Nikolai Kapyonkin, en gammel innbygger i landsbyen Gilyovo, Loktevsky District, som en gang jobbet som formann for landsstyret, har vært interessert i historien til sitt lille hjemland i mange år. Han skapte kronikken til landsbyen Gilyovo, som ble inkludert i boken "Red Gold Elbow". Det er dokumentbasert. Men foruten dette, holder Nikolai Konstantinovich i minnet om at landsbyen var. En av dem var et vitne selv, andre hørte fra eldre. Noen historier fra femti-tallet av forrige århundre ligner overraskende Gogols verk "Kvelder på en gård nær Dikanka."
Poltergeist pranks?
- Noe som dette eksisterer ved siden av oss, - begynner en annen historie Kapyonkin - Her er fakta. Det gamle huset vårt sto i sentrum av Gilyovo overfor landsstyret. Og min venn Aleksey Bessmertnykh bodde langt borte, på den vestlige siden under bakken Pomorka (landsbyen ble grunnlagt i 1725 av seks familier av gamle troende fra nær Arkhangelsk, de kalte den høye bakken i utkanten Pomorka - L. Ye.) Det var på begynnelsen av 50-tallet av forrige århundre, da vi, unge gutter, dro til klubben på kveldene, og deretter dro sammen med en venn inn for å se meg, noen ganger ble han over natten. På den tiden var det ikke noe elektrisk lys i landsbyen, på kveldene tente de parafinlamper med en kronglete veke.
En gang vi drar hjem med Alexei, og moren hans sier: "Sannsynligvis falt røret ned, noe skranglet opp over." Tidligere ble rør lagt på loftet bygget av vanlig leire, men ikke direkte, men med et "kne" for å forhindre brann. Det ble kalt "villsvin". Den russiske komfyren om vinteren varmet den opp og dannet frost på toppen. Boletusen ble våt, og skorsteinen kollapset ofte og blokkerte skorsteinen. Jeg måtte sjekke det. En takåpning førte fra skapet. Vi tenner en lykt med Alexei, klatrer opp. Hele røret står, sett under - alt er i orden. Vi la oss. Plutselig dummet, tordnet noe. Det er ikke tid til søvn. De søkte etter årsaken til støyen ved midnatt, fant den ikke Og på gaten den gang var det en rolig vinterkveld.
I huset vårt var det et stort ikon av Guds mor, som nå er over 260 år gammel. Det er skrevet på tavla. Det er en dato: "Rostov ikonmalerverksted, 1750". Til og med min mors oldemor ble velsignet med dette ikonet. Ikonet hang i hjørnet på en stor, solid krok. En måned etter den støyen kommer vi med Alexei fra klubben klokka to om morgenen, og i hytta lampen er på, sukker moren min i redsel: "Det skjedde her!" - og peker på det skjulte rommet, bak det er et gammelt ikon (skjult - bryst. - L. Ye.). Kroken er på plass, ringen er intakt, og ikonet falt på brystet, men glassrammen, som jeg nylig byttet ut, brakk ikke. Samtidig hang det på hengsler i form av et kvelertak, som ikke lett kan løsnes, men så skiltes de seg og tauene dingler.
Min venners bestemor bodde i Rubtsovsk, gikk stadig i kirken, der en veldig gammel prest, far Ignatius, tjente. Snart dro Aleksey og jeg til Rubtsovsk til basaren, fortalte bestemoren hans om ikonet og de rare lyder i huset vårt. Hun lovte å gå til far Ignatius om morgenen. Dagen etter formidlet bestemoren anmodningen fra presten om å komme til ham. Vi ble enige.
Far Ignatius sa: “Vet dere at det er et annet liv ved siden av oss? Men de menneskelige sansene er ordnet på en slik måte at vi ikke kan se og høre dette livet. Han advarte: hvis en så uforståelig ting begynte i hytta, så var det kanskje de mørke kreftene som valgte huset vårt for sin kommunikasjon.
Salgsfremmende video:
Vi spør: "Hvordan fraråde dem?" Svar: “Det er nødvendig å bruke korssymbolet. Symbolet er veldig eldgammelt, kristendommen lånte det av en grunn. Jeg anbefaler deg å komme til søndagsgudstjenesten, kjøpe lys i kirken, tenne dem hjemme og male kors over inngangsdørene, på dørstolpene til vinduer med ild. For å vise at det er et kors. All denne andre verdslige kraften er veldig redd for korsets kraft. " De gjorde som presten sa. Siden den gang har det ikke vært noen uforståelige fenomener i huset.
Gå med oss
Pavlovka ligger bak Pomorka-høyden, rett bak landsbyen Gilyovo. Nikolai Kapyonkin, som fra ungdommen ofte besøkte naboene, kjente mange der. Og han husker fremdeles historiene han hørte fra dem som skjedde med virkelige mennesker. Han fortsatte sin historie:
- På femtitallet bodde bestefar Dmitry Methodievich, hans yngre bror Mitrofan Methodievich og søsteren deres Fekla i Pavlovka. Alle tre har finurlig karakter. Dmitry er liten, Mitrofan er høyere. På en gang, sammen med andre innvandrere, ankom familien deres til Altai. Da slo de seg ned i hele gater - gaten til ukrainere (ukrainere i forhånden), gaten til Katsapov - det var slik de skjeggete russiske mennene ble kalt ("tsap" på ukrainsk "geit"; "som en tsap" - "som en geit", de hadde ikke skjegg i Ukraina). Brorsønnen til Dmitrys bestefar Andrei jobbet som formann i Pavlovka.
Det var på tampen av 7. november-ferien. Dmitry med kona, Fekla med ektemannen Arseny, andre gjester samlet seg ved bordet i huset til Mitrofan. Vi snakket, spiste en matbit, drakk rødbetemos. Satt opp sent. Bestefar Dmitrys kone kalte ham flere ganger hjem, slep i ermet, men han børste det av: "Kom igjen, at du er knyttet!" Mormor smalt dørene og gikk. Vi satt stille. Snø falt dagen før, men smeltet raskt. Månelys natt, lett frost. Da søsteren min og mannen hennes dro, samlet Dmitry seg også. Mitrofan akkompagnerte ham litt og kom tilbake til hytta. Som bestefar Dmitry selv sa, måneden var så lys at i det minste samler nåler. Går, nynner for seg selv. Han hører trekkspillet spilt. Ut av intet er gutter, sunne, med trekkspill. De henter ham opp: "Onkel, kom med oss." - "Blir det vodka?" - "Vil være". Da sa bestefaren til den unge Nikolai Kapenkin:
- Jeg gikk opp til trekkspilleren, han er sunn. Han spiller, jeg synger. Jeg hever hodet, men trekkspillspilleren har ingen ansikt. I stedet er det et mørkt sted. Urent makt er upersonlig, det er skrevet i evangeliet. Jeg ble overrasket, men gikk videre med dem langs veien som fører til Gilyovo. Vi nærmet oss broen over elven, utenfor den grensen til landsbyene og khomutin - den gamle tørre sengen til Alei. Om sommeren er det vann, og om høsten er det bare sølepytter, svinene bader. Dessuten var det en grisete i nærheten. Huset mitt var 40 meter unna, på en månebelyst natt var taket allerede synlig …
På dette tidspunktet slo selskapet av veien og tok Dmitry Methodievich med. Bestefar fanget seg: "Gutter, hvor skal vi?" De: "Og vi vil gå så kortere." Og de tok bestefaren min inn i denne gropen med gjørmete sølepytter. Det virket som om de gikk sammen, da det plutselig snød, knitret og guttene forsvant. Og bestefaren våknet den ene midjen dypt i vann. Jeg så meg rundt og så en grisete. Ropte: "Lagre!" Cowgirlen på vakt Maria, naboen hans, hørte at noen ropte i sumpen. Jeg kjente igjen ham: "Onkel Mitka, hvorfor er du?" - "Tse jeg!" Min partner og jeg tok på sumpestøvler, sammen dro de bestefaren ut og brakte ham hjem. Men saken endte ikke der.
Harmoni i stallen
Mitrofan Methodievich jobbet som brudgom på kollektivgården. En dag spurte han sin eldre bror: "Du lukter meg for meg mens jeg drar til vennene mine i området." Dmitry kommer på vakt om kvelden. Jeg tok en lommelykt, magasiner, låste meg inne i stallen. Jeg satte meg ned for å se gjennom magasinene. Han hører trekkspillet, som det gjorde da. Så banket det på døra: "Åpne den, ditt eget folk har kommet." Og igjen trekkspillet. Bestefar trakk et kors på døra, alt rumlet og ble stille. Om morgenen kommer formannen - nevøen hans Andrey. Dmitry forteller ham om natthendelsen. "Onkel, drakk du?" - "Hva er du, full på vakt - aldri!" Vi ble enige om at de ville ta plikt igjen om kvelden. Og nevøen kommer med en pistol.
Den andre natten kom. Andrei lå, slet med søvnen, men sovnet fortsatt. Bestefaren sitter på vakt. Trekkspillet spilte igjen. Andrey hoppet opp, grep en dobbel-tønnet pistol, kastet opp stabile portene. Det er mørkt ute. Trekkspilleren er den første. Brorsønnen skjøt trekkspillspilleren blank med to fat. Og som svar sprengte de av latter. Alle i landsbyen hørte det. Og igjen sprakk det, hvirvlet i vinden og alt forsvant.
Og selv om alle landsbyboerne ble advart om å tie om hendelsen i stallen, nådde ryktet distriktsfestkomiteen. De begynte å ta opp saken hos partiets aktivister. Den tredje sekretæren for distriktsutvalget, en innfødt fra Hviterussland, sa at de ikke ville ha noe i republikken for slike samtaler. De tror på onde ånder. Men her er det viktig å ikke snakke for mye, slik at informasjon om denne hendelsen ikke lekker ut av distriktet.
De gamle menneskene i landsbyen Gilyovo husker fortsatt historiene om varulver. De ble fortalt ikke bare av Nikolai Kapyonkin, men også av bestefaren min Dmitrij Nikonovich Fetisenko og andre slektninger. Det pleide å være at ungdommer går om natten, vender tilbake fra klubben, plutselig ingensteds på hagen de blir møtt av en gris. Kjører, kaster seg for føttene, skviser. Og så mange ganger. Dessuten er grisen ukjent, ikke en landsby. Alle trodde at det var en heks som ble til en gris. På begynnelsen av 60-tallet bodde bestemor Kobzikha i landsbyen, folk sa at hun var en heks. Som 80-åring var hun veldig energisk. Ved siden av henne bodde en nabo - en funksjonshemmet krigsveteran uten arm og døve. Han syklet en hest. Naboen begynte å legge merke til: han ville ankomme om kvelden, utsette hesten, og om morgenen kom han ut - hesten var helt våt. Noen kjører det om natten. Jeg gikk til landsstyret, klaget over at barna jaget en hest. De ga oppgaven til vigilantene. Se på natten, den andre - ingenting. Noen dager senere kom Kobzikhas nabo Anna Petrovna til landsstyret. De spurte henne om hun kjente historien om hesten. Hun lo:”Dette er bestemor Kobzikha som rir på hest om natten, hun utnytter og unharnesses den selv, bærer noen sekker. Hun kom til meg en gang …"
Og det er mer enn en slik historie i minnet om Nikolai Kapyonkin.
