Viet til 100-årsjubileet for den store sosialistiske revolusjonen i oktober
Les den første delen her.
Synske og klarsyner i korridorene til de høyeste kraftlinjene har alltid vakt konstant interesse. Det var mange seere til enhver tid som tjente de som hadde makten. Og selv de mektigste og mest innflytelsesrike herskerne hørte alltid på dem. Det er mange slike eksempler. Dette er Jacob Bruce på den russiske keiseren Peter den store tid, dette er Grigory Efimovich Rasputin, i løpet av den siste russiske keiseren Nicholas II, og foran ham Philip Nizier - Atel Vasho, dette er Wolf Messing og Georgy Gurdjieff i tiden til J. V. Stalin, dette er juni i løpet av juni LI Brezhnev, dette er Anatoly Kashpirovsky under perestroika. Som regel opptrer slike mennesker i turbulente tider eller i tidsepunktet av epoker. Makt og mystikk er blitt så sammensmeltet at de nærmest har blitt synonyme.
I magasinet "Steps of the Oracle" nr. 6 for 2015 på side 6 - 8 under overskriften "The Journey of the Dilettante", ble det skrevet en artikkel med tittelen "Magic and Politics", der det var en undertittel "TWICE DEAD", som beskrev det nære forholdet mellom Stalin og Gurdjieff. Jeg siterer det i sin helhet: “Det er kjent at JV Stalin ikke stolte på noen. Imidlertid hørte han alltid på astrologenes mening. Det begynte i barndommen, da okkultisten Gurdjieff, som senere ble en kjent okkultist, satt ved samme skrivebord i seminariet med den fremtidige lederen, som fra en tidlig alder var glad i magi og til og med studerte med tibetanske lamaer. I 1917 foreslo han også Soso Dzhugashvili å endre horoskopet, og hevdet at det er umulig å bli en leder med et slikt fødselsdiagram. Og Stalin byttet fødselsåret. I denne forbindelse er det en veldig interessant oppfatning av den moskiske psykiske Anfisa Zhanimova: “Hvis en person tok på seg andres horoskop og andres skjebne, måtte han dø to ganger. Hva som faktisk skjedde: først døde Stalin-Dzhugashvili som person, og andre gang - som en stor sovjetisk skikkelse. Så ble han ført ut av Mausoleum, der han lå ved siden av Lenin, og ble begravet en gang til."
Jeg vil bemerke at studentene og støttespillerne til GI Gurdjieffs lære kraftig benekter selve det faktum at Gurdjieff og Stalin møttes, dessuten hevder de og er helt overbevist om at Gurdjieff og Stalin aldri kjente hverandre og aldri krysset stier i det virkelige liv. De har full grunn til dette, siden ingen av bøkene til Geogry Gurdjieff inneholder selv det minste hint om at de kunne ha kjent hverandre og noen gang skjæres sammen i livet. I april 2017 besøkte jeg imidlertid Transkaukasia, spesielt Georgia, der jeg besøkte Stalin-museet i byen Gori (Stalins hjemland). Under en omvisning på museet spurte jeg guiden et direkte spørsmål: "Har du informasjon om bekjentskapet og vennskapet mellom George Gurdjieff og Joseph Stalin?" Som jeg fikk et direkte svar fra en museumsansatt: “I henhold til de nyeste dataene vi har,Gurdjieff og Stalin kjente hverandre, men det er ingen offisielle dokumenter som ville bekrefte deres bekjentskap."
Det virker for meg ganske rart at begge studerte ved det spirituelle ortodokse Tiflis-seminaret og under ingen omstendigheter møtte de der. Dette er usannsynlig, men jeg kan ikke si noe sikkert. La leseren trekke sine egne konklusjoner fra å lese Gurdjieffs dagbokoppføringer. Så et ord til dagboken til Georgy Ivanovich Gurdjieff.
“Jeg besto opptaksprøver til seminaret uten problemer og fikk gode karakterer i alle fag. Tilgi meg for at jeg var uformelig: Jeg var ikke i tvil om å lykkes med disse eksamenene. Jeg var godt forberedt, jeg visste mye mer i hvert fag enn programmet krevde. I tillegg var jeg to-tre år eldre enn de som kom inn med meg, det vil si en viss livserfaring, en følelse av uavhengighet, selvtillit ga meg fordeler i forhold til konkurrenter i eksamener. Og konkurransen var betydelig: tre personer per sete.
Så det skjedde!
Salgsfremmende video:
31. august 1897 var alle seminariansene samlet i forsamlingshuset for en høytidelig bønnegudstjeneste for å markere begynnelsen av det nye studieåret. Før gudstjenesten opplevde jeg en uforståelig, en slags smertefull spenning. Det deprimerte meg fordi jeg ikke kunne forstå årsaken til denne tilstanden. Tross alt er alt bra! Jeg har blitt tatt opp i seminar, mine materielle problemer er løst. Jeg har allerede nye venner, også nybegynnere; Fire av dem for to dager siden jeg inviterte på besøk, vi tilbrakte en fantastisk kveld over te med orientalske søtsaker. Abram Elov overrasket alle med sin erudisjon og samling av gamle bøker. Lord! Hva annet vil du, gutt? Ungdom, begynnelsen på studier i en så kjent utdanningsinstitusjon, selvstendig liv i en vakker sørby på bredden av den turbulente Kura, omgitt av grønne fjell, nye venner … Du er full av energi og planer. Du er rik … Så hvor kommer denne undertrykkende sinnstilstanden fra ved den høytidelige bønnetjenesten?
Gudstjenesten foregikk, den mektige bassen fra rektoren for seminkirken, far Nikanor, lød, avbrutt av salmer sunget av koret; rundt jeg så unge, konsentrerte ansikter, og mange av dem lyste av lykke, glede, en følelse av å tilhøre den rettferdige sak som vi skulle vie til livene våre. Jeg møtte det godkjente, fornøyde blikket til rektoren på seminaret, som sto i gruppen av lærere, - han nikket til meg og smilte …
Og jeg … Den mørke, plagende spenningen som grep meg før bønnetjenesten, nå, under gudstjenesten, intensiverte, økte, fylte hele mitt vesen til randen; templene mine brått plutselig, jeg ble grepet av frykt, redsel, forvirring, som - nå vet jeg med sikkerhet - en person opplever i øyeblikk med dødelig fare. Og til slutt følte jeg, eller - hvordan kunne jeg si det mer nøyaktig? - bestemte kilden til tilstanden min: noen hardnakket så på meg, høyre kinn og øre føltes varmt. Dette skjer når varmen fra ovnen berører ansiktet. Men det var en spesiell varme - den undertrykte, sløvet, undertrykte viljen. Jeg snudde brått - og kjente ham umiddelbart igjen …
Foran en liten høyde nær den blanke veggen i forsamlingshuset, som sto presten, seminærlærerne og rektoren, æresgjester (blant dem var det flere høytstående militære menn, dømt etter epaulettene og ordre på uniformene), stilte vi opp i rader, og "han" sto bak, over raden, litt til høyre og forsiktig, uten å blunke, så han på meg. Skarpsynte øyne, tilsynelatende svarte på avstand, hypnotiserte - i flere øyeblikk kunne jeg ikke, turte ikke å se bort …
Ja, ja! Det var han! Den jeg så som voksen på en skinnende hvit firkant i en hule i Tibet. Nå, på et ungt kjekk ansikt, hardt og kaldt, ble de trekkene som hadde inngrodd i mitt minne bare skissert, men skissert tydelig: en avlang omriss, fjellaske på kinnene, den nedre delen og haken var skjult av et kort tykt svart skjegg, trimmet pent, med åpenbar flid; stor rett nese, hengende litt over munnen; tett komprimerte lepper, kort bart, også pent trimmet; svarte øyenbryn i et anspent, lunefullt brudd. Og under dem de øynene … De ville ikke gi meg slipp.
Til slutt gled et knapt synlig smil over fremmedens ansikt, og han vendte seg bort. Det ble umiddelbart lettere for meg: verkingen i templene mine stoppet øyeblikkelig, noe svart, tungt, presset smeltet i meg. Jeg sukket dypt, og den festlige verden som eksisterte rundt meg ble gjenopprettet: Seminarians ansikter, inspirert og begeistret, den tykke, høytidelige bassen til Father Nikanor, psalmene som guttekoret uselvisk sang; i høye lansetvinduer - solstrålene …
Ja, rundt meg var den samme gledelige guddommelige freden sendt til mennesker for lykke. Men for meg var det allerede en annen verden. Bekymringer, intense studier, dager og ofte netter over bøker, hverdagslige bekymringer - på et ord, alt som fylte livet mitt til det ytterste for det siste året skjøvet det som var min hensikt i dette livet. Bak ryggen var det mektige mediet som måtte redde menneskeheten ved å bygge et verdens rettferdig samfunn med like muligheter for alle jordens innbyggere. Dette sa Great Initiate fra Shambhala. Men for at dette skal skje, må jeg finne tronen til Genghis Khan og gi den magiske kraften hans til den nye Messias …
Jeg husker ikke hvordan den høytidelige bønnen tok slutt - jeg befant meg i parken, som omringet den gamle seminarbygningen, bygget av rød teglstein og fjernt liknet et middelalderslott i omrissene.
Den siste sommerdagen … Det var varmt, solrikt, vind. Jeg gikk sakte langs smug under de mektige kastanjer, med kronene som vokste over hodet mitt. Varme, langvarighet, vindstøy i spredte kroner. Bare i de sjeldne øyeblikkene, når vinden døde, falt en fullstendig, absolutt stillhet på bakken, ikke en eneste fuglestemme.
På slutten av smug var det en nedslitt arbor gjengrodd med druer, og svarte bær på tette klynger var dekket med en blåaktig tynn film. Det var to trebenker i lysthuset, den brune malingen på dem skrellet av, noen av brettene råtnet.
Jeg satte meg på en benk, lente seg forsiktig på den loslitt ryggen, strakte bena ut. Umiddelbart fløy en stor knall rød øyenstikker inn og satte seg på tåen til støvelen min, flagret de gjennomsiktige vingene og frøs, som om den hadde blitt til en statue. Bare hennes svulmende flerfargede øyne roterte sakte. Hvilken nåde! Hvilken absolutt perfeksjon!
Det gikk ganske lang tid på denne måten. Jeg beundret øyenstikkeren og tenkte … Hva skal jeg gjøre? Hvordan fortsette? Nærmer du ham? Introduser deg selv? Snakke? Om hva?..
Her er det nødvendig å lage en liten digresjon. Flere måneder har gått siden natten da det gamle kartet over Tibet dukket opp i hendene mine. I disse månedene har jeg tenkt på hva som ligger foran meg, om min skjebne. Og selv om hverdagslige saker, bekymringer, fremfor alt forberedelse til opptaksprøver til seminaret, så ut til å overskygge alt som var forbundet med det gamle kartet, gikk det ikke en dag uten at jeg tenkte på det. En kveld bestemte jeg meg for å innlede Abram Elov til min hemmelighet. Tross alt er han min trofaste, hengivne venn. Og eldre enn meg. Vi spiste middag, Abram, tilsynelatende tygger mat, var nedsenket i å lese noen gamle tome i en loslitt lærbind (hans vanlige yrke), jeg var klar til å uttale den første frasen: "Abram, jeg vil konsultere deg …" - og i det øyeblikket i meg, i hodet, i hodet eller i hjertet - jeg vet ikke hvordan jeg skal si helt sikkert,- hørtes ut, og jeg kjente igjen denne stemmen - “Hold kjeft! Det er bare ditt. Bare du selv må handle og ta beslutninger. " Jeg frøs, øyeblikkelig dekket av kald svette. Auditiv hallusinasjon? "Ja, bare du selv!" - hørtes ubønnhørlig ut i meg igjen, og jeg skjønte at dette ikke var en hallusinasjon. Elov la ikke merke til noe - han var helt nedsenket i lesningen sin.
"Så kan jeg fortelle en fremmed hva jeg må gjøre for ham?" - Jeg tenkte, frosset og ventet. Men stemmen inni meg var stille …
Jeg la ikke merke til hvordan øyenstikkeren fløy bort. En sterk vind steg, gjorde en grønn storm i tretoppene. Jeg plukket noen druer og kastet dem i munnen. De viste seg å være sure, til og med bitre - vinstokkene rundt lysthuset ble vilt. Det sank i templene mine - angst, frykt, usikkerhet kom tilbake til meg igjen. Det virket som om jeg var nedsenket - eller at jeg var nedsenket - i den sinnstilstand som overvant meg under den høytidelige bønnetjenesten i seminarmøtesalen. En hånd falt på skulderen min og brente øyeblikkelig det tynne stoffet i skjorten min med varme. Ya snudde skarpt. Han sto bak meg. Vi ble skilt av det lave gjerdet til lysthuset. Et smil skilte de harde leppene. Bare munnen smilte, de mørke øynene var anstrengte, det var noe som sugde, absorberende i blikket. Og jeg kunne ikke motstå dette blikket, jeg vendte meg bort.
- Hallo, George! - Det var en lukt av god, dyr tobakk i pusten; tennene var små og flisete. ” Og jeg ventet på deg. ” Det var tilfredshet i stemmen hans og kraften ble følt.
"Over meg? Vel, egentlig ikke! " - Jeg tenkte og sa kaldt:
- Hallo.
- Kom med en gang til "deg". - Han smilte vennlig. - Vi har tross alt mye sammen. Ikke sant?
Jeg sa ingenting.
- Så det? Er vi på deg? Det var press i stemmen hans.
- Som du ønsker.
- Kom igjen! - Han fjernet hånden fra skulderen min (senere hjemme, på stedet der hun lå, fant jeg en rød flekk, som fra en svak forbrenning. Den forsvant over natten). - Har du noe imot at jeg setter meg ved siden av deg?
- Jeg ber! - Jeg fikk en viss ro, frihet; verkene i templene forsvant. Men dette ordet - "vær så snill" - sa ikke meg. Snarere sa jeg, men sammen med noen andre i bevisstheten min. Stemmene våre slo seg sammen til en.
Han gikk inn i lysthuset, satte seg ved siden av meg og strakk også ut bena og kopierte posituren min. I dette så jeg hån og ble sint. Merkelig … Det plutselige sinne returnerte til slutt min ro og selvtillit.
Stillheten trakk seg videre. Vinden ser ut til å ha dødd ned.
"Det er nåde," sa han. Nå for meg var det et vanlig menneske. - Som i paradis. Jeg kommer til dette lysthuset noen ganger, i øyeblikk av inspirasjon. Poetiske linjer er godt komponert her.
- Skriver du poesi? Spurte jeg og stresset "du".
Han kikket raskt på meg sidelengs. I blikket hans blinket noe som angst. Nå forstår jeg: den jeg var forpliktet til å overlevere tronen til Genghis Khan, eller rettere sagt styrken hans, følte at han mistet makten over meg.
Imidlertid sa han ganske rolig (denne unge mannen, på min alder, visste tydelig hvordan han skulle kontrollere seg selv):
- Ja, noen ganger, med inspirasjon, skriver jeg lyrikk. Og nå, akkurat dette øyeblikket, komponerte jeg. Vil du lytte?
- Vil.
- Et kort dikt … Tenkte! Poetisk legemliggjøring av en tanke. "Dragonfly" er diktet.
“Så han så lenge på meg! - Jeg tenkte. - Kanskje jeg var på hælene."
Han begynte å lese, andpusten, med lidenskap og press og uttale gutturallyder (vi snakket georgisk). Rytmen til disse versene høres fortsatt i meg. Her er omtrentlig oversettelse til russisk:
Dragonfly! Du soler deg i solen
Og du lyser med vingene.
Men hvorfor bor du, øyenstikker?
Hva bruker du for en person?
Det er ingen fordel!
Så dragonfly, du må bli ødelagt
Hvor ubrukelig, tankeløs skapning!
Alt som ikke gir goder og fordeler for en person, Må ødelegges!
- Som? spurte han, det virket jeg sjalu.
- Ikke! - Jeg svarte skarpt.
Han rynket pannen. Og igjen overvinne seg, sa rolig, med notater om sarkasme i stemmen:
¦- Som russerne sier, er det ingen tvil om smak. - Han smilte bittert. - Og etter min mening argumenterer de. Hva tror du?
Jeg var enig med ham:
- Ja, de krangler om smak.
Et fornøyd smil krysset ansiktet hans. Og igjen var det stillhet. Jeg brøt den:
- Du sa: "Jeg ventet på deg." Hva betyr det?
Det oppsto en pause, og da jeg så på samtalepartneren min, så jeg hvordan alle trekkene i ansiktet hans strammet, han tydeligvis ufrivillig, ikke kontrollerende seg selv, lente seg fremover. Slik ser en person utenfra som lytter til en fjern stemme og ikke helt kan forstå hva som blir sagt til ham. Jeg gjettet!.. Eller rettere sagt, jeg skjønte at jeg skjønte: han hørte på stemmen som hørtes inne i bevisstheten hans. Til slutt, lent seg tilbake på benken og pustet dypt med tydelig lettelse, sa han:
- George! La oss ikke leke gjemsel. Vi på denne jorden er forbundet med deg av et uoppløselig felles felles mål, og De overordnede krefter kalte oss for å oppnå det. - Han gikk til pause, ansiktet hans ble strukket igjen. - Og resultatet av vår felles innsats berører skjebnen til hele menneskeheten. - En pause. Et vindkast med sterk vind blåste over de frosne toppene i kastanjer.
"Kanskje," sa jeg.
- En gang … Mer presist, nylig, for flere måneder siden, hadde jeg en profetisk drøm … Jeg ble vist deg …
- Av hvem? Jeg avbrøt utålmodig.
- En gammel mann … en innviet …
- Han var i hvite klær?
- Ja, han var i hvite klær …
- Han satt ved bålet?
- Ja, han satt ved bålet. - Noe mekanisk dukket opp i stemmen til samtalepartneren min. Han så ut til å ha vendt seg til stein, øynene var frosne, glaserte.
- Og den brannen brant i hulen?
- Det stemmer … I en stor hule …
- Og hvordan ble jeg vist for deg?
- Hvordan vises det?.. Jeg vet ikke … Jeg husker ikke … Nei! Vent!.. Nå.”Han stirret med et frossent, glasert blikk på de tette grenene med kastanjer på den andre siden av smug. Han så tydelig noe. " Ja! - Han kvalt bokstavelig talt med et lettelsens sukk, og spenningen løste ham, han ble den samme. - Du satt ved bålet ved siden av den gamle mannen. Jeg ble beordret til å se på deg og huske ansiktet ditt. Jeg overholdt ordren. Jeg har husket deg resten av livet, og i dag under bønnetjenesten kjente jeg deg øyeblikkelig! Der, i en hule som dukket opp i en profetisk drøm, ble navnet ditt kalt til meg - George Gurdjieff. Og det sies: "Fra ham vil du motta en kosmisk kraft som vil hjelpe deg å oppfylle oppdraget ditt på Jorden."
- Vet du hva oppdraget ditt er? Jeg spurte.
- Ja jeg vet! - fulgt av et fast svar. - Men si meg, hva vil være den kosmiske kraften som du er kalt til å overlate til meg?
- Det konkluderes … - Antagelig gjensto et halvt sekund før frasen startet: "… i tronen til Genghis Khan." Men i mitt sinn hørtes en imperial ordre: "Hold kjeft!" Og så fortsatte jeg med stemmen min å snakke sammen med den som igjen ledet min vilje: - Det er fremdeles for tidlig å svare på dette spørsmålet ditt. - Jeg ble stille og møtte det overraskede og skeptiske blikket fra mitt nye bekjentskap. - Til å begynne med er det "noe" der kraften er inneholdt, du trenger, du trenger å finne, finne … - Jeg sa.
"Og det stedet," avbrøt han meg raskt, "hvor er dette" noe ", er det angitt på kartet at du hadde i hendene i den hulen, ved bålet?
Jeg sa ingenting.
- Vi går på leting sammen! - utbrøt han. - Vi vil definitivt …
- Ikke! På den veien får du ikke gå med meg …
Han så ut til å vite dette fordi han lett gikk med på:
- God. Men jeg vil hjelpe deg med å forberede deg på denne lange reisen!
“Kanskje,” hvisket jeg.
Sannsynligvis sa vi til hverandre alt vi hadde å si, og det var øyeblikkelig lettelse: Det virket som om det var en følelse av glede og feiring uten grunn. Bare hele kroppen var svak.
Vi så på hverandre nesten vennlige.
- Har du også gått det første året? - Jeg spurte. - Men du var ikke på eksamen.
- Ikke! - lo han. - Jeg er allerede i mitt tredje år. På nittini-fjerde ble han uteksaminert fra den åndelige skolen i Gori. Jeg kommer derfra. Og dro straks til Tiflis for å ta opptaksprøver til seminaret. Foreldrene mine sover og ser på meg som prest. Spesielt moren.
- Hva heter du? Jeg spurte. Han lo og rakte hånden mot meg.
- La oss bli kjent! - Håndtrykket var sterkt, energisk, iherdig. - Joseph Dzhugashvili.
Om kvelden inviterte han meg til sin plass: "La oss spise middag, la oss snakke." Den som, etter å ha mottatt tronen til Genghis Khan, måtte redde menneskeheten, leide et lite rom i et falleferdig hus, i noen navnløse smug i den gamle byen. Det var nødvendig å komme til ham gjennom trange bakgater, passasjer, steintrapper, gjennom uoversiktlige gårdsrom, der tørket gult gress vokste mellom polert tid og mennesker, klær ble tørket på lange tau, barn løp, opptatt med støyende spill, kvinner diskuterte høyt de siste nyhetene; det var terte lukter av stekt lam, varme krydder, frukt.
Joseph gikk foran, snudde av og til og sa:
- Snart.
Eller:
- Du og jeg er i sentrum av folkelivet i den såkalte småborgerlige klassen i det georgiske samfunnet.
Og plutselig spurte han:
- Du nektet også å bo i brakkene deres?
- Hvilke brakker? - Jeg forsto det ikke umiddelbart.
- Ptskhe! - Han grimset ufrivillig og spyttet gjennom flisete tenner. - Vel, på seminaret, "felles hus." Også murstein, toetasjer. Det er celle rom. Seminarier bor i to eller tre personer hver. Bare kandidater har separate rom. Generelt sett, i samsvar med charteret om vårt almshouse, må alle seminarer leve med det "fra" og "til". Det er vår liberale rektor som tillater alle som har muligheten til å leie en leilighet. ” Han spyttet igjen og sa med et uforståelig plutselig sinne: «Jeg tåler ikke liberale!
Endelig ankom vi. Rommet som Dzhugashvili leide var i et gammelt, typisk Tiflis, tett befolket hus.
- Rett kommune, - kastet bittert min nye … hvordan skal jeg si - venn, eier? Jeg vet ikke…
Hans bolig med egen inngang besto av en liten inngangsparti, der attraksjonene var en kobber, lang-renset servant med en emaljekum under (sølete såpevann frøs i den) og en parafinovn med et røkt vindu, og et ganske romslig, austerely møblert rom: et bord ved et nakent vindu (den overså et ødemark som er vokst over med busker og ruinene av enten en kirke eller et steinhus), en sofa dekket med et tykt ullteppe, to stoler som ikke stemmer overens og en loslitt garderobe. Det ser ut til at alt. Jeg husker at jeg ble overrasket over den fullstendige mangelen på bøker i denne boligen. Bare vegger, ingen bilder. Bare på vinduskarmen, i en ramme under glass, var et fotografi av en middelaldrende kvinne, akterenden, trukket tilbake i utseendet, i et svart skjerf bundet lavt over øynene.
“Mamma,” sa Joseph, og stemmen hans ble myk.
Spørsmålet om min far var i ferd med å komme av leppene mine, men "Den som …" (kanskje mer enn en gang i notatene mine vil jeg kalle ham på denne måten: "Den som …") kom foran meg:
- Faren min er skomaker. Vel, jeg ville ha et rykte for en god mester, - det var forakt i stemmen hans. - Men nei. Drikke uten mål. Det rettferdiggjør fullt ut det russiske ordtaket "drikker som en skomaker." Ikke! - gikk tilbake til georgiske Joseph. - For å ha kortet ved siden av min mor? Aldri! - Det ser ut til at en bølge av svarte, onde følelser begynte å øke i ham, og med en øyeblikkelig viljeinnsats undertrykket han den. Sett deg ved bordet. Vi skal spise middag og snakke.
Nattverden var, som en leilighet, asketisk. Imidlertid, hvordan skal man si … En stor kanne med kjølig vin ("Khvanchkara," sa han, "er min favoritt"), ung fårost, en varm kake (Joseph gikk nede et sted for det, jeg hørte ham snakke med noen, bedømt etter stemmen, var han med den gamle mannen; da han kom tilbake sa han: "En baker bor her nede, han har et lite bakeri." Han smalt øynene: "Privathandler, småborgerskap …"), valnøtter, en langstrakt gul melon, sprukket av modenhet og rennende duftende juice.
Vi drakk et glass vin, det var virkelig flott.
- Spis, kjære. - Han begynte måltidet med en skive melon, og dryppet juice fra barten hans. - Og la oss definere det viktigste helt fra begynnelsen … Du må dra på en lang reise for å finne "noe" - for meg. Så?
-Så…
- Og her er hovedspørsmålet: hva trenger du for dette?
- Overbevisningen om at dette er formålet og meningen med livet mitt! Utbrøt jeg lidenskapelig.
- Er du overbevist?
- Ja, jeg er overbevist!
Vi drakk enda et glass vin. Fårost smeltet i munnen min. Josefs nabo, en baker, en representant for småborgerskapet, var sannsynligvis en mester i hans håndverk - kaken hans var utmerket.
"Overbevisning alene," sa utleier noe nedlatende og med oppbyggelsesnotater i stemmen, "er helt klart ikke nok. Hva for turen din … - Han tenkte. - Jeg antar, til Tibet … Hva trenger du ellers?
“Han vet alt! - blinket gjennom tankene mine. - Og det at kraften han trengte er inneholdt i trengsten til Genghis Khan - også."
Og igjen lot jeg det nesten gli. Et flyktig smil full av ironi gled over ansiktet til "Den som …"
"Vi trenger også mennesker, trofaste følgesvenner." Av en eller annen grunn skyndte jeg meg. "Om fem eller seks personer som vil være klar til å dele med meg alle vanskeligheter på veien …
- Vil de kjenne formålet ditt? - avbrøt Joseph.
“Nei… jeg vet ikke… Kanskje det: de kan ikke igangsettes fullt ut….
- Og med rette! - lo menneskets fremtidige frelser. - Hvorfor dedikere? Vi betaler bra, og de vil gjøre alt riktig. Og så blir det sett … - Han tenkte hardt - ansiktet hans ble strukket, funksjonene hans ble til stein. Men så hørte jeg et lettelsens sukk - tydeligvis hadde en beslutning blitt tatt. - Du vil trenge hester, esler for å frakte alt du trenger: våpen, klær, annet utstyr. Du trenger penger for alle slags uforutsette utgifter. Orientalske mennesker elsker gaver. Han brast ut med en plutselig høy latter. Kampanjen din … en vellykket kampanje … krever med andre ord mye … mye penger! Er du enig med meg?
- Ja, jeg er enig, - jeg svarte og tenkte: "Alle sparepengene mine vil ikke være nok."
Iosif Dzhugashvili sto ved vinduet, ryggen til meg og så på noe i det ledige partiet. Da sa han knapt hørbart:
- Blir ikke nok …
“Leser han tankene mine? Nei … Det virket …"
Joseph vendte seg skarpt mot meg - øynene var ubevegelige, elevene utvidet.
- Vi, Georgy, vil få pengene til turen! Vi vil få så mye penger som nødvendig.
Jeg kunne ikke ta øynene av de fascinerende øynene hans. Min vilje var fraværende, jeg var lam - i det øyeblikket var jeg i hans makt. Han akkompagnerte meg. Vi dro ned fra den gamle byen til sentrum av Tiflis, gikk langs Kura-vollet, fylt med et støyende publikum, det var en sur søndag kveld. Samtalen handlet nå om ingenting. Jeg kjente en uforståelig svakhet, fraværende sinn, noen ganger kunne jeg ikke umiddelbart forstå hva han spurte meg om. Jeg opplevde en slik tilstand for første gang i mitt liv.
Han sa farvel til meg og sa:
- I løpet av de neste dagene vil jeg introdusere deg for flere av kameratene mine. Tror ikke at det er fred og nåde i vårt velsignede seminar. Vi sitter ikke ledig her. ” Og bøyde seg over øret mitt hvisket han: «Vi må kjempe mot det russiske autokratiet, med deres dominans i Kaukasus! Er du enig med meg?
Jeg ble lamslått av det jeg hørte, men hvisket også nesten underdanig:
- Jeg er enig. Hva nå…
Det er ekstremt vanskelig for meg å fortelle om tre år av livet mitt i Tiflis. Jeg delte i to. De to første årene jeg studerte flittig på seminaret, var jeg hele tiden blant de første, noe som gjorde foreldrene mine og lærerne på seminaret, ledet av rektor, som ifølge Joseph Dzhugashvili, en liberal, ubeskrivelig glad. Imidlertid selv, mer og mer forstått, følt, innsett: å være prest er ikke mitt kall, ikke min vei. Allerede i mitt første år skjønte jeg dette og forlot ikke den ortodokse åndelige skolen bare på grunn av foreldrene mine: Jeg var redd for å opprøre dem, og innså allikevel at jeg bare utsatte det uunngåelige. Og jeg kastet hodestups inn på hva Joseph gjorde med lidenskap og overveldende energi - den politiske kampen, og på en uforståelig måte, som om fra sidelinjen, så på endringene som skjedde i meg, i mitt verdensbilde.
Det kan ikke sies at jeg var helt fremmed for interessen for det russiske imperiets politiske liv, som jeg var oppført av. Jeg leste russiske aviser og magasiner, lokale og kommer fra Moskva og Petersburg; noen ganger deltok jeg - mer som lytter - i politiske konflikter; Jeg følte sosial urettferdighet nok, noen ganger smertefullt, så med egne øyne russifiseringen av Kaukasus og Transkaukasia, reagerte skarpt på de urettferdige eller, oftest, dumme handlingene fra den russiske administrasjonen i det såkalte nasjonale spørsmålet. Alt dette var imidlertid for meg i tidlig ungdom og i de første årene av uavhengig liv bare som en slags bakgrunn som min åndelige utvikling fant sted, der hovedspørsmålene var universet, Gud, problemene med godt og ondt på universell skala, de smertefulle spørsmålene om menneskets skjebne på jorden, dødens gåte, det surrealistiske verden,esoterisk, okkult.
Og helt fra den første bekjentskapen med "Den som …" alt forandret seg: politiske, revolusjonerende lidenskaper fanget meg fullstendig. Jeg stupte inn i et helt annet, voldelig, farlig liv. Det hele startet med et underjordisk møte med gruppen Mesame-Dasi, den første georgiske sosialdemokratiske organisasjonen, opprettet, viser det seg, allerede i 1892. Denne gruppen, til hvis hemmelige møter jeg fikk - Iosif Dzhugashvili var dens leder - var en "marxistisk minoritet", embryoet til det fremtidige revolusjonære partiet for bolsjevikens overtalelse i Transkaukasus.
"Alle andre er i Mesame-dasi," sa Joseph til meg, mens vi midt på natten, mens vi fulgte alle forholdsregler, kom tilbake fra dette møtet, som bokstavelig talt forvirret meg, "et feigt søppel. De ser du, tar posisjonen til "lovlig marxisme": ingen vold, ingen ekstreme manifestasjoner av klassekollisjoner. Deres trangsynte ideal er borgerlig nasjonalisme, parlamentariske kampmetoder innenfor lovens rammer. Ingenting! - Han løftet ufrivillig sin stemme og byttet umiddelbart igjen til en ond hvisking: - Vi vil le av dem. Og alt dette intelligente publikum vil gråte bittert. Veldig bitter!..
Selve denne samlingen fant sted, merkelig nok, i det aristokratiske distriktet Tiflis, i et luksuriøst hus, og dets unge eier (foreldrene var borte, reiste rundt i Europa), pittoreske kjekke, med et blekt hovmodig ansikt innrammet av et svart skjegg, i en sirkasisk frakk, myke støvler, med en tynn midje, som alle kalte Dodik, behandlet de tilstedeværende med en utsøkt middag - mange retter var ukjente for meg - og serverte hele støyende selskap av en stille, impassiv fotmann, også ung og på en eller annen måte umerkelig lik den gjestfrie Dodik. Totalt rundt femten mennesker samlet seg, og Joseph introduserte meg som sin venn og likesinnede, "som jeg kan gå med på hodet mitt", introduserte meg for sine nærmeste medarbeidere; minnet har beholdt bare to etternavn - Tsulunidze og Ketskhoveli. Hva var navnene på de andre, tre eller fire til, glemte jeg. Jeg husker en ting: alle er unge,temperamentsfull, skjeggete, utålmodig. Alle av dem var forent av hat, en slags svart ondskap mot "fiender" og mot dem som ikke var enige med dem. På møtene ble navn, partier eller organisasjoner, industribedrifter, banker innkalt. Deretter ble alt analysert og kritisert fra synspunktet om "klassekamp", "utnyttelse av det arbeidende folk", "nasjonal undertrykkelse", "solidaritet i proletariatet i alle land" og så videre. Det hørtes ofte ut: ødelegg, utsatt, spikret til en sølvpinne, ikke stopp før ofrene på vei til det tiltenkte målet … Øyene gnistret, ansiktene brente, følelser fløt over, og jeg tror, høye taler ble hørt i nabohusene, selv om det allerede var midnatt.fester eller organisasjoner, industribedrifter, banker. Deretter ble alt analysert og kritisert fra synspunktet om "klassekamp", "utnyttelse av det arbeidende folk", "nasjonal undertrykkelse", "solidaritet i proletariatet i alle land" og så videre. Det hørtes ofte ut: ødelegg, utsatt, spikret til en sølvpinne, ikke stopp før ofrene på vei til det tiltenkte målet … Øyene gnistret, ansiktene brente, følelser fløt over, og jeg tror, høye taler ble hørt i nabohusene, selv om det allerede var midnatt.fester eller organisasjoner, industribedrifter, banker. Deretter ble alt analysert og kritisert fra synspunktet om "klassekamp", "utnyttelse av det arbeidende folk", "nasjonal undertrykkelse", "solidaritet i proletariatet i alle land" og så videre. Det hørtes ofte ut: ødelegg, utsatt, spikret til en sølvpinne, ikke stopp før ofrene på vei til det tiltenkte målet … Øyene gnistret, ansiktene brente, følelser fløt over, og jeg tror, høye taler ble hørt i nabohusene, selv om det allerede var midnatt.ikke stopp før ofrene på vei til det tiltenkte målet … Øyene glitret, ansiktene brente, følelser fløt over, og jeg tror det ble hørt høye taler i nabohusene, selv om det allerede var over midnatt.ikke stopp før ofrene på vei til det tiltenkte målet … Øyene glitret, ansiktene brente, følelser fløt over, og jeg tror det ble hørt høye taler i nabohusene, selv om det allerede var over midnatt.
Bare eieren av huset, Dodik, deltok ikke i diskusjonene. Han lounget komfortabelt i en lenestol, nippet til et glass tykk mørk vin, lyttet oppmerksomt til høyttalerne og smilte fraværende. Han koset seg tydelig, og tilsynelatende tok handlingen som en morsom forestilling i hjemmekinoen. Charidze-familien, eieren av den enorme virksomheten "georgisk te", vil koste mye for "moroa" til den yngre sønnen til Dodik. 1920 er ikke utenfor Kaukasusfjellene …
Tvister ved tvister, men underjordiske medlemmer glemte heller ikke festen. Og det var ingen slutt på lange georgiske toasts. En dag, etter en blomstrende, lekende toast “til vakre kvinner”, sa noen:
- Bør ikke vi, kamerater og herrer, gå til Madame Rosalias etablering?
- For slike hendelser, - sa en veldig dyster revolusjonær, gjengrodd med et rødlig skjegg, - jeg har ingen penger i partikassen.
Etter en liten, litt pinlig diskusjon, ble tilbudet om å besøke Madame Rosalies etablering, "der skjønnheter er renere enn parisiere," avvist - om enn uten stor entusiasme.
"Den som …" hvisket i øret mitt:
“Kassereren vår er også fra seminaret. Min klassekamerat. Det er seks fra almshuset vårt. Eagles! Tiden vil komme når du vil se dem i aksjon.
Faktisk så jeg "ørnene" i aksjon - imidlertid to år senere. Men selv før de gata-sammenstøtene med politiet, der de nærmeste medarbeiderne til Joseph Dzhugashvili (han selv ikke deltok i den direkte revolusjonære handlingen) var de direkte innlederne av opptøyene, anerkjente jeg dem godt i deres "praktiske" revolusjonære arbeid. De ledet underjordiske marxistiske kretser, delte ut brosjyrer, holdt May Day-fester i nærheten av Tiflis (iaktta de strengeste regler for taushetsplikt) og leste forbudt politisk litteratur. Så, for første gang, studerte jeg også noen av Lenins arbeider, jeg husker ikke tittelen, en tynn brosjyre, signert - Tulin. Artikkelen slo meg med sin blodtørsthet, men jeg vil ikke skjule den - fascinerte meg, og alt dette, likt de farlige grusomme spillene fra voksne, fanget meg.
De første endringene som skjedde med meg ble lagt merke til av Abram Elov. En dag til middag - det var i februar eller mars 1898 - spurte han meg:
- Si meg, Goga, hva skjer med deg? Jeg kvalt meg en slurk te:
- Hva snakker du om?
- Du merker ikke noe bak deg selv?
- Abram! Ikke snakk med gåter! - Jeg ble sint.
- Du er blitt sint, intolerant, irritabel. Du har alltid det travelt et sted. Forlot favorittbøkene våre. Når snakket du og jeg sist om gammel armensk filosofi?
Jeg var stille … Av denne tiraden til en venn ble jeg overrasket.
- Du leser noe tull. Jeg beklager … Du la en tynn liten bok på bordet. Jeg så inn. Sosialistisk tull, tull, et kall til vold og blod. Tror du på dette …
Jeg lot ham ikke snakke videre. Noe eksploderte i meg, en het bølge dekket meg med hodet, ropte jeg og husket ikke meg selv:
- Ser du ikke hvordan vanlige mennesker lever under utnytternes og de rikes åk? Kan du ikke se den sosiale urettferdigheten som hersker rundt oss? Og hva med den nasjonale undertrykkelsen av det russiske autokratiet? Opplever ikke du og jeg det selv? Bare uforsonlig klassekamp, bare revolusjon …
Jeg ropte noe sånt. En rød tåke, tørr og varm, dekket øynene mine. Til slutt, gjennom ham, kom Abrams triste, sympatiske blikk til meg, og jeg hørte hans stille, rolige stemme:
- Du er syk, Goga. Farlig syk. Jeg vet ikke hva plagen din heter, men bakteriene er dødelige. Vil du endre verden til det bedre ved vold? Tross alt har du og jeg lest så mange kloke, gode bøker. Og når fortiden blir undersøkt i dem, er det en enkelt konklusjon i disse verkene. Kanskje nå kan du lage det selv?
Jeg var stille …
- Denne konklusjonen er så enkel som to eller to: vold i historien fører bare til en økning i vold, utøst blod fører til enda større blodsutgytelse.
Jeg ville si noe for å innvende, men Abram Elov stoppet meg med en skarp gest av hånden (han er alltid så myk, føyelig …):
- Hold kjeft! Jeg vil ikke høre på deg, Goga! Du må seriøst tenke på alt som skjer med deg, før det er for sent. Og hvem er menneskene under hvis innflytelse du falt? Forstå …
Jeg ville krangle igjen, men ble igjen stoppet av den samme gesten:
- Alt, alt! Nå vil du ikke si noe verdt. Slapp av. Tenk rolig over alt.
Og Abram reiste seg, forlot rommet og lukket døren bak seg uten å være ferdig med kveldsmaten. Dessverre kom dette emnet ikke lenger opp i samtalene våre - det var rett og slett ingen tid igjen til det: den gang dro Elov allerede til Moskva for å fortsette utdannelsen. Og han reiste snart. Forholdene våre ble avbrutt i flere år og gjenoppsto bare på høyden av første verdenskrig - vi møttes i St. Petersburg høsten 1916, ble skilt igjen, men som før, å være venner, og vår korrespondanse stopper ikke frem til i dag. Og så i stuen til den koselige leiligheten min på Molokanskaya Street, ved et bord med en uoppnyttet middag, ble jeg alene og tenkte for første gang: hva skjedde med meg? Og hva skjer nå? Da hadde jeg ikke svaret på disse spørsmålene … Nå kjenner jeg dem.
Noen kraftige krefter, boblende av voldsom energi, som kanskje er iboende i hver person, ble vekket i meg. De sover bare foreløpig. Imidlertid kan det hende at de aldri våkner. Alt avhenger av eieren, eieren av disse styrkene. Så tenker jeg nå. Og disse kreftene er onde, intoleranse, irritasjon, grådighet og et umettelig maktbegjær.
Gud! Hvor lett er det nå å dømme seg selv, den tjueåringen, når livet har blitt levd og alt ligger bak!..
Og på den tiden ble disse kreftene forkledd i klærne for kampen for rettferdighet, for lykken for vanlige mennesker, og selv om jeg noen ganger følte vag angst, stupte jeg i korte perioder til mentalt ubehag, i det store og hele ble jeg fanget av nye brennende lidenskaper og var fornøyd med måten livet mitt utviklet seg under ledelsen for "Den som …". Etter å ha funnet tronen til Genghis Khan, måtte jeg overføre en utrolig okkult makt til ham. Jeg tvilte ikke på dette på et øyeblikk. Men en merkelig ting! I de to første årene av mitt liv i Tiflis så det som ble overlatt til meg av læreren, det store initiativet til Shambhala, ut til å mørkne og gå tilbake i bakgrunnen. Og i forgrunnen var deltakelse i den politiske kampen under ledelse av Joseph Dzhugashvili.
Nå vet jeg: det var veien også. Stien til tronen til Genghis Khan …
Og her må jeg si følgende. Jeg avslørte ikke tronets hemmelighet for Abram Elov. På den tiden kjente tre henne: Jeg, Sarkis Poghosyan (ved avskjed i Bombay, tilsto jeg ham, og Sarkis velsignet meg for å oppfylle den høyeste skjebne som ble sendt ned til meg ved skjebnen, og lovte å holde denne hemmelighet til graven); den tredje var nå Joseph Dzhugashvili. Hvis jeg, som før Sarkis, hadde tilstått Abram også!.. Kanskje hadde alt vist seg annerledes? Og - med full overbevisning kan jeg si nå - verdenshistorie i det tjuende århundre ville ikke vært så blodig. Spesielt for Russland.
August 1900.
I august 1900 (det var, hvis minnet mitt serverer meg, lørdag) så jeg "ørnene" "Den som …" i aksjon. Jeg var nettopp kommet tilbake fra Kars - sommerferien var på - i et deprimert, tungt humør: hjemme var det en vanskelig forklaring med min far. Jeg fortalte ham at i september ville jeg ikke komme tilbake til seminar, presteskapet var ikke mitt kall, jeg var overbevist om dette, jeg valgte veien til en politisk fighter for interessene til de undertrykte arbeidermassene. Det var med disse ordene jeg presenterte min stilling for min far. Faren min lyttet til meg rolig, aldri avbrutt. Og jeg fikk en monolog, og den offisielle presentasjonen av "stillingen" ble kompensert av lidenskap og patos, som virkelig sprengte for meg. Til slutt ble jeg stille.
- Alle? - spurte faren.
"Det er det," bekreftet jeg med lettelse.
- Du er blitt erstattet, - sa faren. - La være. Jeg vil ikke se deg. Jeg tror bare på en ting: det min mor og jeg og Mr. Bosch har investert i deg, og det du har oppnådd selv, kan ikke gå til støv. En formørkelse har kommet over deg. Ditt sinn er tåkete og hjertet ditt er herdet. Jeg vet ikke grunnen til dette, du vet det. Så finn det ut selv. Du er allerede ganske voksen. Og vet: hvis du forblir som du er nå, ikke vises på dørstokken til hjemmet ditt igjen - du vil ikke lenger ha en far her. ” Han nølte litt og la til: «Det vil ikke være noen mor heller.
Så vi skilte den gangen, og det er ikke vanskelig å forestille seg hvilken sinnstilstand jeg var i da jeg ankom Tiflis.
Så lørdag i august 1900, sen morgen; I varmen, på den rødglødende, hvitaktige himmelen, ser det ut til at den nådeløst brennende solen har frosset ned. Ikke et eneste vindpust. Det er tett …
Jeg la fraværende ut tingene fra reisekisten på bordet og sofaen, og i ørene har jeg farens stemme: "… kom ikke hjem lenger …"
Skyndte trinn på verandaen, et energisk, utålmodig bank på døren.
- Ikke låst!
På terskelen - Joseph Dzhugashvili. Raskt, impetuøs, i øynene - raseri og en mørk flamme, han er alt sammen en energi og vilje. Han lar meg ikke åpne munnen, snakker raskt og kveler ordene:
- Kast alt! La oss gå!
- Hvor? Til hva?
- Vi tok dem til gatene!
- Hvem?
- Jernbanearbeidere!.. Arbeiderverksteder og depoter! Mens demonstrasjonen … Men alt er forberedt på streiken. Ja, la oss gå!
Og allerede på farten, da vi nesten løp til sentrum av byen, ropte han, rovvilt, rundt:
- Hovedsaken er å arrangere et sammenstøt med politiet og gendarmes!..
- Arrangere? - Jeg lurer.
- Ja! Ja! Arrangere! - Han lo nervøst. - Litt blodsletting er nødvendig …
Jeg stoppet i forbauselse.
- Blodsletting?
- Nøyaktig! - "Den som …" lo igjen og viste ujevne tenner. - Kjenner du ikke linjene til den russiske revolusjonære dikteren: "Saken er solid når blod renner under det!" Hvorfor står du med en søyle? Vi vil hoppe over alt!
Og her er vi i sentrum av Tiflis, på Kura vollet. Dette er første gang jeg ser en revolusjonerende demonstrasjon … Jeg er sjokkert …
- Var i tide!.. - hvisker Joseph Dzhugashvili og griper meg ved albuen, drar meg under den gjennomgående buen til porten til et lite steinhus (jeg klarer å merke at til tross for varmen, er alle vinduene i det tett lukket).
Fra porten så vi hva som skjedde. En kolonne med jernbanearbeidere gikk langs gaten, alt i mørke skjorter og støvler. Dystre, avgjørende ansikter. Og - dette var spesielt påfallende - ikke en eneste utropstegn, bare den målte brummen av trinn på steinstein. Nei, det var ikke bare jernbanemennene som gikk. Jeg så blant dem uniformene i studentenes jakker, ved siden av mennene var unge kvinner i lange gulvlange skjørt, og deres også - hvor uvanlig! - dystre, til og med spydige ansikter.
Noen har rødt flagg, noen plakater: "En åtte timers arbeidsdag!", "Handel i butikker - under kontroll av fagforeningen!", "Åpne en sanitærpost i depotet!" Alle disse plakatene er på russisk. Men her - på georgisk: "Lenge leve fritt Georgia!", "Ned med autokratisk undertrykkelse!", "Ned med tsarens satraper!" En nervøs chill begynner å slå meg. Igjen plakater: "Død til tsarisme!", "Arbeidere i alle land, forenes!", "Kamerater! Til barrikadene!"
- Se! Se!..- klemte hånden min "Den som …", og jeg kjente den brennende varmen fra håndflaten hans.- Min!..
Ja, jeg kjente igjen Josefs "ørn" på en gang. Det er tre av dem, skjeggete, raske, i skjorter og støvler, som jernbanearbeidere. De løp ut av ingenting, løp langs kolonnen og ropte:
- Kamerater! Det er gendarmer og kosakker i banene!
- Ikke skrem oss!
- Slå!..
Og allerede ropene fra kolonnen av demonstranter:
- Slå!..
- Til våpen!
- Slå de borgerlige!
Jeg så en av "ørnene" kaste en tung brostein inn i vinduet i en smykkebutikk. Briller knitret, knuste til smedere. Og alt ble forvirret: skrik, stamping av føtter, et annet sted ringingen av ødelagte butikkvinduer. Fra en smug på Kura-vollet dukket det faktisk opp kosakker på snorkehester, viftende med pisker. Et brølende publikum omringet dem …
- De dreper! - det var et hjerteskjærende rop.
Ved veggen av huset på motsatt side av gaten sank sakte en eldre mann med et blodig ansikt til bakken …
- Altså! Så!..- hvisker Iosif Dzhugashvili ved siden av meg.
Hjertet mitt brant av varme, en rosa rød tåke dekket øynene mine. Jeg grep hånden hans:
- La oss løpe! Vi må være i nærheten av våre egne!
- Hva er du? … - Han trakk hånden vekk. - Gal? Jeg er nesten ulovlig! Politiets blodhunder leter etter meg overalt …
Faktisk … Jeg glemte å si: tilbake i mai i fjor ble Joseph Dzhugashvili utvist fra seminaret "for propaganda av marxismen" - slik ble det sagt i dekretet undertegnet av den "liberale rektor". Joseph gikk inn i en ulovlig stilling, han måtte bytte leilighet.
- Da er jeg alene!
Jeg raste inn i den tykke av søppelfyllingen, i midten av den så jeg en av "ørnene" (han het Alexander Kunadze) - ansiktet hans var også ødelagt, tykt, tilsynelatende svart blod rant nedover skjegget. Dzhugashvili ropte noe etter meg, men det hørte jeg ikke, bare hans siste setning nådde bevisstheten min:
- På kvelden må du være med!
Og her er jeg midt i en kollisjon. Sammen med de andre demonstrantene, med en gang å miste synet av Kunadze, trakk jeg en overvektig kosakke med et stramt, rødt, skjegget ansikt av salen (han beskytt de meningsløse øynene i forbauselse og lamslått), og vi sparket ham, med bitterhet og glede, med føttene, og han først, bukket over, krøllet seg inn i en ball, bare snuste, dekket hodet med hendene, og ropte plutselig i en uventet høy, skvisende stemme:
- Brødre! Har synd-ah!..
Men vi fortsatte å slå, og jeg var fullstendig i grepet av hat, mørkt sinne og uforståelig, ukjent for meg før, mørk vellystighet … Jeg slo, slo, slo mitt forsvarsløse offer, allerede bare stønnet under slagene våre, og på brosteinen hans sjofel, skitten blod. Jeg hatet, jeg hatet! Hatet!.. Lenge leve gratis arbeidskraft! Død til undertrykkerne av det arbeidsfolk og deres ansettelser!.. Jeg så hvordan, nærmer meg den skrikende folkemengden, svingte nevene, dyttet hestemuslene sine - rosa skum fløy til sidene med en stang, - tre kosakker drev til sin beseirede kamerat og satte seg mot høyre og venstre pisker. Alt annet skjedde unaturlig raskt. En skygge falt på meg og snudde meg - jeg hadde akkurat sparket en kosakke som ikke lenger beveget seg - jeg så for meg det brune svette brystet til en hest,et sted over - hennes flirende snute, men jeg hadde ikke tid til å se rytteren: hesten danset under ham, jeg så en pisk i hånden min, og dets fløtende slag slo tomrommet veldig nær hodet på meg. Og så reiste hesten seg raskt opp, klarte jeg å lage en skinnende hestesko på hoven (som om den er spesielt polert til en slik anledning …). Og et hardt slag fra den andre hestens hov traff hodet mitt. Det var ingen smerter - bare, kanskje, overraskelse: Jeg er lett, i fri soaring, flyr et sted, og alt rundt meg blekner raskt, stuper ned i mørket. Og et hardt slag fra den andre hestens hov traff hodet mitt. Det var ingen smerter - bare, kanskje, overraskelse: Jeg er lett, i fri soaring, flyr et sted, og alt rundt meg blekner raskt, stuper ned i mørket. Og et hardt slag fra den andre hestens hov traff hodet mitt. Det var ingen smerter - bare, kanskje, overraskelse: Jeg er lett, i fri soaring, flyr et sted, og alt rundt meg blekner raskt, stuper ned i mørket.
… Jeg åpnet øynene og kunne ikke forstå noe. Hvor jeg er? Hva skjedde med meg? I hodet mitt - en avmålt og beroligende rumble, beveget den seg bort, for så å nærme seg - så bølgene i havet ruller over sandstranden. Jeg kjente ingen smerter, bare munntørrhet og litt kvalme.
Det viser seg at jeg lå på et gammelt bomullsteppe - det hele var i hull, gnidd. Han lå i hagen, fordi et telt med tette grønne grener strakk seg over hodet, og frukt hang på dem i knallgule kuler. "Cherry Plum" - Jeg tenkte og følte at jeg var veldig tørst. Hodet mitt viste seg å være tett bundet med et tøystykke, jeg kjente det og ble overrasket: nei, det skader ikke. Men denne berøringen returnerte øyeblikkelig minnet mitt. Først så jeg et svett hestekiste foran meg, så et foran hestebein med en skinnende, ser det ut til, helt ny hestesko. Og alt vendte omvendt i det summende hodet mitt, helt opp til den kule steinporten, hvorfra Iosif Dzhugashvili og jeg så på den fortsatt fredelige, stille demonstrasjonen av jernbanearbeidere. Så husket jeg den beseirede kosaken, som jeg sammen med andre sparket, og dette forferdet meg. Jeg kjørte bort fra meg selv minnet om lyden fra støvene fra støvlene mine på Cossack-kroppen, døv, smellende - men disse uutholdelige lydene hørte jeg igjen og igjen. Alt ble kaldt inni meg: “Var det virkelig meg? Nei, det er umulig!.. "Men minnet igjen snurrer båndet med bilder bakover: en jernbanearbeider med et blodig ansikt glir sakte nedover veggen, et smykkebutikkvindu blir knust, plakater flagrer over hodene til demonstrantene, og alt ender i en steinport:" Se ! Se! " - klemmer hånden min "Den som …". En jernbanearbeider med et blodig ansikt glir sakte nedover veggen, et smykkebutikkvindu blir knust, plakater flagrer over hodene til demonstrantene - og alt ender i en steinport: “Se! Se! " - klemmer hånden min "Den som …". En jernbanearbeider med et blodig ansikt glir sakte nedover veggen, et smykkebutikkvindu blir knust, plakater flagrer over hodene til demonstrantene - og alt ender i en steinport: “Se! Se! " - klemmer hånden min "Den som …".
… En ukjent gammel kvinne bøyde seg over meg - et skarpt ansikt, skåret med dype rynker, grått hår som er gjemt under et mørkt lerkestykke; oppmerksomt, medfølende, rolige og tålmodige øyne.
- Våknet, sønn? spurte hun på armensk.
- Hvor jeg er?
- De brakte deg … Sannsynligvis vennene dine. Ikke vær redd. Politiet kommer ikke til oss. Ta en drink. "Hun ga meg en kul keramisk kanne dekket med fuktig svette." Ung vin, ganske lett.
Jeg drakk ivrig, uten å stoppe, hele kannen til bunnen (nå tenker jeg: mer i livet har jeg aldri drukket en så fruktbar, magisk ung vin). Jeg drakk og kjente at styrken min vendte tilbake til meg, hodet lyste opp, støyen i ørene minket. Jeg reiste lett fra sengen min.
- Du skal fortsatt legge deg, sønn. Slappe av.
- Nei, jeg føler meg ganske sunn. Takk for alt. Jeg vil aldri glemme verken deg eller skylden din,”sa jeg og møtte blikket til denne gamle armenske kvinnen. Jeg holdt det også i mitt minne resten av livet. Det var sympati, medfølelse, sorg i dette blikket. Og - fordømmelse.
- Bør jeg gå denne veien? Jeg spurte.
- Ja. Hun vil lede deg til grønnsakshagene. Og så må du gå forbi en liten kirkegård og et kapell. Ingen har blitt gravlagt der på lenge. Bare geiter beiter.
Etter å ha tatt de første trinnene, stoppet jeg opp - det ble mørkt i øynene, hodet begynte å snurre, jeg svaiet til siden. Jeg så meg rundt - den gamle kvinnen passet på meg.
"Ta deg god tid," sa hun stille.
- Ja. Jeg er forsiktig. Ha det!
"Gud velsigne deg, sønn." Hun døpte meg. "Og jeg tryller: ikke kaster blod - verken dine egne eller dine fiender.
Snart passerte jeg en forlatt kirkegård med et falleferdig kapell. Geiter beitet virkelig på det i det døde gresset blant gravene. "Hvor?" Spurte jeg meg selv. Og nesten øyeblikkelig hørte jeg stemmen til Joseph Dzhugashvili. - "Om kvelden, sørg for å være med meg!" På den tiden arbeidet "Den som …" på observatoriet på David-fjellet. Der hadde han også en liten leilighet på to rom. Vi, undergrunnsarbeidere, revolusjonære, møttes ofte på hans sted på kveldene, i form av vennlige høytider, holdt vi våre hemmelige møter der, la planer, lyttet til lederen vår. Jeg må si at Dzhugashvili aldri var ordrik, noe som ikke kan sies om hans georgiske kolleger.
Den minneverdige kvelden kom jeg til det ganske sent, den syrinede skumringen i august var allerede tykkere over Tiflis, de første skumle stjernene dukket opp på himmelen, bak de fjerne fjellene dukket det frem en blek, gjennomsiktig måne, som om en usynlig gigant hadde bitt av kanten.
Joseph var veldig glad for min ankomst:
- Du er den første! Bra gjort! Han ignorerte bandasjen rundt hodet mitt. Imidlertid fikk jeg ikke et sår, bare et stort støt over pannen. Hesten slo meg ned og lamslått meg med et kraftig slag med en hestesko. - La oss komme sammen og diskutere spriten vår. Alt så ut til å fungere fantastisk bra. Inntil da, drikk litt vin.
To store mugger ventet på bordet til de underjordiske arbeiderne.
- Her - tsinandali. Her er min favoritt khvanchkara.
Jeg hadde ikke lyst til å drikke lenger, og jeg nektet.
- Som du ønsker, venn! Da er jeg i fantastisk isolasjon.
Joseph skjenket seg et fullstendig glass khvanchkara og drakk det i en sluk. Det ser ut til at uten meg har han mer enn en gang kysset favorittdrikken: øynene hans glitret febrilsk, han gikk raskt, uten lyd, rundt det trange rommet fra hjørne til hjørne og liknet på en eller annen måte umerkelig et rovfarlig dyr som var fanget i et bur og hastet til frihet.
- Jeg kan lukte det, George, jeg kan lukte det! - sa han spent. - Vi er foran store arrangementer. Bare ikke å gå glipp av øyeblikket! Og hva er det viktigste i vår kamp? Si meg: hva er det viktigste?
Jeg visste ikke hva som var viktigst. Jeg har aldri tenkt på det. Da han kom nær meg, pustet vin i ansiktet mitt, stirret han intenst, uten å blunke, inn i øynene mine (jeg turte ikke se bort) og hvisket:
- Makt! Kraftbeslag! - og igjen løp lydløst rundt i rommet.- Men hvor forsvant de alle?
I mellomtiden var det allerede helt mørkt utenfor vinduet, den svarte sørlige himmelen var strødd av sjeldne stjerner. Det var veldig få av dem. Sannsynligvis fordi en lys måne allerede hadde steget høyt over horisonten, som nå virket litt rosa.
En time har gått. Sekund. Ingen kom. "Den som …" var allerede ganske beruset og rasende. Jeg hadde aldri sett ham før i et så vanvidd, uhemmet raseri: han stormet rundt i rommet, smalt den tomme kannen som khvanchkara pleide å være på gulvet, og fragmenter fløy i alle retninger. Han skrek og sprut spytt:
- Sjakaler! Feige sjakaler! Luktende døde rotter! Skremt av den første kampen! Gjemte seg i hjørnene! Jeg hater det! Kvele! Jeg vil drepe!..
Og plutselig, mens han snublet over det forbausede, skremte blikket, roet han seg straks. Ansiktet hans var dekket med små svetteperler, og Joseph tørket det av med ermet på skjorten.
"Beklager," sa han stille, rolig og fredelig.”Nervene var løse. Vårt arbeid med deg er solide nerver. Nattens andre time. Bli hos meg. Du vil sove her på sofaen. Jeg skal gi deg morens dunpute. En slik søt pute!.. Du vil ha søte drømmer. Jenter vil drømme, kjære! - "Den som …" lo høyt. - Hvis du drømmer, forestill deg, ved bredden av en fjellbekk. De tar av seg klærne for å ta en dukkert, og du kikker fra bak buskene.
Og så gjorde jeg meg opp … Jeg hadde lenge hatt lyst til å spørre ham om det, men foran fremmede - og fremmede var nesten alltid der - skammet jeg meg, selv kan jeg ikke forstå hvorfor.
"Joseph," sa jeg, "Jeg har ikke lyst til å sove i det hele tatt.
Hans allerede søvnige ansikt var fylt av årvåkenhet og interesse.
- Og hva vil du? spurte han og gjesper.
Jeg visste at et teleskop av den nyeste designen nylig ble installert på observatoriet - en forstørrelse på hundrevis av ganger! Som tenåring så jeg først på nattehimmelen gjennom Father Boschs hjemmeteleskop, som bare førte plassen ti ganger nærmere, og det overveldende inntrykket har ennå ikke blitt slettet fra min hukommelse. Og hvis - hundrevis av ganger?..
- Et nytt teleskop er installert ved observatoriet?
- Ja, det er det. - Spenningen forsvant, interessen forble. - Brakt fra England.
- Jeg kunne?..
- Klart! - Joseph avbrøt meg … . - Du kan! La oss gå! - Han reiste seg tungt, uten å se seg tilbake, gikk til døra.
Jeg fulgte meg raskt. Og vi befant oss på verandaen til leiligheten hans, stupte i en varm og rolig natt.
- Det er fantastisk! - Han snakket ettertenksomt, virker det mer til seg selv. - Hvorfor har dere alle lyst til å stirre gjennom et teleskop inn i himmelen, inn i denne tull og tomhet? Nysgjerrighet? Nei … - Det virker som om Joseph ristet på hodet i nød. - Det er noe annet … Kom igjen, la oss gå! Jeg er teleskopets vaktmester. Det er nødvendig å kontrollere enhetens brukbarhet, overvåke lufttemperaturen. OG! Lang historiefortelling, kjedelig. Jeg har tilgang til teleskopet når som helst på dagen. " - Jeg antar. - Det var sarkasme i stemmen hans, til og med forakt. - I dette kaoset og tullet, - gjorde Dzhugashvili en bevegelse med hendene, som om han klemte den himmelske sfære, - du prøver å finne meningen med livet, Gud, svar på alle slags såkalte store spørsmål. Udødelighet … Sjelens liv … Elendig intellektuell tull! Tull! Det er ingenting og ingen der! Svar på alle spørsmål om menneskeliv er her! Bare her på jorden. Og ingen andre steder. For der, - "Den som …" knabbet fingeren i himmelen, - det er ingenting og ingen! Ingenting! Og ingen!
- Og stjernene? - Jeg stammet i fullstendig døs. - Solen? Planeter?
Vi var allerede på døren til hovedobservatorbygningen, som huset teleskopet. Og plutselig kom Joseph nær meg og ropte i ansiktet:
- Dette er et speil! Forstår du? - Øynene hans var gale. - Mirage!
En eldre, søvnig soldat med en rifle, hvis bajonett var fantastisk i sin lengde, dukket opp i døren. Det var teleskopets nattevakt. Joseph roet seg øyeblikkelig ned, som ved berøring av en usynlig tryllestav, sa noe stille til soldaten, han nikket likegyldig med det raggete hodet og forsøkte seg, forsvant gjennom døren.
- Noen ganger midt på natten, sa Joseph, og nå var det bare kjedsomhet i stemmen hans, - det er ikke strøm. Vi finner ut om du er heldig eller ikke. »Han snudde en usynlig bryter i mørket. Gangen lyste opp med et sterkt lys. La oss gå!
Vi befant oss i et sirkulært rom med hvelvet tak. Og i midten av det, med røret rettet i en vinkel mot veggen, sto et teleskop.
- Kom igjen gjennom hele programmet, hvis du er her, - sa Joseph tilfeldig - Sitt her. - Jeg fulgte ordren, og satt på en roterende stol som et piano foran teleskopet. - Se: denne spaken på panelet. Bevegelse langs skalaen - en økning på ti ganger, femti, hundre … Og så videre opp til tre hundre ganger. Grense. Denne spaken er den vertikale bevegelsen til teleskopet, denne er vannrett. Teleskopets faste stilling lar deg se en fjerdedel av hele omkretsen av firmamentet. For å inspisere neste kvartal av hvelvet, må du flytte teleskopet til sektoren. Men vi, Georgy, vil ikke gjøre dette. Et kvarter er nok for deg. Overhead! - Han lo plutselig en kort, sint latter. - Moro!
- Hva ler du av? Jeg spurte.
- Jeg har deg, min kjære, veldig inntrykkelig. Jeg har fulgt med på deg i lang tid, - flirte han - så vel som alle kameratene mine i armene. - Han kvalt plutselig fra det plutselige raseriet og hvisket ikke, men hvisket: - Sjakaler! - Og han stoppet seg selv: - Ok! La oss finne ut av det. Så det er det. En gang hadde forskerne våre en rik araber, en sjeik, ikke en sjeik, for å se gjennom et teleskop … Det er ikke poenget! Og hvor gravde de det fra? De satte gjesten på stolen du for øyeblikket okkuperer … Det var fullmåne. De pekte teleskopet mot vårt … Hva kaller dikterne det? Mystisk, magisk, magisk og annen nattlys. Jeg vet ikke hvor mange ganger økningen ble satt. Og de sier til denne tette sjeiken … Og han er helt hvit til tærne, en hvit turban. De sier: se! Vel, denne luren satte også øynene opp for okularet. Først frøs jeg, bare forstenet. Da bare: “Wai! Wai!"- og spruter hendene. Og plutselig, mens han skrek: “Shaitan! Shaitan! " Hodet inn døren, forslått pannen. De fanget ham knapt i parken. Og han er voldelig: han kjemper, biter. Jeg måtte binde. Og hvor tror du denne nysgjerrige sjeiken er nå?
- Hvordan skal jeg vite? - Jeg sa, og følte allerede fangsten.
- I det gule huset, sammen med andre psykoer. Et sted i Russland. I det arabiske hjemlandet ble han forlatt fordi han smakte på de vantro. Så det offisielle brevet fra deres ambassade sa. Alle! Som russerne sier, blir ikke nattergalen matet med fabler. Imidlertid, trekke dine egne konklusjoner, George: vær forsiktig og ikke bli overglad av uventede inntrykk. Teleskopet er rettet mot månen, forstørrelsen er hundre og femti ganger. Og jeg, mens du vil tenke på andre verdener, vil ta en lur i denne stolen.- En stor gammel stol, hvis fløyels bakside ble tørket til hull, sto mot veggen. - Hvordan du kan regulere teleskopets bevegelse opp og ned og til venstre og høyre, vet du. Ser du den røde knappen på venstre side av okularet?
- Jeg skjønner. - Jeg kjente ikke igjen stemmen min: han hes og satte seg.
- Trykk. Og nyt!
Jeg trykket på den røde knappen og klamret fast til teleskopets øye … Nei, tungen min er svak, jeg kan ikke finne ordene for nøyaktig å formidle det jeg så den uforglemmelige natten og det jeg opplevde. Ja, teleskopet var rettet mot Månen, og jordens følgesvenn, forstørret hundre og femti ganger, fremsto foran meg som enorm, klok og - viktigst av alt! - en levende himmelsk skapning. Det stemmer: i live! Dette var det første jeg opplevde, skjønte jeg, selv om jeg forstår at det ikke er noen rasjonell forklaring på disse følelsene. Disse gigantiske rosa slettene med kretser av kratre - sannsynligvis frosne vulkaner, fjellkjeder, lavlandet, mystiske streker, som lik bedene av tørkete elver - kunne ikke annet enn å la seg inspirere av den slags evige grunn … Ja, alt så ut til å være øde, ensom, uten bevegelse. Men jeg følte at månen lever, hun ser også på meg, og noe vanlig, en forener oss. Jeg begynte å kikke inn i det største krateret,og … Jeg vet ikke, jeg finner ikke ordene. Jeg flyttet febrilsk zoomnivåkontrollen til sin grense. Hele nattstjernen kunne ikke lenger passe inn i okularet. Nå var bare et tre hundre ganger forstørret krater av vulkanen foran meg, og det var ikke et krater, men et spøkelse … Det levende øyet så på meg meningsfullt og innbydende. Ja! Ja! - innbydende! Og nå kan jeg bare oversette betydningen av dette utseendet: "Vi vil møtes igjen!.." Jeg følte at jeg nærmet meg en farlig linje, et nytt øyeblikk, i noen få sekunder … Instituttet for selvopprettholdelse presset hånden min - Månens levende øye forsvant fra mitt felt syn.og Zrak … Det levende øyet så på meg meningsfullt og innbydende. Ja! Ja! - innbydende! Og nå kan jeg bare oversette betydningen av dette utseendet: "Vi vil møtes igjen!.." Jeg følte at jeg nærmet meg en farlig linje, et nytt øyeblikk, noen sekunder … syn.og Zrak … Det levende øye så på meg meningsfullt og innbydende. Ja! Ja! - innbydende! Og nå kan jeg bare oversette betydningen av dette utseendet: "Vi vil møtes igjen!.." syn.
Nei, sjokket fortsatte: nå åpnet den stjerneklare avgrunnen til universet meg - jeg så tusenvis av tusenvis, millioner av millioner blinkende, pulserende stjerner, deres roterende klynger - ukjente galakser var fra alle retninger, og fra ende til slutt den sektoren av den himmelsk sfære som var tilgjengelig for min blikket, i en hvit spredning, krysset Melkeveien. “Min Galaxy, hjemlandet mitt! - blinket gjennom hodet. - Og jeg er en levende partikkel av denne vakre, skinnende, perfekte, uendelige verden …"
Lord! Vel, hvordan kan jeg formidle med ord det jeg følte, opplevde da? Glede, forundring, glede av å være, blandet med en uforståelig, smertefull tristhet, som om jeg hadde skylden på noen som er elsket av meg … Og også: en følelse av fusjon, enhet med den levende og evige verden, som etter å ha åpnet seg for meg, bare er tre hundre ganger nærmere! - var harmoni, perfeksjon, kjærlighet. Tårene rant fra øynene mine, jeg ble overveldet av en følelse av lykke og skyld som må utvises … Tilstanden min var nær det jeg opplevde en natt etter min fars tale på askekonkurransen, da for første gang spørsmålene om liv og død, menneskelig skjebne oppsto i min bevissthet i møte med den mystiske nattehimmelen. Den augustnatten på observatoriet, i møte med universet spredt foran meg, ble de samme følelsene forsterket mange ganger. Kan være;tre hundre ganger? Kraftige, brå endringer skjedde i meg. Hvordan definerer du dem? Sannsynligvis var det en epifanie og renselse. Et visst slør falt fra øynene mine og fra hjertet - en ublu vekt. “Jeg må komme tilbake på vei,” lød i tankene mine. Jeg glemte hvor jeg er, hvor mye tid som har gått siden øyeblikket jeg så den nye himmelen og det nye universet. Jeg glemte Joseph Dzhugashvili. Å huske ham følte jeg - av en eller annen grunn - redsel, frykt. Hjertet mitt banket febrilsk, med hyppige takter, og disse taktene gjentok i hver eneste celle i kroppen min. Jeg, rev meg bort fra teleskopet (der og da kollapset en vakker, guddommelig, grenseløs verden), snudde meg brått …- hørtes ut i tankene mine. Jeg glemte hvor jeg er, hvor mye tid som har gått siden øyeblikket jeg så den nye himmelen og det nye universet. Jeg glemte Joseph Dzhugashvili. Å huske ham følte jeg - av en eller annen grunn - redsel, frykt. Hjertet mitt banket febrilsk, med hyppige takter, og disse taktene gjentok i hver eneste celle i kroppen min. Jeg, rev meg bort fra teleskopet (der og da kollapset en vakker, guddommelig, grenseløs verden), snudde meg brått …- hørtes ut i tankene mine. Jeg glemte hvor jeg er, hvor mye tid som har gått siden øyeblikket jeg så den nye himmelen og det nye universet. Jeg glemte Joseph Dzhugashvili. Å huske ham følte jeg - av en eller annen grunn - redsel, frykt. Hjertet mitt banket febrilsk, med hyppige takter, og disse taktene gjentok i hver eneste celle i kroppen min. Jeg, rev meg bort fra teleskopet (der og da kollapset en vakker, guddommelig, grenseløs verden), snudde meg brått …snudde brått …snudde brått …
Nei, "Den som …" sov ikke i den gamle stolen. Holdningen hans var anspent, og så på meg, han lente seg fremover over alt, og igjen i hele sitt utseende var det noe av et rovdyr. Og det ser ut som dette udyret forberedte seg på å hoppe. Jeg ble slått av øynene hans: to glødende kull så på meg. Det var ild i øynene hans, men farge … De var grønne glødende kull. Vi så lenge på hverandre. Jeg taklet meg selv: det var ikke lenger frykt og redsel. Uten å se bort, så jeg rett inn i øynene hans.
- Vel, - Jeg følte at han måtte gjøre en enorm innsats for å snakke rolig, - og hva er du der, - ordet "der" ble stresset, - så?
- Jeg så Gud.
Etter å ha sagt dette, med mitt hjerte, sinn, sjel, følte jeg: dette er de eneste sanne ordene som uttrykker essensen av det jeg nettopp har opplevd.
- Hvordan? - Han lo ganske unaturlig. - Tenk, min kjære: Hvis du er en marxist, er religionen din ateisme.
- Dette er din religion - ateisme.
Jeg forlot stolen og gikk raskt til døra.
- George! Kom tilbake nå! - Ordene hans hørtes ut som en ordre. - La oss snakke. Kan du høre meg? Kom tilbake!
Men jeg adlød ikke. Jeg hadde det travelt hjem til meg gjennom natten Tiflis, senhøstens daggry var allerede våknet over de fjerne fjellene. Tankene mine ble skremt. Tilbake på vei … Hva betyr dette? Først av alt, for å vende tilbake til min far - han bestemte hovedretningen for min jordiske bevegelse og vokste opp. Forvirring grep meg. Og trengsten til Genghis Khan? Når alt kommer til alt, er det min skjebne å nå det. Og etter å ha mottatt tronen, overlever den til "Den som …".
Jeg følte … Ønske? Rekkefølge? Nødvendighet? Jeg følte behov for å øyeblikkelig se kartet skjult i cachen min, som markerte stien til det ettertraktede femte tårnet i Shambhala, som inneholder tronen til Genghis Khan.
Det var tjue minutter over tre da jeg befant meg i min store - og nå så ensomme - leilighet. Jeg vet ikke hvordan jeg skal forklare dette, men helt fra begynnelsen av min "revolusjonære aktivitet" gjorde jeg alt slik at jeg aldri hadde noen konspiratoriske samlinger. Og tilbøyelighetene, spesielt fra Joseph Dzhugashvili, var: “Hør, venn! Du har et fantastisk sted! Og romslig, som en borgerlig”. Men jeg var fast og fast: "Det er farlig, eieren jobber i Tiflis-gendarmeriet." Og det var sant. Bare det var ingen fare: eieren av huset der jeg leide en leilighet, fungerte som regnskapsfører i gendarmeriet, han var en reservert, ensom, helt apolitisk mann, dessuten døv; han var overhode ikke interessert i hvordan og hva gjesten hans bodde, som kom til ham, så lenge han nøyaktig betalte husleien. Men mine nye venner trodde:farlig … Instinktet for selvbevaring?
Det hadde lenge gått opp utenfor vinduet, men jeg tegnet gardinene og tente en parafinlampe. Kartet ble oppbevart, rullet opp i et rør, på mesaninen på soverommet, bak buntene til gamle magasiner "Zarya Armenii", som, til Moskva, Abram Elov forlot meg: "Se gjennom. Der vil du finne mange interessante ting om Armenias historie og hele Kaukasus."
Jeg tok ut kartet, tok det ut av pergamentet, brettet det ut og etter å ha glattet det ut, lagt det på bordet, under den lyse lyssirkelen som parafinlampen kastet på den, og … Før meg lå selvfølgelig selve kartet som jeg ofte så på, tiden er annerledes … fornyet: alle betegnelsene ble tydeligere, skarpere: elver, fjell, veglinjer og den viktigste, som førte gjennom Tibet, til fjellene, til det romerske tallet V. Som om alt var lyst sirklet med fersk blekk. (Nå husker jeg vagt at jeg til og med luktet denne mascaraen …) Men det mest utrolige var at tre symboler dukket opp på kartet - byer eller landsbyer som ikke hadde eksistert før: Padze, Saiga og Nagchu. Før alt var det bare Nimtsang og Prang. Og disse tre nye navnene ble også kartlagt med fersk svart blekk.
Rommet var helt stille, bare den gamle klokken på veggen tikket monotont. Frossent, jeg så på kartet og ventet. Men ingen stemme hørtes i tankene mine.
I meg vokste imidlertid en gledelig, til og med jublende følelse, utvidet og gradvis fylle hele vesenet: nyheter! Skilt! Påminnelse og instruksjon … Et kall til å oppfylle en plikt, en destinasjon som menneskets skjebne avhenger av..
Fra det øyeblikket delte livet mitt igjen: Nå tenkte jeg stadig på den kommende kampanjen for tronen til Genghis Khan, bestemte jeg meg for å bruke alle midlene mine til det, laget en liste over syv personer, vennene mine, i Kars og Alexandropol. (Av de nye Tiflis-bekjentskapene var det ingen i ham.) Og jeg ventet … Jeg kunne ikke forstå hvorfor "Den som …" aldri en gang minnet meg om denne kampanjen. Fra vår første samtale i det gamle lysthuset i seminarparken - aldri! I to år - ikke en gang !!! Snakke med ham først? Men noe stoppet meg. Jeg ventet, og fanget meg ofte og følte at noen andre ventet med meg …
I mellomtiden, underjordiske revolusjonerende "arbeid" som tok all min styrke, bar ned, og herdet meg igjen. I feberen hennes, som Joseph var i stand til å fremkalle på en spesiell måte, fløy dager, uker, måneder og forsvant sporløst … Dette var den smertefulle splittelsen i livet mitt på den tiden, noe som ga opphav til ubehag, irritasjon og selvtilliten i min sjel. Utrolig, men det var slik: på søvnløse netter (det var da jeg kjente alvorlighetsgraden og håpløsheten ved søvnløshet, mye av en uren samvittighet, som senere måtte overvinnes med stor innsats) - så på søvnløse netter utarbeidet jeg en plan for en kampanje inn i tarmene til Tibet, til det femte tårnet i Shambhala, og i løpet av dagen skyndte jeg meg til et underjordisk trykkeri, skyndte meg til arbeiderens utkant av Tiflis, der de ventet på meg i en trygg leilighet med brosjyrer. Skynde deg! Skynde deg! Revolusjonen skynder segden late hesten fra russisk historie må anspores. Allerede kveld? Jeg kommer for sent til et hemmelig møte som ble holdt av Joseph Dzhugashvili i landsbyen Tskheba nær Tiflis. De var to helt forskjellige mennesker: Jeg er en natt og jeg er en "revolusjonær", som passet inn i ett kroppsskall. Men jeg tok feil med "Den som …" - han har ikke glemt noe.
Seks måneder har gått siden demonstrasjonen av jernbanearbeiderne i Tiflis, og siden natten da jeg så gjennom et teleskop universet, forstørret tre hundre ganger. Og fra den tidlige morgenen, som viste meg et nytt kart med en rute til tronen til Genghis Khan.
Mars 1901.
Det var kveld og sluttet på en regnfull marsdag i 1901. Det ser ut til å ha kommet på slutten av måneden. Jeg satt hjemme over en fascinerende bok om armensk skrifts historie. Jeg hadde allerede forlatt veggene i det teologiske seminaret, etter å ha fullført to kurs, men fremtiden til en profesjonell revolusjonær - i fullstendig hemmelighold fra Joseph Dzhugashvili - ble også avvist av meg, selv om jeg bestemte meg for ikke å bryte med Joseph og hans omgang brått, umiddelbart (jeg forble en overbevist motstander av det russiske autokratiet), spesielt siden noe mye mer grunnleggende koblet meg til "Den som …"
Samtidig skjedde det en forsoning med faren. Nå kom jeg ofte til Kars og bodde lenge med foreldrene mine. Jeg sa til faren min at jeg aldri vil bli revolusjonær fordi jeg avviser vold i kampen for en bedre verden. Og for det andre: “Jeg, far, velger din vei: Jeg vil finne min tro. Og nå er jeg overbevist om at det jeg ser etter, det som ligger meg nær, er i Østen. Og dette er sufisens lære …”Og min far, som jeg så, stor lettelse, velsignet meg. Men Sufi-veien min er et eget tema. Og kanskje, hvis Providence vil, vil jeg komme tilbake til henne senere. Eller andre vil gjøre det - studentene mine.
Så jeg var nedsenket i favorittlesningen min, som fullstendig absorberte meg. Jeg hørte ikke engang fotspor på verandetrinnene. Det slo et forsiktig bank på døra.
- Kom inn! Ikke låst, sa jeg.
Vår "messenger" Agapius, en svak, nervøs, kvisete tenåring på rundt femten, dukket opp i rommet.
- Koba sa: øyeblikkelig til ham! - Koba - det var nå det underjordiske kallenavnet til Joseph Dzhugashvili. Etter å ha besøkt Batumi og Poti på festspørsmål, brakte han henne derfra - Skynd deg! - Agapys skvisende stemme (han var halvt gresk, halv russisk) hørtes notater av “Den som …” - han etterlignet ham i alt.
- Til observatoriet? Jeg spurte.
- Ikke! Du kan ikke dra dit. La oss gå! Jeg vil dirigere!
I den sørlige utkanten av Tiflis, i en labyrint av smale, skitne, svingete og kryssende gater, hovedsakelig bebodd av grekere, ble vi omtrent en time senere, ganske våte i det kalde regnet. Jeg fant Joseph i et lite skap, hvorav halvparten var okkupert av en jernseng og et lite bord; hele rommet var strødd med Dzhugashvilis ting, som hadde blitt brakt hit i en fart. Joseph, med en dyster rynke, satt på en krakk midt i sin nye bolig, og hans frosne skikkelse, og uttrykk for irritasjon og sinne på hans også frosne ansikt, var som jeg forsto det, personifiseringen av ekstrem irritasjon og forvirring. Kort og godt, og kikket dystert på meg, mumlet han til Agapy av en eller annen grunn på russisk (på dette språket snakket han med et uhyrlig aksent):
- Ides! Vi må snakke.
Agapius forsvant stille.
- Hva skjedde? Jeg spurte.
- I går gjennomsøkte politiet leiligheten min i observatoriet. Jeg var ikke hjemme. "Joseph spyttet ut en lang strøm av spytt, gul fra tobakk, gjennom de flisete tennene." Det reddet meg. Ellers ville jeg allerede vært i fengsel. Kort sagt, fra i morges er jeg endelig i en ulovlig stilling. Jeg skal bo her sammen med kameraten vår, - han så tilbake på døra. - En pålitelig mann … to uker, kanskje en måned, vil jeg avgjøre alle presserende saker. Og, mest sannsynlig, i lang tid, inntil alt roer seg her nede, vil jeg forlate Georgia.
- Hvor skal du? Jeg spurte.
- George! Du stiller unødvendige spørsmål. Greit! Nå - om det viktigste. Du, som meg, har en lang vei foran. Dessuten - umiddelbart.
- Og du kan heller ikke spørre - hvor?
Koba smilte.
- Kan. De venter på deg i St. Petersburg.
- Venter de til og med?
Joseph vrang i irritasjon. Og plutselig spurte han:
- Si meg, sier et slikt navn deg noe - Badmaev? Peter Alexandrovich Badmaev?
Jeg anstrengt minnet. Badmaev … Det ser ut til at det var en liten lapp om ham i Medical Bulletin magazine.
- Doktor? - Jeg spurte. - Det ser ut til å være tibetansk medisin …
- Bra gjort! - Dzhugashvili avbrøt meg utålmodig. - Hva annet vet du om ham?
- Stort sett ingenting.
- Så - på! Studer det på natten. "Han ga meg en ganske tykk bunke med utklipp fra magasiner og aviser." Så plukket jeg opp alt jeg kunne komme med ham for deg …
- Joseph, uten å blunke, så på meg. Jeg var allerede klar over dette hypnotiserende utseendet. “Fra Mr. Badmaev kan vi få et tilskudd til virksomheten som skjebnen brakte oss sammen for.
- Jeg grøsset som fra et skudd. En frysning rant gjennom kroppen min.
- Ja! Ja! Penger … Store penger for din lange tur. Du forstår meg?
- Forstå …
- Vi skal diskutere alt i detalj i morgen. Kamerater vil komme til meg nå. Og i morgen tidlig, klokka ti, venter jeg på deg. Gå! Lese det! Nei - studere!..
Snart var jeg på min plass. Hvordan jeg trengte Abram Elov den kvelden! Eller la Sarkis Poghosyan vises i rommet. Jeg trengte kloke råd, en titt på situasjonen utenfra. Jeg tilbrakte natten over sidene som ble gitt til meg av Joseph Dzhugashvili. Jeg leste dem om og om igjen …"
Les fortsettelsen her.
Dagboken ble lest av et medlem av Russian Geographical Society (RGO) i byen Armavir Sergey Frolov
