Landsbikesykkel fra Novgorod-regionen.
I 2006 var det et soppår i landsbyen. Det er en bra ting. Bare når du går inn i skogen for byttedyr, bør du ikke glemme noen tegn og regler. Skogeiere … hvem de enn er, de tåler ikke uorden.
Alle naboene til Pashka Zimin og hans kone - Alena, et løst, astmatisk og alltid blekt til grønt postkort - bar sopp fra skogen - i kurver og bøtter.
Pavel så ikke på naboens byttedyr - han reparerte den stadig ødeleggende gamle "Moskovitten", klippet gress for geiter om vinteren, fiske på kveldene. Men Alena med misunnelige øyne så av seg hver rødhårede, hvite boletus. Som om naboene ikke dro dem fra skogen, men fra sine egne søpler.
- Pash, jeg ville også gått i skogen! - Hun kløe til mannen sin. - Vaughn, Lenka-medic i går med sønnen hennes hadde med seg tre bøtter fra Matreshkin furuskog. De tvang hele butikken med sylteagurk, avviklet den i to vintre. Og komfyren deres er hengt med tørket hvit, så jeg.
- Ikke bekymre deg, - nektet Pavel. - Jeg har min egen stash i de lokale skogene. Jeg kjenner en slik soppeng, en kjær - ingen andre enn meg finner den.
Men likevel, for å berolige kona, skulle han til skogs dagen etter.
* * *
Kampanjevideo:
Pavel forlot huset da solen allerede hadde dekorert skyene med røde kanter, banet en vei mot himmelen. Lavlandet utenfor landsbyen var dekket av tåke, blåaktig som tynn melk. Zimin gikk langs veien, ikke gjemte seg, med kraft og tynne støvler, men lydene av fotspor smeltet bort, oppløst i den fuktige luften.
Død stillhet sto rundt - som om noen giganter hadde pakket bomullsull rundt hele landsbyen. Utenfor utkanten vendte soppplukkeren seg mot furuskogen, langs en lysning langs kraftledningen ledet han til broen over bekken. Blant trærne klatret tåken opp i mørke, blålige dusker: den ville komme nærmere, så ville den synke ned i dypet, som en slange med flere hoder i et rede.
Pavel gikk og resonnerte med seg selv: det er interessant å vite, hvor kom så mange sopp fra i år? Tross alt er det verdt å tørke hele sommeren. På grunn av varmen ble til og med elva grunne. Kanskje tåke fôrer myceliet? Det er mye fuktighet i dem. Her er en sopprør fra disse grå tåke …
En gren til venstre for veien sprakk øredøvende. Zimin så seg rundt - ingen. Tåke. I sitt fuktige gjørme virker ethvert tre som et spøkelse. Hvis bare solen hadde stått opp, tenker Paul, ellers ville han ikke gå seg vill i slik gelé.
Han gikk ned en kløft, krysset en bekk, klatret deretter en høyde, snudde seg gjennom et tidligere kollektivt gårdsfelt til en gaffel - og der er det heller ikke langt fra den kjære skogen med en soppeng.
Og plutselig raslet løvet på venstre hånd. Noen går gjennom skogen veldig nær stien. Irritanse tok Pavel: dette er et grundig folk! Nå vil han ta igjen, si hei, begynne å stille spørsmål, vil bli tvunget til medreisende, men hva er det til? Pavel hadde ikke til hensikt å vise den kjære soppenga og dele hemmelighetene sine.
Så Zimin oppførte seg ikke som et menneske: han bøyde seg som om han ristet en stein ut av støvelen, lot som om han ikke så eller hørte den fremmede. En mann nærmet seg, hilste, mumlet noe - Zimin svarte ikke, løftet ikke engang hodet. Med et blikk sidelengs la han merke til at forbipasserende hadde på seg noe mørkt og lurvet, som en lang pelsvest.
Pavel behandlet den fremmede uvennlig. Han humret og gikk bort til siden. Pavel lyttet til hvordan trinnene hans fryser i det fjerne. Og da han sørget for at han var alene i skogen, løp han videre langs stien han kjente.
Han gikk som om han løp, som om bena bar ham. Selv merkelig. Men jeg kom dit uten hendelser. Og da han kom hjem, glemte han alt i verden. Soppen i den kjære glansen viste seg å være synlig og usynlig: hvit melkesopp, sopp, bølger. Har tid til å bøye deg og klippe av deg hattene! Bare Pavel vil kutte en sirkel med sopp, bøye seg - og et skritt fra ham er det en annen sirkel, men ikke stå opp.
Til slutt begynte Zimin å krype på knærne som en baby, for ikke å kaste bort energi. Jeg klatret slik i to timer og hakket en full ti-liters kurv med sopp, men de slutter ikke alle. Ja, hva er de beste soppene! Akkurat et leketøy - sterk, elastisk, ikke en eneste orm. Jeg kom til meg selv da jeg tok kurven i hendene mine og rev den av bakken - et pund. Å bringe all denne rikdommen til huset nå.
* * *
Det var en dyster dag. Ved middagstid begynte regnet å dryppe. Pavel kom ut på en kjent sti og dro hjem. Han går sakte, den tunge kurven trekker i høyre hånd. Endelig er det en gaffel, her er et tidligere kollektivt gårdsfelt, en bakke bak en kløft der bekken alltid bråker …
Pavel nærmer seg kløften, men bekken høres ikke. Han gikk ned - han så: det var faktisk ingen strøm. Kløften er den samme som den var, gjengrodd av granskog, gjengrodd med vindbrudd, og det er ingen strøm i bunnen av den.
"Savnet du?" - tenker Zimin.
Jeg kunne nok ha savnet: de unge trærne er like. Ved en tilfeldighet sviktet øynene mine - så jeg ble til en annen kløft. Selv om det er fantastisk - tross alt er disse stedene mest kjent for Zimin.
Pavel skvatt ut av kløften med byrden sin - han så ut: og det kollektive gårdsfeltet var borte. I stedet er det en bjørkelund. Kunne ikke feltet være så gjengrodd mens Pavel plukket sopp?!
Zimin går langs skogen og prøver å finne ut hvor han er blitt båret. Og kurven på albuen trykker på hånden, og til og med svaier - gni blåmerker. Det er stillhet rundt, bare regnet rasler over bladene, og bjørkestammer knirker. Skumle: en helt fremmed skog. Pavel innså at han var tapt.
Jeg bestemte meg for å dra tilbake til den kjente soppenga for å lete etter en ny vei derfra. Han gikk diagonalt over kanten, kom tilbake til kløften, og der, i stedet for unge trær og et vindskjerm, var det grønn andekorn i bunnen og svart vann: en sump.
Hva en besettelse? Den eneste sumpen i dette området er femten kilometer herfra. Enten blir jeg gal, tenker Zimin, eller de onde åndene lurer hodet.
Og plutselig ropte noen ut i nærheten.
- Hei! Jeg er her! - Zimin svarte. Han var glad og skyndte seg til stemmen. Jeg har ikke funnet det ut ennå - kvinne eller mann.
“Vel, den som er - det viktigste er en person. Sammen skal vi finne veien! - tror Pavel. Og hendene mine vondt, og beina surrer, jeg var andpusten med en tung kurv, men i en hast, klatrer han gjennom kløftene slik at en person i skogen ikke savner, ikke taper.
- Folk! Hei! Hei! - Paul ringer av alle krefter.
Som svar hører han en eller annen form for mumling - ordene kan ikke skilles ut, men det ser ut til å komme nærmere og nærmere.
Og det ble kaldere. Solen stryker det fjerne grantreet med sin siste røde kam. Fra alle gropene, de små, følte jeg villfarelse, råte og fuktighet. Pavel gikk ut i en lysning, skjøv grangrenene fra hverandre og så - en svart skygge bukket seg mellom trærne. Kom nærmere - og dette er en sopp. Stor, halv menneskelig høyde. Og fremdeles mumler den samme stemmen:
- Klipp, hva er du verdt?
Pavel skalv, så seg rundt - ingen.
Og stemmen avtar ikke:
- Hva er du, toss? Klipp den raskt! Inntil andre kom opp.
Og mumler som en fugl skriker.
Pavel frøs. Han står og stirrer inn i skumringen, og hendene ser ut til å være alene - de legger kurven og i lommen hans for kniven.
- Kutt kutt! Skynd deg! Og så tar de bort!
Hvem vil ta bort, hva vil ta bort og hvorfor en så stor sopp for en mann med en full kurv med melkesopp og sopp - Paul forstår ikke noe. Tåke i hodet, svakhet i bena. Svinget frem og klødde soppen med en kniv. En sopphette falt av - på størrelse med et godt basseng - og blod strømmet ut fra soppstammen, rett i øynene til Pavel.
- Dyret ditt, morder! - stemmen hveser. - Hva har du gjort?
- Jeg ville ikke! - skrek Pavel. Han vaklet tilbake, stormet til siden, og de sto i veien for ham. En eller annen svarthåret mann i en mørk pels ermeløs jakke - blek, blåaktig, med spaltet hals, står foran ham og smiler.
- Har du glemt soppene dine? Gå og ta den!
Og han peker på Paul på sin glemte kurv. Hun ligger på siden, og sopp har sølet ut av henne. Pavel suste - og det var ikke sopp i det hele tatt, men menneskelige ører! Rosa, blodig, stor og liten.
- Å, og du fikk sopp, Pavlusha! Utmerkede sopp! Ingen har slike! - Mannen åpnet den svarte munnen og ler, heller ut. Og i selve munnen, i stedet for en tunge, stikker en gren ut.
Pavel snudde seg og løp og så ikke - hvor kurven ville ta. Han galopperte langs åsene som en bedøvet geit, et sted falt han i en brennesle, et sted klatret han opp i vannet opp til midjen - han husket ikke hvordan han kom ut på et vanskelig sted senere. Og igjen - løp, løp!
Hjertet hamrer, blod slår i templene, men Pavel tør ikke stoppe: alt ser ut til å være - de vil innhente ham, de er i ferd med å bli beslaglagt. Han var andpusten, og beina holdt ham ikke lenger - men han gikk og gikk. Skummelt!
Han vandret, uten å huske seg selv, i skogen i flere timer. Inntil til slutt et hardt lys fra mørket slo ham i øynene og blindet ham. Da sto Paulus forankret til stedet. Og han hørte bremsene plystre.
Det viste seg at han vandret rundt krattet og løp ut rett på motorveien nær landsbyen. Det er også heldig at sjåføren i gamle Zhiguli ikke kjørte fort - han klarte å bremse. Vred, hoppet han ut av bilen og angrep Zimin med knyttnevene. Men når han så nøye, slo han ikke.
Zimin smilte smertefullt til ham, stod på veien i frontlysene - skitten, gjennomvåt, og øynene hans var meningsløse og gledelige, som en baby. Den som nesten knuste ham, var fornøyd som om han var en elsket! Sjåføren så hvilken merkelig tilstand mannen var i, han mumlet, spyttet og kjørte avgårde.
Og Pavel Zimin kom hjem - sliten, redd, med håndhilsende. Alenas kone møtte ham i tårer.
- Hvor har du gått? Hvor hadde du vært ?!
Paulus visste ikke en gang hva han skulle svare kona på et slikt spørsmål. Hvem vet? Han husket ikke engang halvparten av det som skjedde med ham. Han forsto bare en ting resten av livet: da han møtte en annen person i skogen - ikke vær frekk! Dessuten av grådighet.
Fordi dette kanskje ikke er en mann i det hele tatt, men skogens ånd - Leshy.
