Det var lenge siden. Selvfølgelig fant jeg ikke oldefaren min, men denne historien ble fortalt til meg av min bestemor - datteren hans, derfor. Ivan Bogdanovich (eller ganske enkelt Bogdanych) var en streng bonde, uten sentimentalitet. Jeg var ikke redd for noe, jeg var ikke forsiktig. Han var ikke stor, men trøtt. Jeg gikk i kirken på søndager, men jeg trodde ikke på noen uren makt. Og så en dag skulle han til en naboby, til søsteren og mannen hennes: for å besøke og snakke om forretninger.
Da bodde de i en liten landsby i nærheten av Pskov. Det var tidlig høst, det begynte å bli mørkt allerede. Mist steg opp fra lavlandet som et grått teppe. De måtte gå gjennom åkeren, og deretter gjennom skogen. Du kan selvfølgelig være på veien, men det tar lengre tid. Og dette er ikke en skog i det hele tatt, men en liten lund. Han kjente disse stedene godt: Han gikk på sopp, bær, og ved. Generelt var det bare en kort spasertur, og om natten planla jeg å reise hjem. Jeg tok ikke mat eller drikke med meg - det tok meg tre timer. Jeg tok bare gaver til stammene - sukkerkokerler på en pinne.
Han gikk feltet raskt og effektivt. Dratt av gjørme - det betyr at sumpen ikke er langt. Det begynte allerede å bli mørkt, og humpene, som denne sumpen alltid krysset over, var nesten usynlige. Han tok en trepinne - det er tryggere - og la oss hoppe over støtene. Han krysset raskt til den andre siden og begynte å klatre opp bakken til lunden. Ser ut - men det er ingen lund. Bare feltet er foran. Merkelig, han hadde allerede passert feltet. Han så seg rundt - og bak seg var skogen. Hvordan skjedde det? Blandet du den opp, krysset du sumpen feil? Han kom tilbake og begynte igjen å krysse mosen. Han gikk, men så seg rundt - skal han dit? Ja, det stemmer, han drar til skogs. Det er sant at det allerede er mørkt, men silhuettene av trær kan sees foran. Jeg klatret opp en bakke - et felt. Hvor er skogen? Og hva er dette feltet? Bak ham skal tross alt landsbyen sees, som han dro fra, men det er ingen landsby. Ingen hus, ingen lys, bare tornete stubber og utover det - så svarte som en avgrunn.
Bogdanych følte seg urolig, han krysset seg selv bare i tilfelle han kom tilbake til skjelven. Jeg prøvde å bytte igjen - samme resultat. Vel, han kjente ikke stedet, men han kjente dem nesten fra barndommen. Her ble han virkelig redd og husket alle historiene om nisser og onde ånder. Det ser ut til at han ikke burde ha trodd på dem. Lei oldefaren veldig, utmattet, plaget av tørst. Men en merkelig forbud, en slags melankoli, seiret enda mer. En følelse kom over ham at alt han ville gjøre var ubrukelig. Den kjedelige grå tåken var en så tett vegg at ingenting kunne sees utover to trinn. Han gikk til bakken, satte seg under en liten busk. Jeg fikk ikke sove, så med øynene lukket satt jeg til daggry. Mentalt leste jeg bønner for meg selv og ble døpt, selv om jeg aldri var veldig andektig.
Salgsfremmende video:
Om morgenen, gjennom tettens gelé, brøt det et svakt rop av en hane, og oldefaren min gikk til lyden. Noen minutter senere dro jeg ut til landsbyen min. Jeg gikk inn i huset - oldemoren min kjente ham ikke igjen, i en alder av ti år. Først var han taus, sa ikke noe, drakk bare noen få bøtter vann og klatret opp på komfyren, sov til kvelds. På søndag dro jeg til kirken, ba intenst, tente lys for alle de hellige. Og først da, mange måneder senere, fortalte han hva som hadde skjedd med ham. Min oldefar var sikker på at det var nissen hans som sirklet. Siden den gang nevnte han aldri urene ånder høyt - og tillot ikke andre.
Her er en ekte historie. Å ja, jeg glemte å si - sukker cockerels er borte. Enten mistet han dem, eller så spiste nissen …
Hva tenker du, hva skjedde egentlig der?
