiden allerede var igjen. Jeg er tenåring, jeg er tretten eller fjorten år gammel. Vi bodde i Alexandropol, i Armenia, som fikk en kort uavhengighet takket være den siste store russisk-tyrkiske krigen, til slutt skilt fra det forhatte Tyrkia. Den tyrkiske byen Gyumri ble omdøpt til Alexandropol. Jeg ble født der i 1879.
Min far kom fra en gresk familie hvis forfedre emigrerte fra Byzantium. Far … En uforglemmelig far, min første og hovedlærer på veien som jeg til slutt valgte for meg selv. Gjennom et ganske langt liv forandret han mange forskjellige yrker: han måtte forsørge en stor familie. Men Ivan Gurdjieff (han fikk navnet sitt fra russerne etter at det russiske imperiet svelget opp alle folkene i Kaukasus og Transkaukasia, inkludert Armenia) et annet yrke på jorden. Jeg vil driste meg til å si det nå - et høyt kall som ble tildelt ham av Skaperen av alt som eksisterer: Han var en askebukk, det vil si en muntlig poet og historieforteller, og innbyggerne i mange land i Kaukasus og Lilleasia kjente faren hans under navnet Adash.
Historiefortellere og diktere fra forskjellige land kom til konkurranse om ashugger - under høytider eller store basarer, med store folkemengder - fra Persia, Tyrkia, fra Kaukasus, fra Turkestan (hvor de ble kalt akyns). Min far var en konstant deltaker i disse verbale kampene. Tre ganger tok han meg med på disse konkurransene, og jeg var vitne til dem i Tyrkia, i byen Van, i den lille byen Sabaton, ikke langt fra Kars, og i Karabakh, i Khankendy.
Dette skjedde med meg i Khankendy. Det var en flott ferie. Jeg husker: sommer, varme, støvete torget, omgitt av kaffebarer, grillmat, tehus; de terte aromaene av stekt lam, te og kaffe blandet med aromaene av kuttede meloner, ristede nøtter, friske urter, pærer, epler, overmodne druer - som alle ble solgt i mange mengder fra brettene. Publikum, den flerspråklige dialekten, mangfoldet av klær, skrik fra esler, hestenes nærhet … Jeg husker: en to-humpet kamel tårnede seg over den syvende, skummende markedsplassen, rolig, metodisk tygge sin søkk, og noe evig, gitt til menneskeheten for alltid, ser jeg i dens arrogante filosofiske fysiognomi.
Plutselig var alt stille på en gang, og nå ble alle hodene vendt mot sentrum, de flatet ut, der to vogner ble flyttet tett sammen, et stort og lyst teppe ble lagt på dem - konkurransen med asker begynte, og min far tråkker på teppet først … Jeg husker ikke nå hvem som vant på det konkurranse, fordi han ble tatt til fange, sjokkert over det ashuggene konkurrerte i: det var temaet liv og død, skjebne og betydningen av vår ankomst til denne fantastiske, tragiske, uforståelige verden.
Det er rart … Nå, etter flere tiår, husker jeg hva de sang og snakket om - og kranglet! Og minnet beholdt ikke bilder, plott. Men sjokket av det jeg hørte, sinnstilstanden, synes jeg fortsatt gjenopplever på nytt. Sannsynligvis fordi jeg tenkte på det for første gang i livet mitt, og viktigst av alt, det var en fortsettelse om natten.
Min far og jeg leide et rom i et overnattingshus ikke i Khankendy selv, men i en eller annen fjellandsby, som så ut til å henge over byen - men kanskje det var utkanten, nå kan jeg ikke huske. En annen ting er viktig … Den kvelden kunne jeg ikke sove, nye følelser, tanker, opplevelser rev bokstavelig talt meg fra hverandre, jeg ble overveldet av dem: hva, Herre, den allmektige, hva er meningen med menneskelivet? Plaget av disse sensasjonene, gikk jeg forsiktig ut av sengen, og prøvde å ikke vekke faren min, som sov veldig lett, gikk ut på terrassen og … Jeg antar at jeg ikke vil finne de eksakte ordene for å formidle det jeg så og hva som ble avslørt for meg.
Terrassen hang bare over Khankends, byen, som i en skål, lå under meg: sjeldne lys flimret, omrissene av husene var vagt, vagt gjettet, omrisset av templet ble vagt tegnet (tross alt i Karabakh bodde det for det meste armenere som bekjente kristendommen), noe fløy mot meg derfra - kanskje stemmer, musikk. Ja! Selvfølgelig var det musikk! Men jeg tror nå, det var ikke jordisk musikk. Eller - ikke bare jordisk … Over Karabakh, over fjellene, over det majestetiske Kaukasus, spredte det seg en avgrunn av blåsvart himmel (den sørlige natten var månefri), strødd med mylder av blinkende levende stjerner. Og kanskje derfra, fra himmelen, trengte denne musikken fra de høyere sfærer inn i min åpne sjel og skjelvende hjerte. En uforståelig søt glede overveldet meg, jeg hørte raslingen av usynlige vinger rundt omkring, og i meg hørtes det, gjentok meg gjentatte ganger: ja,det er stor mening i hvert menneskeliv. Du trenger bare å finne det.
“På vei, på vei! - Noen kloke, allvitende og full av kjærlighet fortalte meg. Søk! Bare frem! "-" Ja! Ja! - hver eneste celle fra meg som blir svart. - Jeg vil … Jeg vil søke. " Så over Khankendys natt ble DETTE avslørt for meg, noe som ble meningen med mitt fremtidige liv: å finne min egen måte å forstå meningen med menneskets eksistens. Og som om jeg presset meg til å finne min egen vei, etter en tur med faren min til Karabakh, skjedde det to hendelser etter hverandre. Her er en kort beskrivelse av dem.
Min far og jeg kom tilbake til Alexandropol, der vi bodde. Og en morgen, da jeg våknet, følte jeg at jeg hørte dette ropet i meg selv: “La oss gå! Søk! Bare en ting var tydelig: Jeg skulle forlate huset mitt, selv om ikke så lenge. Og omstendighetene gikk umiddelbart for å møte meg. Det var en tid med en religiøs høytid på Mount Jajur, som armenerne kalte Amenamets, og pilegrimer flyttet fra hele Armenia til fjellet. Jeg bestemte meg for å dra med dem, og foreldrene mine lot meg lett gå på denne første uavhengige reisen min, hvor mine vandringer over landene i Asia og øst, som strekker seg i flere tiår, begynte.
Langs den steinete veien, først blant vingårder og åker sådd med hvete og bygg, deretter blant de lave fjellene, som gradvis ble brattere og brattere, strakte en rekke vogner tegnet av hester, vogner tegnet av svarte okser, vogner - de ble utnyttet til esler … De syke, krøplede, lammede ble ført til toppen av Jajur-fjellet, der den mirakuløse graven til helgen lå i en liten kirke i håp om deres mirakuløse helbredelse. Jeg befant meg ved siden av en vogn der to gamle menn bar en lammet ung fyr. Etter hvert kom jeg i samtale med dem og lærte snart den triste historien om denne mannen. Jeg glemte navnet hans, men jeg husker hans utseende godt. Han var en tretti år gammel kjekk mann, noe som ligner på Kristus, som malerne skildrer Ham. Ulykke slo plutselig: den unge mannen var en soldat, og så kom han hjem - han skulle gifte seg. Og plutselig en morgen kunne han ikke komme seg ut av sengen - mens han sov, var hele hans venstre side av kroppen lam. Det skjedde for seks år siden
Til slutt nådde vi foten av det hellige fjellet. Her forlot pilegrimene vognene sine - de måtte reise til fots, nesten en kvart kilometer. De som ikke kunne gå ble båret på bårer. Alle gikk som vanlig opp til kirken barfot, mange krøp opp på knærne. Da den lammede ble løftet fra vogna for å bli plassert på en båre, motsto han.
"Jeg selv," sa han.
Overtalelse hjalp ikke: den unge mannen krøp opp på sin høyre, sunne side. Denne vanskelige, smertefulle oppstigningen varte i mer enn tre timer. Det var uutholdelig å se på ham … Men endelig ble målet oppnådd - han sto på kirken. Plutselig falt full stillhet i kirken, tjenesten ble avbrutt. Folk skilte seg, og den som i de øyeblikkene jeg elsket av hele mitt vesen, krøp langs den levende korridoren og etterlot blodige flekker på steingulvet. Han oppnådde målet sitt - med sin siste styrke nådde han frem til den helliges grav, kysset det og mistet bevisstheten.
Presten, de forkrøplede foreldrene og jeg - vi prøvde alle å gjenopplive ham: vi helte vann på hodet og munnen, gnidde brystet. Til slutt åpnet han øynene. Og et mirakel skjedde: den unge mannen reiste seg. Han var helt frisk. Til å begynne med trodde han ikke på hva som hadde skjedd med ham, deretter tok han skritt noen skritt og plutselig begynte en hektisk dans, og alle som var i kirken klappet for ham. Men så falt den helbredet på ansiktet og begynte å be inderlig. Alle pilegrimene sammen med presten knelte også ned. Vi ba uselvisk til vår frelser og hans budbringere på jorden. Mange gråt, og blant dem var jeg. Dette var salige tårer. Og i dag vitner jeg: Jeg så alt dette med egne øyne.
Neste år, i slutten av mai, dro jeg til Kars nærhet - foreldrene mine slapp meg igjen. Årsaken til den nye turen var ankomsten av patriarkens messenger fra Hellas med det mirakuløse ikonet til Russland. Nå husker jeg ikke nøyaktig hvor bildet det var. Mest sannsynlig St. Nicholas Wonderworker. Målet med patriarkens messenger var spesifikt: han samlet inn donasjoner for å hjelpe grekere som led under kretenske opprøret. Derfor streiket archimandrite, som reiste over Russland, for å komme til de stedene der den greske befolkningen dominerte. Så han havnet i Kara.
Det året, i hele Kara-regionen, med start fra februar, var det en utrolig varme, noe som førte til en forferdelig tørke, avlingene brant ut, elvene tørket ut, tap av husdyr begynte - på et ord ble folk truet med sult. Lokalbefolkningen var livredd: hva skulle jeg gjøre? Hvordan bli frelst fra døden? Og så ble det kunngjort at den høye utsendelsen fra den greske kristne kirken, som hadde ankommet Kars, utenfor byen blant de tørkede åkrene, ville tjene en bønnetjeneste til det mirakuløse ikonet - "til frelse for de som lider og er sultne på regn."
Fra alle de omkringliggende kirkene gikk prosesjoner av prester med ikoner dit, og mange mennesker fulgte etter. Feltet der bønnen begynte var omgitt av en tett skare. Jeg var i den i bakerste rader, og det var ingen måte å presse frem for å se alt med egne øyne. Hva skjer med det mirakuløse ikonet? Jeg hørte ikke noe, selv om alle rundt meg sto stille og holdt pusten, men bare noens dype stemme nådde oss. Ordene var umulige å finne ut av.
Men jeg så … Alle så. Hvordan kan jeg beskrive dette? Dårlig, dårlig menneskespråk!
Vers stemme. Tjenesten ble avsluttet, hvor en hvitaktig, rødglødende himmel sto over et tørt felt, over hodene våre, over hele Kara-regionen. Ikke et eneste pust av vind, varme, ingenting å puste - folk var gjennomvåt av svette. Og plutselig … Plutselig blåste en frisk, skarp vind. Det mest utrolige var at han blåste fra alle kanter på en gang. Cumulus-skyer som dukket opp foran øynene våre ble krøllet inn i mørke skyer, som ble tykkere og ble tettere. Himmelen var i bevegelse, i et slags urolig kaos, der det imidlertid føltes en enkelt plan. Det ble mørkt, som om det plutselig var kveld. Og en enestående nedbør kollapset, i det seirende brølet som menneskets begeistrede rop gikk tapt og oppløste … Alt dette skjedde bokstavelig talt i løpet av minutter, rett etter Bibelen: "Den himmelske avgrunnen åpnet seg." Noe fra de første dagene av skapelsen var til stede i det bildet,som ble avslørt for oss. Jeg ble fylt av glede og mystisk terror på samme tid.
Snart ble regnværet til et enda tykt regn, som regnet kontinuerlig i tre dager og tre netter. Åkrene gjenopplivet, vannet sår i de tørkede elveleiene. Avlingene og husdyrene ble reddet.
"Et tilfeldig tilfeldighet," sier ateistiske skeptikere. La dem snakke.
Nå, i de synkende årene, nærmer meg den mystiske linjen som vår nåværende tilværelse ender, og noe nytt kommer, er jeg overbevist: på den jordiske veien for å møte mennesker som blir dine lærere, mentorer eller likesinnede, trofaste følgesvenner (selv om de ikke alltid er gå med deg til slutten) - de er alle sendt til oss ovenfra. Alt er forhåndsbestemt av skjebnen og blir bare korrigert avhengig av handlingene våre.
Jeg var heldig som hadde lærere og likesinnede. “Heldig” - for et unøyaktig ord! I min ungdom var min første medreisende og bror i ånd Sarkis Poghosyan, min alder. Han ble født i den tyrkiske byen Erzurum; da Sarkis fremdeles var et spedbarn, flyttet foreldrene til Kars. Faren til Sarkis var en dyer, "poyadzhi" på armensk; en person av dette yrket gjenkjennes lett av hendene - blå til albuene fra maling, som ikke kan vaskes av. Poghosyans mor brodert med gull - en veldig hederlig okkupasjon i Armenia på slutten av forrige århundre. Hun ble betraktet som en uovertruffen mester av smekker og belter for kvinner fra velstående armenske familier.
Foreldrene var ganske vellykkede, og de bestemte seg for å gi sin eldste sønn Sarkis en åndelig utdanning; vi møttes da han var ferdig med seminaret i Etchmiadzin og forberedte oss på å bli prest. En annen reise over Kaukasus førte meg til Echmiadzin. På den tiden lette jeg etter et svar på det innerste spørsmålet: "Hva er meningen med livet?"
Foreldrene til Sarkis Poghosyan bodde på samme tid i Kars i nabolaget, sønnen deres var sjelden hjemme ("På grunn av alvorlighetsgraden i seminaret," sa han), og da jeg fikk vite at jeg skulle til Echmiadzin, Poghosyan - den eldste og kona sendte en pakke med meg til sønnen deres. Så vi "tilfeldigvis" møttes. Og en dag senere var vi venner og likesinnede: Vi ble tiltrukket av den samme tingen - alt mystisk, overnaturlig i livet vårt - og plaget av det samme spørsmålet: "Hvorfor og av hvem ble vi sendt til denne verden full av mysterier?" En annen altoppslukende lidenskap forente meg og min nye venn: en umettelig tørst etter kunnskap og en lidenskap for gammel armensk litteratur. Sarkis lette etter gamle bøker der han kunne - på biblioteket i seminaret, fra lærerne hans, fra selgere i basarer. Vi leste voldsomme, og analyserte det vi leste, begge kom til konklusjonen:det er i disse folioene, som lagrer århundrer gammel visdom, noe hemmelig kunnskap om universet og menneskets formål, som er helt glemt, tapt.
En gang i en bok, hvor de første sidene manglet, kom vi over ordet "Shambhala". Og så i det gamle armenske språket - vi forsto det med store vanskeligheter, dechiffrer bokstavelig talt hvert ord - fulgte det en beskrivelse av dette underjordiske landet utilgjengelig for bare dødelige, det ble sagt om syv tårn på jorden som fører til det. Teksten var lang, og vi bestemte oss for å trekke oss - Sarkis hadde tre gratis måneder før ordinasjonen - slik at vi kunne lese denne boka uten hastverk og nysgjerrige øyne.
Først valgte vi Alexandropol, men byen virket for oss for overfylt og bråkete. Endelig ble det vi lette etter funnet. Ruinene av den gamle armenske hovedstaden Ani lå tretti vers fra Alexandropol. Vi havnet der på kvelden; det var en tørr, trykkende august, solen gikk ned bak de svidde fjellene. Blant de gamle ruinene bygde vi en hytte, som var veldig som en eremittens bolig: den var øde rundt, stillhet, bare knitring av gresshopper fra alle kanter, om natten skriket fra usynlige fugler, skingrende og skremmende. Det var rundt syv mil til den nærmeste landsbyen, på en dag eller to dro vi dit for vann og proviant.
Vi likte ensomheten og leste en navngitt gammel bok, eller rettere sagt, vi analyserte hver setning, hvert ord, og oversatte den hardlesede til moderne armensk. Etter hvert oppsto en av variasjonene i fortellingene om Shambhala og dens innbyggere. I fremtiden møtte jeg lignende historier i eldgamle bøker skrevet på mange orientalske språk. Men så var det vår første forståelse av Shambhala, og det var fantastisk …
Vi hvilte på en særegen måte. Vandrende gjennom ruinene av Ani, kom vi ofte over blokkerte passasjer, som etter vår mening førte til de underjordiske lokalene til den gamle byen, omgjort til steinstøv av tid og mennesker. Etter å ha funnet en slik antatt inngang, foretok vi utgravninger. Alle av dem ga ingen resultater - vi var amatørarkeologer. Passasjene som ble funnet, endte enten i blindvei, eller det ble ingen slutt på blokkeringen, og vi forlot arbeidet vi hadde begynt.
Men en dag … Jeg husker at en sterk frisk vind blåste den augustmorgen, himmelen var overskyet, varmen avtok. Jeg lagde en enkel frokost på bålet, og Sarkis gikk på jakt etter en annen underjordisk passasje.
- Goga! - Poghosyan's stemme førte meg ut av ærbødigheten min - Skynd deg her! Jeg fant…
I løpet av noen få øyeblikk var jeg allerede ved ruinene. Det mest overraskende var at Sarkis funn var veldig nær hytta vår, omtrent tretti meter unna.
- Se!.. - hvisket Sarkis.
Han sto foran blokkeringen, som bestod av store blokker med tett skallberg, og bak disse steinene kunne man kjenne tomhet: Hun så på oss med svarte striper med sprekker i veggen, og en knapt synlig annen verdens kulde blåste fra dem. Med vanskeligheter skjøv vi flere steiner til side, og en smal korridor åpnet seg foran oss. Vi skled inn der. Snart førte korridoren oss til trappene ned til det ukjente, og en steintrapp hvilte mot en ny blokkering. Dagslys penetrerte knapt her.
"Vi trenger lys," sa jeg.
Sarkis stormet til avkjørselen og noen minutter senere kom han tilbake med to talglys og fyrstikker. Vi festet lysene på gulvet, og det harde arbeidet begynte: steinblokker som blokkerte døråpningen var utrolig tunge, og vi måtte bære dem i flere timer, ved å bruke flere tykkere pinner som spaker - for dette måtte vi demontere hytta vår. Til slutt ble passasjen åpnet. Vi tok stearinlys og opplevde en ufrivillig spenning - men ikke frykt! - knapt klemt inn i et lite rom med hvelvede tak - i sprekker, med knapt merkbare rester av maleri. Skjorter av leirgryter, fragmenter av råttent tre …
- Det ser ut som en klostercelle, - hvisket Sarkis.
Og så merket jeg en nisje i veggen. Den inneholdt en haug pergamenter. De øvre bladene ble til støv, men under dem ble gjettet de overlevende. Vi begynte å fjerne vårt dyrebare funn veldig nøye fra under den eldgamle asken. Under de overlevende arkene lå en tett innbundet bok med frynsete kanter. Vi reiste raskt vår hytte igjen, for etter å ha dømt etter den rynkende himmel, var det etterlengtede regnet i ferd, og vi bar vårt funn der.
Og faktisk begynte snart et monotont regn, under raslingen som vi gjemte oss i en hytte, begynte vi å undersøke de overlevende pergamentarkene. Vi gikk dypere inn i studien deres, og det ble raskt klart for oss at vi hadde brev fra en munk til en annen, til noen far Arem. Oversettelsen fra gammel armenisk til moderne armensk, som vi gjorde med Sarkis Poghosyan, har jeg bevart. Her er et utdrag fra ett brev som overrasket oss da:
”Jeg forteller deg, far Arem, den viktigste nyheten. Vår ærverdige far Telwant har endelig begynt å studere sannheten om Brotherhood of Sermung. Deres ernærer eksisterer for tiden nær byen Siranush. Femti år senere, kort tid etter folkevandring, havnet de også i Izrumin-dalen, tre dagers reise fra Nyess …"
Sermung! For ti dager siden kom Sarkis og jeg over dette ordet i en gammel avhandling kalt "Merkhavat": det er ganske vagt, allegorisk sagt at sermung er navnet på en esoterisk sekt, som ifølge legenden ble grunnlagt i Babylon i 2500 f. Kr. og var lokalisert et sted i Mesopotamia før 600- eller 700-tallet e. Kr. Denne sekten hadde hemmelig kunnskap som inneholder nøkkelen til magiske mysterier som åpnet dørene for den andre verdenen. Det var ingen informasjon om den videre skjebnen til Sermung-sekten … Brevet til far Arem kunne ha blitt skrevet på slutten av 1700- eller begynnelsen av 1800-tallet. Og hvis Sermung-sekten eksisterte på det tidspunktet da teksten ble skrevet på dette pergamentet, betyr det at det er ganske mulig at nå eksisterer den et sted.
- Vi må finne Sermung! - hvisket Sarkis.
Men så skjedde den neste utrolige oppdagelsen. Jeg åpnet boka jeg fant automatisk under pergamentet automatisk. Det ble kalt i en omtrentlig oversettelse fra det gamle armenske som følger: "Formål". Forfatterens navn manglet på tittelsiden. Jeg snudde forsiktig over flere loslitt sider og var stummet. I mine hender var den samme boken, som vi studerte som pensjonerte blant Ani-ruinene. Den samme historien om Shambhala, bare med de syv første sidene som manglet i kopien som Poghosyan skaffet seg på basaren i Kars. Og med tittelsiden "Destiny" … Men de utrolige funnene endte ikke der: mellom tolvte og trettende side fant vi et kart tegnet på et ark pergament, eller rettere sagt, et fragment av et kart med ujevne kanter.
Uten å puste.
Den stiplede linjen, med tid bleknet, markerte ruten tydelig og endte i øverste høyre hjørne, hvilende på et korsformet skilt ved siden av som romertallet V. Hvis du bestemmer kardinalpunktene, gikk den stiplede linjen fra sørvest til nordøst. Og bare ett ord ble lest øverst: "Tibet".
- Denne stiplede linjen, - antydet Sarkis, - fører til Shambhala.
- Nei, - Jeg innvendte. - Ser du korset og romertalen "fem"? Ja, sannsynligvis er dette veien til Shambhala, men ikke en rett vei. Den stiplede linjen fører til et av tårnene, der nedstigningen til Shambhala begynner. Kanskje nummeret hennes er nummer fem?
- Jeg har mer enn to måneder … - sa Sarkis Poghosyan stille. - Vi kan klare det.
"Men i tillegg til at den stiplede linjen passerer gjennom Tibet," tvilte jeg, "det er ikke flere markeringer på dette stykke av kartet.
"Noen eller noe vil hjelpe oss på vei eller på stedet," sa min venn.
Jeg var enig med ham, jeg var allerede grepet av en utålmodighetsfeber:”Fremover! På veien! " Sermung Brotherhood ble glemt. "En stund! "- vi beroliget oss.
En uke senere, etter å ha gjort alle nødvendige forberedelser og med velsignelse fra foreldrene våre, slo vi veien. Min første lange reise. En naiv, fortsatt ungdommelig drøm om å finne en vei til Shambhala …
På den tiden mistenkte jeg ikke at for hver person som tok DENNE avgjørelsen, passerer veien til Shambhala ikke bare gjennom det jordiske himpelen, men også gjennom sin egen sjel og hjerte.
Når jeg ser fremover, må jeg si følgende. Vi gjorde denne lange, farlige, på mange måter utmattende reise, og nådde vi Tibet. Og dette var min eneste reise med Sarkis Poghosyan - våre livsstier divergerte på slutten av ekspedisjonen. Avskjeden fant sted i India, i Bombay - vi kom hjem med forskjellige ruter. Å si "hjem" er imidlertid å synde mot sannheten. Jeg kom hjem. Og Sarkis fra Bombay dro til England på skipet "St. Augustine", ansette en enkel brannmann i mannskapet. Han bestemte seg for ikke å godta hellige ordre: «Å være prest,» sa Poghosyan under avskjeden, «er ikke mitt kall. Jeg ble født for sjøen. " Jeg dømte eller fordømte ikke vennen min. Jeg la merke til dette og forsto umiddelbart: han er sønn av havet, havet, havet elementet.
Vi befant oss i Bombay-havnen - foran oss i vannområdet i bukta var skip, lasting foregikk ved køyene; havnen sivret med det brokete, tilsynelatende kaotiske livet … Jeg så på vennen min - øynene hans glød, han lente seg fremover over hele pusten. Han, som meg, for første gang i livet sitt så havet og skipene på det.
- Beklager, Goga, - hvisket Sarkis. - Men jeg vil ikke dra herfra. Jeg blir.
Når jeg skriver disse linjene, lever min gamle venn Poghosyan. Nå kalles han noen ganger "Mr. X". Han er eier av flere havdampere. En av dem som flyr til favorittstedene hans, mellom Sudan og Salomonøyene, Sarkis Poghosyan, også kalt "Mr. X", er kommandant for seg selv.
Han oppnådde målet som han satte seg i Bombay for flere tiår siden …
Og nå om det viktigste. Jeg vil ikke beskrive i detalj vår lange reise til Tibet. Det var nok eventyr og farer og overraskelser som vi ikke kunne finne noen forklaring på.
Vi har allerede vært i Tibet. Alle våre forsøk på å lære noe om Shambhala, om veien til dette landet endte i fiasko: De forsto enten ikke oss, eller lot som de ikke forsto det. Vi gikk tilfeldig. En dag, tidlig på morgenen, når luften er ren og ikke varm av solen, og fjellene rundt meg virker spøkelsesblå, bestemte jeg meg for å vise guiden, en tynn, visnet gammel mann med et brunt ansikt, snitt av rynker, et stykke kart på pergament. Guiden stoppet, så forsiktig på meg med dype, ubevegelige øyne og sa på turkisk:
- Så gå selv. Han snudde seg sakte bort.
Og tre av oss var igjen: meg, Sarkis og det stille eselet, fylt med våre reiseartikler og vannskinn. Den eneste veien førte til det ukjente. Vi flyttet langs den - vi hadde ikke noe annet valg. Tross alt fører det et sted, denne øde veien. Om kvelden nådde vi en gaffel, hvorfra tre stier begynte på en gang. Hvilken skal jeg velge?
- Se! - utbrøt Sarkis.
Et kors og et romertall V. var tydelig synlig på bakken. En pil tegnet i nærheten indikerte den mest iøynefallende stien som snudde til høyre.
Jeg husker at jeg for første gang i mitt liv opplevde to følelser på en gang, tilsynelatende uforenlig - en mystisk frykt og en uforståelig glede som fullstendig fanget meg. Jeg så: Poghosyan opplevde det samme som meg. Vi snakket ikke om noe. Med yrende hastverk satte vi oss ned langs banen som pilen pekte til. Vi gikk langs denne stien, som til slutt ble til en vei full av mange vogner, i to dager. Merkelig … I løpet av denne tiden har vi ikke møtt noen. På den tredje dagen førte veien oss til en stor landsby, som plutselig åpnet seg bak en overbygd sving. Denne landsbyen - den ble kalt Thalym - lå ved foten av et lavt fjell, og bak den fortalte de oss på vertshuset der vi bodde, og veien til Tibet åpnes.
DETTE skjedde med meg den aller første natten. Hvis alt som tilfeldigvis ble presentert som et drama, hadde hun to handlinger.
Første handling. Midt på natten hoppet jeg ut av sengen som fra en støt. I de årene hadde jeg en dyp, dyp søvn, jeg våknet ikke før om morgenen. Og jeg drømte ikke. De begynte å besøke meg etter tretti år, og ble til en spesiell verden som bare hørte til meg, der jeg levde et annet, surrealistisk liv.
Sarkis og jeg okkuperte et lite rom. Losjihuset var en lang enetasjes bygning laget av store steiner, og her var det kjølig selv i den brennende varmen. Korridoren var opplyst med svake lys. Så jeg våknet som en støt. Det var en full lysende måne i vinduet, og den så ut til å være limt til den skifer-svarte himmelen.
"Gå!" - rekkefølgen hørtes i tankene mine.
Jeg raskt - nå forstår jeg at jeg opptrådte som en søvngjenger - kledde på meg, famlet etter et dyrebart stykke kart, pent innpakket i tykt papir (jeg holdt den under slimhinnen i en lett reisejakke), og ville vekke Sarkis.
"Gå alene!" - hørtes i meg. Jeg befant meg i gangen. Vekene i skålene knitret mykt; vage late skygger vinket langs veggene. Dører, dører, dører. Jeg satte kursen mot avkjørselen.
Og så åpnet en av dørene. I hennes svakt opplyste døråpning så jeg en kvinnelig silhuett: et gjennomsiktig lysslør ble drapert over hennes nakne kropp. Jeg så tydelig sterke brede hofter, en tynn midje; mørkt hår falt over avrundede skuldre. Funksjonene i ansiktet kan ikke skilles ut, bare blikket i øynene … Og jeg, jeg vet ikke hvordan, forsto at foran meg var en veldig ung, til og med en ung kvinne, kanskje min alder. Hendene fløy ut fra kledningen og rakte ut til meg.
Og så … Nei, først må jeg nok en gang si noe om faren min, som jeg gjentar var min første lærer i dette livet, jeg forguder ham og elsket ham av hele mitt hjerte. Han hadde et veldig enkelt, tydelig og veldig klart syn på menneskets livsformål. På terskelen til tidlig ungdom, da jeg allerede begynte å tenke på formålet mitt, sa faren til meg:
- Husk at hovedlysten til enhver person skal være bevisstheten om sin indre frihet. Dette er den første tingen. Og for det andre må du forberede deg på en lykkelig alderdom.
Men dette målet, sa faren, kan oppnås hvis en person fra barndom til atten år gammel overholder de fire budene. Her er de (hvis jeg kunne innpode dem i hver ung mann som kommer inn i et selvstendig liv!..):
Det første budet er å elske foreldrene dine.
Det andre budet er å være høflig for alle uten skille - rike, fattige, venner og fiender, mektige og slaver, men samtidig forbli fri internt.
Det tredje budet er å elske arbeid for arbeidets skyld, ikke for profitt.
Til slutt, det fjerde budet: å forbli kysk til fylt atten.
I min ungdom fulgte jeg de fire farlige budene hellig og medrivende. En uke før jeg og Sarkis ankom landsbyen Talim, fylte jeg atten. Nå hadde jeg rett, kunne … Jeg trenger ikke lenger beherske meg, ved en innsats av vilje for å slukke tiltrekning til en kvinne, for å overvinne lysten.
… Hendene hennes var utstrakte for meg, og jeg trådte inn i denne søte avgrunnen, kjente meg i en varm omfavnelse, ikke følte noen flau fordi mitt opprørske kjød ble revet til henne, inn i hennes bryst dirrende av lidenskap. Vi sa ikke et eneste ord til hverandre. Hun bar meg inn på rommet sitt, knapt opplyst av en svak lampe, på en lav sengeteppe, dyktig og raskt avkledd og kastet sløret selv. Nå forstår jeg: hun var en veldig erfaren kvinne, kanskje til og med profesjonell. Og alt hun gjorde var orientalsk sofistikert. I et brennende delirium lærte jeg å miste min jomfruelighet, all avgrunden av vellystighet, og etter noen dager, når jeg nøkternt kunne vurdere alt, kom jeg til ettertanke til den eneste sanne forståelse: den høyeste glede som en mann og kvinne opplever under handlingen ment å fortsette menneskelig rase,- fra Gud. Bare fra Gud.
Jeg forutser innvendinger. Ja, jeg er enig: de falne englene bruker denne himmelske gaven til andre formål. Men dette er et annet tema. Jeg vet ikke hvor lenge "fallet mitt" varte. Men da jeg befant meg på gaten, var det fremdeles natt, bare månen, som hadde mistet sin brennhet, bleknet, vippet mot den fjerne horisonten, og fra bak fjellet ved foten som landsbyen Talim lå, dukket det opp en lys ensom stjerne. Det var Venus. Cikadene gjentok rasende, ekstatisk. Jeg var annerledes. Jeg var en mann. Kraftig styrke og livstørst overveldet meg. "Gå!" - hørtes ut i mitt betente sinn. Jeg svarte på samtalen.
Andre handling. Jeg visste hvor jeg måtte gå. Selv om det ville være mer nøyaktig å si på en annen måte: Jeg ble trodd. Etterlatt huset. Fylt med blekt måneskinn strakte veien seg foran meg, glimmerstein glitret på den. Jeg ble overveldet av glede, søt lengsel og forventning, et tegn på at noe skjebnesvangert var i ferd med å skje. At staten min helt nøyaktig ble formidlet av den store russiske dikteren, sannsynligvis Skaperens messenger til vårt vakre og sorgfulle land:
Jeg går ut alene på veien.
Gjennom tåken glinser den silisiumrike banen.
Natten er stille. Ørkenen hører Gud
Og en stjerne med en stjerne sier …
Lord! Hvor dyktig er djevelen! Hvordan han vet hvordan han skal forføre den skjøre menneskesjelen! Herlig! Skjønnheten … Til høyre for meg dukket det opp en bred sti, den førte til en steinete bakke - skarpe avsatser var svakt synlige. Og jeg visste at denne stien var ment for meg. Jeg gikk raskt fremover, og trinnene mine var lette. Stien snirklet seg blant de steinete haugene, og etter å ha passert en av dem, la jeg merke til flammen til en liten ild foran. Mannen satt på huk foran seg. Når jeg kom nærmere, så jeg at han var en gammel mann, og kjente ham umiddelbart igjen: det var guiden vår som nektet å gå videre med oss da jeg viste ham et fragment av et kart med et kors og et romertall V. Merkelig, men jeg ble overhode ikke overrasket.
- Hallo, - sa jeg på turkisk.
Den gamle mannen løftet hodet og så på meg med det samme blikket, dypt og sakte.
"Kom igjen, gutt," sa han og reiste seg.
Uten å se tilbake, gikk den gamle mannen langs stien ned i dypet av steinkaoset. Jeg fulgte ham. Vi gikk lenge. Foran vokste og vokste en nesten ren stein, og snart befant vi oss ved inngangen til en hule, i nærheten ble vi møtt av en mann i en lang, bakken, rød kappe, med en hette på hodet som nesten dekket ansiktet hans. Han hadde to fakler i hendene. En av dem brant lyst og lydløst. Etter å ha bøyd seg for oss, satte mannen fyren på fakten og overrakte den til den gamle mannen.
“Følg oss,” sa guiden.
Og vi havnet i en hule. I feil lys av faklene, så jeg steinhvelvene, som enten gikk ut i mørket, og deretter beveget seg nesten nær. Noen ganger ville de knirkete flaggermusene komme forbi og nesten røre ansiktet mitt, og jeg hoppet raskt til siden.
Vi gikk, gikk … Plutselig forsvant steinbuer og vegger, mørket rundt virket grenseløst, trappene våre ble ført bort av ekkoet. Men så oppsto et lys, det ble lysere og lysere - vi nærmet oss en stor brann, som satt rundt flere eldste, alle i hvite klær. En av dem, den eldste, med tykt og helt grått hår, satt i en innlagt ibenholtstol. Resten - det var fem eller seks av dem - lå rett på bakken, bena krysset i tyrkisk stil. I hele tiden som dette varte, ytret de ikke et eneste ord, beveget seg ikke og så ut til å være statuer. Guidene mine slukket faklene, trakk seg tilbake i mørket, forsvant inn i den. Nå tror jeg vi var i en enorm hule. Den gamle mannen, som satt i en lenestol, snakket til meg:
"Vi venter på deg." Stemmen hans var rolig, ubehagelig og full av styrke. “Du er George Gurdjieff, ikke sant?
- Ja det er meg.
"Her er horoskopet ditt." På et tykt teppe foran den gamle mannen lå et stort papirark, stiplet med streker, sirkler og trekanter, kabbalistiske tegn, uleselige i feil lys av ilden, og skrev: "Du kom akkurat den foreskrevne natten. Lytt nøye til meg. Først vil jeg fortelle deg om en gammel hendelse. Der, på ditt land, kalles det en myte. Eller en legende.
Den eldste funderte og stirret intenst på ildens flamme. De tykke tørre koffertene på trærne brant helt lydløst. Jeg var så opptatt av å vente på historien at jeg ikke la noen betydning da til en fantastisk omstendighet: brannen som flagret over koffertene ga ingen varme, det var ingen kull i brannen.
Stillheten trakk seg videre, og jeg bestemte meg for å spørre:
- Og du?.. Hvem er du? - Hjertet mitt slo raskt. - Er du fra Shambhala?
Den eldste løftet hodet og så på meg. Utseendet var mørkt, dypt. Et glimt av et smil gled over eldsteens ansikt.
- Ja, jeg er derfra, - kom svaret til slutt - Jeg er en av de store initiativene. Så … I 1162 i henhold til din kristne kronologi … Tross alt, er din Gud, George Gurdjieff, Jesus Kristus?
“Ja,” hvisket jeg.
- Så, midt på det tolvte århundre fra Kristi fødsel, ble en gutt født inn i familien til en mongolsk kriger ved navn Yesugei. De kalte ham Temuchin. Ingen av stammensmennene la noen vekt på noen av trekkene til dette barnet: han kunne ved å løfte hånden stoppe vinden. Eller en flokk med hester, som skremt, styrter mot en rasende galopp. Han forsto språket til fugler og ville dyr. En gang - da den gang Temuchin var fjorten år gammel - ble han sendt av foreldrene sine til fjells for å lete etter sauene som hadde forvillet seg fra flokken. Allerede hjemvendt med dem, blant steinene, fant han en enorm skapning, blødende. Det var en mann og en ape på samme tid. To piler satt fast i kroppen hans - den ene under hans høyre skulderblad, den andre i venstre skulder. I de delene av disse fjellinnbyggerne, som folk sjelden klarer å se, kalles de Yeti …
- Snømann? - brast ut fra meg.
- Ja, i Europa kaller du dem det. Yeti nærmet seg dødens terskel. Såret av jegerne mistet han mye blod. Temuchin hadde en kvalitet til: hendene var i stand til å leges - fra hans ene berøring, sårene leget. Han fjernet forsiktig pilene fra Yetis kropp og begynte å kjøre over sårene på den døende Yeti med håndflatene. Dette gikk over flere timer. Etter hvert leget sårene seg. Temuchin kjørte sauene hjem og kom uten å si noe til noen tilbake til Yeti med vann og mat. Dette gikk over flere dager. Han kom ut "Bigfoot", som du kaller ham: timen er kommet, og Yeti reiste seg fra bakken; han var helt frisk. Svar nå, George, vet du hvem yeti er? Hva er deres formål i fjellene våre?
"Nei, det vet jeg ikke," hvisket jeg.
- Yeti vokter tårnene som du kan komme til Shambhala gjennom.
- Syv tårn? - Jeg spurte. - Syv tårn, som er portene til Shambhala?
- Ja. Men det er andre måter du kan komme til oss på. Yeti vokter dem også. Så reddet "Bigfoot" i takknemlighet brakt gutten til sine mestere.
- Til Shambhala? - brast ut fra meg. - Til de store initiativene?
- Ja. - Ansiktet til den eldste spent. - Til oss … Til de store initiativene. Yeti gjettet i gutten hvem vi trengte. Senere ble han en modig kriger og fikk et nytt navn - Chingis.
Den eldste falt stille, ubevegelig og stirret intenst på horoskopet mitt, som lå ved hans føtter. Den stille kalde flammen over tømmerstokken i bålet belyste ansiktene til de eldste som satt rundt ham; de var fremdeles urørlige, frosne, og for meg virket de ikke lenger som levende mennesker. En av dem satt ved siden av meg, og jeg kikket ufrivillig inn i ansiktet hans, det slo med unaturlighet: ikke et ansikt - en maske som uttrykksfulle rynker var dyktig støpt på, en høy panne, dype øyestikk hvor øynene ikke var synlige …
- Hvem var nødvendig? - Jeg brøt stillheten med spørsmålet mitt.
"En frelser i verden var nødvendig," svarte den eldste med en gang, og så rett på meg og spurte: "Si meg … Reiser med vennen din og lette etter det stedet i Tibet, som er angitt på kartet ditt, hva så du underveis?
- Vi så mange ting, lærer. - Jeg forsto ikke helt spørsmålet hans. - Ulike land, byer, templer der folk ber til gudene sine. Vi så…
- Vente! - den eldste avbrøt meg. - Hvordan bor folk på de stedene du har passert gjennom?
"De lever annerledes," svarte jeg uten å forstå hva svaret var forventet av meg.
- Ja! Annerledes. Noen lever dårlig, andre er rike, andre bader i luksus, andre har ikke et stykke brød for å mate sultne barn. Så?
“Så,” sa jeg bittert.
- Og mellom mennesker er det uenighet, fiendskap, hat, de dreper hverandre, de er forkledd i synder … Er du enig med meg, George?
- Ja, jeg er enig med deg, mester.
- Da var det det samme! - utbrøt den gamle mannen. Og han gjentok, allerede i en hvisking: - Så, på tolvte århundre, var det også … Herskerne i Shambhala var på jakt etter en person som var utstyrt med en sterk okkult makt, som kunne bli betrodd å redde verden fra fiendskap, strid, hat og laster. En slik person ble brakt til oss av den redde yeti. Det var Genghis, sønn av en kriger. Han viste seg å være et kraftig medium. Tronen ble holdt i det femte tårnet i staten …
Jeg kunne ikke motstå utropet og avbrøt den eldste:
- Ved tårn nummer fem?
“Det stemmer, min unge venn. I tronen som Genghis fikk fra de store initiativene, ble en enestående makt, kosmisk, konsentrert. Trønderinnehaveren kunne redde menneskeheten, føre den til velstandens vei, universell likhet, til banen for å skape et samfunn der bare loven hersker, før alle er like. Og i dette samfunnet utvikler en harmonisk menneskelig personlighet seg. Etter å ha blitt troneieren, mottok Chinggis instruksjoner fra herskerne i Shambhala: styrken og autoriteten som ble gitt ham for å redde menneskeslekten. Den eldste stupte igjen i stillhet og tenkte.
- Og hva med Chinggis? - Jeg kunne ikke tåle det.
- Genghis? - Fortellerens ansikt ble sørgende. - I mer enn tjue år gjorde han det som var foreskrevet for ham. Men … Antagelig skjedde det noe som burde skjedd. Genghis smakte på skjønnheten i de første seirene, lukten av blod fra beseirede fiender rørte ved neseborene hans. Han fikk sekulær makt, ble en khan … Han ble til Genghis Khan og planla sine erobringskampanjer. Alt videre er generelt kjent. 1211: Erobringen av Nord-Kina - den varte til 1216. Videre underkaster Genghis Khan i nådeløse slag folkene som da bebod Aral Sea-bassenget. Genghis Khans sønn Tulei går triumferende gjennom delstatene i Kaukasus, beskatter dem med hyllest, befinner seg i den skytiske steppen og på Kalka-elven påfører de russiske fyrstene et tungt nederlag. Det begynner at i Russland, en borger som du, Georgy, nå er fra, vil bli kalt et nesten mongolsk-tatarisk åk fra nesten tre århundre. Genghis Khan erobrer Afghanistan, Khorezm - og dette er allerede 1224. Beruset av Shambhala begynner å forberede en kampanje til India. "Elderen sukket tungt." Tålmodigheten til de store initiativene gikk tom: Genghis Khan rettferdiggjorde ikke håpet. Den mektige tronen ble hentet fra ham, og snart døde den store sjefen, selv om hans arvinger, dessverre, fortsatte hans okkupasjon. Vet du navnet til Khan Batu?
"Ja, du vet," sa jeg. Og utålmodig spurte: - Og tronen? Hva skjedde med tronen?
- Nå kalles det tronen til Genghis Khan. Og den blir holdt på samme sted: i det femte tårnet i Shambhala.
Jeg var stille. Jeg var målløs! Fortelleren så på meg uten å blunke. Øynene hans var solide svarte flekker der en dyp, jevn ild flimret. Jeg så: alle de eldste som satt rundt bålet, snudde også hodet, så på meg oppmerksomt, og øynene deres var svarte.
“ Få det, George, et stykke av kartet som er gjemt i klærne dine. ” Rekkefølgen hørtes i eldstemann.
Jeg adlød: Jeg tok ut et dyrebart kart fra jakken min og overrakte den til læreren. (Gjennom hele vesenet mitt hørtes det gjentatte ganger ut, også som en ordre: “Dette er læreren din.”) Og han hadde allerede et stort kort i hendene med det øverste høyre hjørnet revet av. Etter å ha mottatt mitt stykke av kartet, satte den eldste det i stedet for det revne stykket, kantene falt sammen, slo seg sammen, og før øynene mine ble det helbredet …
- Her, sa eldsten rolig og høytidelig og ga meg et helt og uskadd kort. - Nå er det ditt. Det er foreskrevet fra over: en gang til for å forsøke å redde menneskeheten og lede den på veien til sannhet og godhet. Vi, gitt oss av makten, har ingen rett til direkte å blande oss inn i skjebnen til menneskene som bor på jorden. Noen ganger kan vi bare instruere og vise vei. Det er opp til mennesker selv å overvinne hindringer. Så min venn! Partiet falt på deg. Du må reise en lang og krevende reise til det femte tårnet og motta tronen til Genghis Khan. Og vet: det vil ta mange år bare å forberede seg på denne veien.
Jeg var stille. Jeg var sjokkert.
- Husk, George: Å finne tronen til Genghis Khan er ditt høyeste oppdrag, din skjebne i denne jordiske inkarnasjonen. Men det vil bli eid av en annen …
- En annen? Utbrøt jeg i forvirring, og hjertet mitt sank.
- Ja, annerledes. Kanskje et av de kraftigste magiske mediene som denne syndige planeten noensinne har kjent, ble født på jorden. Han er din alder, og dine stier vil krysse. For ham, og bare for ham, blir du kalt av de høyere krefter til å finne trengsten til Genghis Khan. Men på en lang reise vil du følge ham alene. Selvfølgelig må du ha ledsagere, assistenter. Men han vil ikke være blant dem. Han ble beordret til å dra dit.
- Hvorfor? - Et forvirrende spørsmål slapp unna meg.
- Dette er ikke gitt deg å vite! - Den eldste tok en pause, forsiktig, uten å blunke og så i ildens flammer. - Denne utfordreren for å redde menneskeheten ved hjelp av tronen vil bygge en ny, rettferdig verden med like muligheter for alle jordens innbyggere. Og i den, i tross for den fødte nye verden, vil det bare være harmoniske mennesker som lever. Og nå vil du se denne personen. Du bør bli kjent med ham når du møtes. Det er sant at du vil se den fremtidige herskeren av den nye menneskeheten i øyeblikket av hans mulige triumf. Tross alt kjenner vi ikke bare jordas fortid og dens nåtid, men også hva som ligger foran oss.
Plutselig forandret alt seg. I løpet av et sekund - eller et delt sekund - slukket brannen, og av en eller annen grunn slukte bunnsvart, fløyelsmørket alle sammen - meg, Læreren og de eldste ved bålet som gikk ut på et øyeblikk. Men jeg hadde ikke tid til å bli skremt - sannsynligvis gikk det bare noen sekunder, og da dukket det opp en enorm hvit firkant i dypet av det svarte rommet. Det fylte gradvis med et blålig lys. (Nå, mens jeg skriver disse linjene, vil de si: en gigantisk filmskjerm.) Og på dette torget så jeg noe som fikk meg til å grøsser: jernmonstre med lange badebukser beveget seg lydløst mot meg, tannhjul som tydeligvis byttet hjul snurret, jeg kunne ikke tydelig se kabbalistiske femspissede stjerner. Monstrene nærmet meg og forsvant ut i mørket. Da visste jeg ingenting om kinematografi, om bevegelige bilder, et nytt fantastisk opptog,som senere ble oppfunnet av franskmennene, Lumiere-brødrene.
Jeg var sjokkert, lamslått, deprimert. Men en ting jeg følte, skjønte: disse jernmonstrene - militærmakt, noe det samme som kavaleriet til Genghis Khan, bare for en annen, men ennå ikke tid. Bildet på det hvite torget har endret seg: bilder blinket med reduserte jernmonstre, som beveget seg i to søyler, tilsynelatende over et torg omsluttet av bisarre steinkonstruksjoner. Og plutselig oppstod en underlig struktur, eksternt lik en trappet pyramide, på den var det noe som en balkong eller en åpen teaterboks, og folk sto der.
Plutselig nærmet de seg, men jeg fikk ikke tid til å slå fram ansiktene deres: hele den hvite firkanten - stiplede svarte streker løp skrått og tilfeldig - ble okkupert av en av disse menneskene: et avlangt ansikt, det virker som, fjellaske på kinnene, ivrige, hypnotiserende øyne under tykke svarte øyenbryn; en rett, spiss nese som henger over barten, også tykk. Mannen hadde på seg en merkelig pelsfrakk, tilsynelatende uten krage, med alle knappene. Slike klær bæres av velstående indiske kjøpmenn i regntiden vinter.
"Husk ham," hørtes eldstemann på en utrolig måte bak meg.
- Ja lærer! - Jeg svarte.
Plassen begynte å falme sakte, flere og flere kryssende linjer blinket over det i forskjellige retninger, bak rutenettet de forsvant, gikk et levende bilde av fremtiden tapt. Og til slutt forsvant plassen helt og forsvant ut i mørket.
Umiddelbart, fra berøringen av en fyrstikk til veden som var oversvømmet med parafin, brøt det ut en brann. Og jeg så det store initiativet i den svarte stolen hans, og rundt bålet, som brant stille og kaldt, satt de eldste i hvite klær, frosne i sine tidligere stillinger.
- Gå nå! - stemmen til læreren hørtes ut. - Du vet hva du trenger å gjøre.
-Ja lærer! - I hånden min var et sammenrullet kart. - Jeg kommer!
Ut av mørket dukket min guide opp, nå, som min andre guide, i en rød kappe og med en sterkt brennende fakkel.
- Jeg skal … - hvisket jeg.
Etter at Sarkis Poghosyan og jeg gikk av i Bombay, var veien til hjemmet lang, vanskelig, men full av inntrykk, møter, ny kunnskap. Det var på den første lange reisen av meg at jeg møtte troslæreren, som senere, omarbeidet av sitt eget verdensbilde, ble grunnlaget, grunnlaget for min lære om en harmonisk mann. Fra India til Kaukasus kom jeg tilbake gjennom Pakistan, afghanske bjelkende ørkener og treløse fjell, og der, i Afghanistan, i en fjellandsby i nærheten av Kandahar, møtte jeg sjeik Ul Mohammed Daul. På en øde vei som fører til denne landsbyen, møtte jeg en barfot gutt som satt i en støvete veikant. Etter å ha bøyd som passer for en muslim, sa han på arabisk:
- La oss gå! Læreren venter på deg.
Jeg takket ja til denne invitasjonen uten noen overraskelse. Jeg så ut til å vente på ham …
Landsbyen hadde omtrent to dusin bølgende hus med flate tak, bygget av store steiner. Hus ble presset mot foten av et lavt fjell. Ingen vegetasjon, bar. Åsler med triste øyne står i skyggen av adobe gjerder, gråskjeggete gamle menn sitter under husets vegger og snakker stille om noe. To kvinner i lange svarte slør gikk forbi. Fremmed, uforståelig, mystisk liv.
Bare ett enormt tre vokste i denne landsbyen - ikke et tre, men en hel grønn verden med en mektig dumpy bagasjerom, med en tykk spredningskrone (jeg vet ikke hva det heter). Den vokste i gårdsplassen til sjeiken Ul Mohammed Daul; og ikke langt fra treet, fallende i skyggen av dets løvverk, i et lite marmorbasseng, slo en strøm av en fontene oppover, og fylte den varme luften med svalhet og en rolig ringing. Til denne fontenen kom sjeiken, en høy gammel mann med et asketisk heftig ansikt, i hvite klær.
Jeg bukket. Ul Mohammed Daul svarte meg med et knapt synlig nikk og sa:
“Du, fremmed, ble sett i Kandahar for tre dager siden. Tross alt er du på vei til Russland?
- Ja, det er det, - svarte jeg. - Mitt hjemland er Armenia.
- Så du kunne ikke passere huset mitt. Vær en gjest, fremmed. Måtte hjertets varme varme deg.
Jeg bodde i huset til Sheikh Daul i tre dager, vi hadde lange samtaler. Snarere snakket sjeiken mer, jeg lyttet. Noen ganger, etter å ha avbrutt prekenen, stilte han spørsmål. Jeg ble sjokkert over det jeg hørte - nå grep beundring meg, så ble jeg indignert, fornærmet, mentalt protestert, men ikke våget å innvende meg høyt, og igjen beundret … For første gang var jeg i et Sufi-samfunn, for første gang denne troen, mer korrekt, filosofien om verdenssynet, paradoksalt og uventet, som europeerne kaller sufisme, falt på meg med sine knusende, brennende dogmer. Og viktigst av alt: Sheikh inspirerte meg (han snakket rolig, rolig, men det virket som om jeg bevisst gjorde vondt i stoltheten min), det er dette: Jeg som person som er i stand til å forstå den høyeste meningen med livet, eksisterer ennå ikke, jeg må rive av meg flere skall fra meg selv, hvis essens er - tradisjoner og konvensjoner i samfunnet der jeg er født og oppvokst,og først da ("Kanskje", gjentok læreren flere ganger) vil jeg gå ut på veien til Sannhet.
Jeg protesterte, var ikke enig, i mitt hjerte betraktet jeg meg som en allerede etablert person, og selv om jeg var stille, så jeg et flir i øynene til eieren av et enormt magisk tre som vokste blant fjellene og ørkenen som ble forbrent av solen: han kjente mine tanker.
Ser meg av, sa sjeik Mohammed Daul: - Du vil roe deg. Nå vil din foruroligede sjel og opprørske sinn til slutt komme i likevekt, og du vil mentalt komme tilbake til samtalene våre mer enn en gang. Jeg ser det. Og timen kommer, du vil vende tilbake til meg. Dette betyr vår tro. En sti på tusen trinn fører til dem. I disse dager tok du ditt første udugelige skritt. Jeg sier ikke farvel til deg, fremmed.
12. oktober 1949.
Jeg avslutter denne dagbokføringen i studiet mitt på Palais Prieure, som ligger i Paris forstad til Fontainebleau. Jeg kjøpte palasset for tjueseks år siden, i 1922. Disiplene kaller imidlertid dette klosteret palasset. Faktisk er dette et borg fra 1300-tallet. Og jeg kjøpte alt land i nærheten av slottet også - mer enn hundre hektar med parker, dammer, beite og mark og et stort skogsområde der jakten er stor.
… ja! Det er nødvendig å avklare: Nå hører ikke Prieure Palace til meg. Tilbake i 1934 solgte jeg den og flyttet til Paris og kjøpte en stor, latterlig utforming (det er det som tiltrakk meg) leilighet på Rue Colonel-Renard nær Place de l'Esta. I kontrakten for salget bestemte jeg ett poeng: dette kontoret mitt og soverommet som ligger ved siden av meg er tildelt meg til min død, jeg kan vises her når jeg vil og leve som jeg vil. Og jeg bestemte meg for lenge siden at jeg skulle komme til Fontainebleau for å dø.
Og på den fjerne tiden, så snart jeg slo meg ned her … Det er morsomt … Da blant den franske eliten - ja, og ikke bare den franske - ble jeg umiddelbart en berømt: "Denne trollmannen Gurdjieff er en alkymist, han fant en oppskrift for å lage gull av tinn og saltpeter." Fools! Ingen av dem lærte å virkelig jobbe med å bruke mulighetene som Skaperen ga alle. Selv de som var studentene mine ved Institute for Harmonious Human Development. Greit! Hvorfor gjenåpne sår?.. Jeg sier til meg selv uten list: “Maestro! Du har levd et anstendig liv på jorden. " Og feil … Hvem er forsikret mot dem? Bare en feil, dødelig både for meg og for hele menneskeheten, kan jeg ikke tilgi meg selv. Jeg vet: du må svare for det - det er uunngåelig. Og ved Høyesterett er jeg klar til å svare. Jeg har noe å si DER, jeg skynder meg i dette øyeblikket og føler: snart. Jeg har veldig lite jordisk liv igjen - et år,kanskje mindre.
Hva en vind har steget i den mørke høstparken utenfor vinduet! Tørre, ødelagte grener som banker på glasset. Peisen er varm på mitt ensomme kontor. En slurk god gammel vin. Så … Likevel er menneskelivet et speil, en drøm, en fantasi.
Hva? Spør du om jeg er redd for døden hvis jeg forutser det? Nok, herrer! Jeg er tross alt udødelig …"
Del to: Gurdjieff og Stalin
Del tre: Gurdjieff og Badmaev
Medlem av Russian Geographical Society (RGO) i byen Armavir, Sergey Frolov
