"… Når de snakker om global fred, mener de faktisk ikke folkenes verden, men elitenes verden som plutselig dukket opp fra systemet med nasjonal kontroll og tar avgjørelser bak ryggen til lokalbefolkningen," skriver i boken "Mennesker uten elite: mellom fortvilelse og håper”filosof, statsvitenskapsmann, tidligere professor ved Moskva statsuniversitet Alexander Panarin. Og videre: "… eliten, som er omorientert til globale prioriteringer, har opphørt å være nasjonens fullmektig og dens stemme." Vi vil også se på Europa fra innsiden gjennom øynene til en vanlig turist.
Eventyr av "Alenka"
En velvilje tilført respekt og fromhet. Ikke den minste sarkasme eller forakt. Ingen kald likegyldighet eller høflig avslag. Ikke et smil med motvilje i sjelen min. Jeg kastet bort meg, varmet opp av våre politiske TV-serier. I Europa blir russerne behandlet med største respekt og selvtilfredshet.
… Min kone og jeg elsker å reise. Vanligvis bosetter vi oss i billige leiligheter, bestilt og betalt for en måned, eller enda tidligere. En fremmed, men en leilighet, og ikke et hotellrom, gir, om enn en flyktig, illusjon av et slags slektskap med byen du kom til som turist. I tillegg kan ikke hjemmekomfort erstattes av noe, og vi er ikke lenger unge.
Når vi møter eieren av leiligheten, hører vi på en høflig instruksjon (ikke røyker i leiligheten, ikke kjør gjester, ikke støy etter kl. 23.00, ikke kast flasker fra balkongen, ikke tøm sigaretter og papir i toalettet, ikke stjel håndklær …). Listen over advarsler og forbud kan virke nysgjerrig, om ikke støtende, og snakker om den triste opplevelsen fra vertene som risikerte å leie ut boligen sin til turister.
Etter å ha hørt på monologen til en litt opprørt vertinne (og nå, vennligst passene dine, jeg vil ta en kopi av dem) og si farvel til avreisedagen, vil jeg definitivt gi henne Alenka sjokolade som er spesielt brakt fra Moskva. Det velprøvde sovjetiske merket til den berømte konfektfabrikken "Red October". Det er ingen slik sjokolade i utlandet. Det er bedre, men det er ikke noe slikt. Og jenta Alena, med øynene i halv himmel på innpakningen, antyder nok en gang til utenlandske kvinner at de vakreste kvinnene i verden vokser ut av jentene våre.
Men seriøst. Utenlandske vertinner etterlater entusiastiske svar om slike turister på sosiale nettverk og anbefaler oss til alle, alle, alle …
I Firenze dro "Alenka" til sitt tiltenkte formål. I Genova hadde "Alenka" en annen historie.
Salgsfremmende video:
… Det var meningsløst å vente på en pause i samtalen, men vi hadde det travelt. Når to italienere snakker (eller rettere sagt, de skyter i fraser av fraser), kan det ikke være noen pauser per definisjon. Jeg brast inn med et spørsmål i et øyeblikk da en av samtalepartnerne tok pusten. Det var på jernbanestasjonen, og jeg spurte den som virket mer respektabel for meg, noe som betyr at med kunnskap om engelsk, hvilken buss som er mer praktisk å komme til Garibaldi Street (lokale taxisjåfører, som er skrevet til og med i deres italienske turistnotater, ringer en pris, og når du går av går, øker prisen betydelig - derfor er bussen mer pålitelig). Kvinnen byttet øyeblikkelig til meg og glemte den hun nettopp hadde fanget tungene med. Forespørselen min var mer alvorlig. Hun så det fra min kones engstelige blikk. Som flaks ville ha det, er det ingen gratis Wi-Fi på togstasjonen i Firenze,og vi kunne ikke komme oss frem til utleier som møtte oss.
Italienernes engelsk var enda mer glitrende. Det endte med at Alba (dette er hvordan hun introduserte seg som middelaldrende italiensk, “alba” - fra den italienske “daggry”) ringte eieren av boligen vår fra telefonen sin, spesifiserte tid og sted for møtet, endret rute, kom på 23 D-bussen med oss og, og sørget for at nå definitivt ikke vil gå tapt, hoppet jeg bare ut med et stopp før jeg byttet til bussen min. Å si farvel, klemte vi til. Jeg ga Alba "Alenka".
På bussen i Firenze ga jeg vei til en dame (hennes alder kunne dømmes av mannen hennes som lente seg tungt på en pinne). Damen takket på engelsk og sa umiddelbart at hun hadde tilbrakt seks timer på føttene, hvorav fire var i Uffiza-galleriet, at hun var engelsk, og mannen hennes var tysk, at siste gang de var i Firenze på hennes 60-årsdag, noe som betyr - for veldig lenge siden at sønnen deres var gift med en spansk kvinne, og barnebarnet deres var venner med en svenske …
"En internasjonal familie," svarte jeg ganske enkelt.
- Ja. Den engelske damen sukket. - Vi bor i to byer - seks måneder i Berlin, seks måneder i forstedene til London. Men jeg drømmer om å leve resten av livet i Firenze …
Etter etikette inviterte jeg damen til Moskva. Å si farvel, klemte vi til. Den neste "Alenka" ga jeg selvfølgelig denne engelske "dronningen".
Så mye for holdningen til russiske "terrorister", "forgiftere", "erobrere" … Til mennene i "øreklaffer", "luktende vodka og hvitløk."
I Genova tørket en kone håret med en hårføner, og øyeblikkelig slukket lysene i hele leiligheten. OK, det var morgen. Spenningsreléet reagerte elementært fra overspenningen i nettverket. Bagatell. Åpne klaffen, sett reléet tilbake til sin opprinnelige posisjon og punkt. Men det var ingen garanti for at feilen ikke ville skje igjen. Det er klart noe med en hårføner. Vi ringer vertinnen. Tusen unnskyldninger! En halv time senere tok de med oss en ny hårføner og … en enorm eske med italienske småkaker som gave.
Det ser ut til at denne hverdagslige lille tingen kan bli en sprekk i forholdet vårt, men tvert imot brakte oss nærmere hverandre. Vi reagerte på bagatellet, som det skulle - med et velvillig smil, og den "italienske siden" - med tredoblet ansvar og takknemlighet for vår toleranse. I sosiale nettverk utvekslet vi varme anmeldelser om hverandre.
I Milano slått en veldig ung mann, antagelig en student (det vil si en representant for den nyeste politiske formasjonen, etter min mening "må være" fylt med anti-russiske følelser) av musikken i smarttelefonen, som han likte hele turen, stilte navigatøren og spesifiserte vår vei til "millimeteren" til hotellet "Champion", som ønsker en god dag og solfylt vær (regnregn).
Ja, jeg har ikke møtt så utdannede unge mennesker i mitt hjemlige Moskva på lenge! Eller er jeg uheldig?
Vi elsker russere - russere elsker oss
Tynn, solbrun, atletisk, selvsikker, med gjennomstikkende øyne og skarpe ansiktstrekk, som en Hollywood-cowboy, drosjesjåfør Mirko (venn av eierne av leilighetene våre i Sveti Stefan i Montenegro) i høytiden (fra mai til oktober), fra Fra daggry til daggry, møtes syv dager i uken, leverer til hoteller og villaer og ser på ferierende. Han sover ifølge ham ikke mer enn fem timer om dagen, men han, Mirko, så snart vi hilste på flyplassen i Tivat, begynte vår dialog med en anekdote om Montenegrins.
- To venner er på møte. Mirko smiler tåpelig inn i salongens bakspeil. - Den ene spør den andre: "Hva ville du gjort hvis du hadde mye penger?" "Jeg ville sitte i en gyngestol og se på solnedgangen," svarer en venn. "Vel … du ser på året … det andre … Jeg er sliten … Hva så?" "På det tredje året vil jeg sakte begynne å svinge."
Mirko ler. Og vi, passasjerer, også, men etter en pause, etter å ha fordøyd en stikkende blanding av serbiske og russiske ord. Mirko, gestikulerer og nesten ikke berører rattet, kommer mesterlig ut av den kaotiske "flokken" av biler i forskjellige stemmer. Vi drosjer på fjellet serpentinveien. Til høyre er stupet og havet. Til venstre er en steinete vegg, kynisk i sin likegyldighet. Havet puster så dypt, puster da ikke i det hele tatt. Akkurat som om vi er i bilen. Montenegrinske serbere er forbløffende sjåfører, som de er stolte av og flagrer.
Mirko er også politisk kunnskapsrik.
- Den nåværende presidenten sitter her. Mirko slapp rattet et øyeblikk og banket på halsen. - Han vil være med i NATO, men vi vil ikke. Vi er et lite land. Vi har mye sol og hav. Vi elsker russere - russere elsker oss. Se hvor mange som er bygd! De er alle russere. Russerne har arrangert moderne Montenegro. Vi er takknemlige for deg.
Mirko ville snu seg mot oss, satte oss i baksetet og rakte hånden, men fanget seg i tide - bilen gikk inn i en bratt fjellbøye.
Dette er ikke bare ord.
I byen Bar, som er på grensen til Albania, tilbyr en kvinne, som ser at jeg ser gjennom øynene til noen som kunne fotografere min kone og meg, nær det tradisjonelle symboliske bymonumentet "I love Bar" henne hjelp. Vi begynte å snakke. Nadia fra Perm. Mer presist ble hun født i Fjernøsten, gift i Perm. Hun fødte en datter. Jeg åpnet min egen virksomhet. Datteren har vokst. Det ordnet seg ikke med mannen min … Jeg sendte datteren min for å studere i England, og hun flyttet selv til Montenegro, til Bar. Virksomheten i Perm blomstrer, som det fremgår av datterens studiested, og den luksuriøse "vallak" - sammensmeltningen av vitenskap og lidenskap. Nadia åpnet en virksomhet i Bar for å ha et praktisk visum.
- En gang hvert halvår krysser jeg grensen til Albania, drikker kaffe der, og kommer tilbake.
Hun tok oss med sin Mercedes til Gamlebyen - det viktigste historiske landemerket til Bar. De skilte seg som pårørende.
Folk blir snillere under den montenegrinske solen.
Et smil gjør alle lysere på en gang …
De sier at på tysk kan du bare kommandere. Gjennomføre forretningssamtaler på engelsk. På italiensk - syng og bekjenn din kjærlighet …
På spansk kan du gjøre begge deler, og den tredje, men med fordoblet lidenskap.
Vi leide en liten studioleilighet 20 minutters gange fra Prado-museet, som vi faktisk kom til Madrid. I det gamle, på grensen til det "fargede", kvart. Grensen er en smal, utstrakt gate. Vindu til vindu. Hvis du ikke gardiner vinduene eller senker persiennene, blir det personlige rommet ditt til naboen. Og vice versa. Livet med et øyeblikk. Det er vanlig å møte øynene, smile til hverandre, og det er bedre å vinke hånden din som et tegn på gjensidig sympati: "Nola" ("Ola-ah-ah") …
Du vil høre denne “hola” i forskjellige intonasjoner og si det selv dusinvis av ganger om dagen - på skrankene i butikken (kjøtt, meieri, fisk, brød … - hver for seg); betaler i kassen; fra en forbipasserende som ved et uhell møter blikket ditt; nødvendigvis - fra en nabo ved heisen eller ved inngangen; på billettluken i t-banen, på et apotek, i et bakeri, i en bar … Denne korte hilsenen med to sanger vokaler informerer som sagt samtalepartneren om dine gode intensjoner og tillit, eliminerer mistenksomhet og angst. Hvis du vil, forenes det med en usynlig tråd, riktignok midlertidig, men av landsmenn - vi er i Spania og er glade for det. Vi kom hit med tillit til at vi vil elske det. Og vi liker …
Det har sin egen måte å snakke, bevege seg, gestikulere, smile, stille, drikke kaffe … Sin egen måte å kle på seg. Ofte utenom sesongen og til feil tid broket, slik det ser ut for en besøkende turist. Imidlertid ikke trassig brokete, men bare fremheve denne eller den eksotiske kledde personen mot den generelle bakgrunnen. Utseende, som et "visittkort" - Jeg er fra den nordlige delen av Afrika, og jeg er fra Latin-Amerika. Det er som et signal til andre: når du kommuniserer med meg, vær snill nok til å ta hensyn til særegenhetene til mitt "jeg".
Luridly lyse, hofte-lange bomullstunikaer ("dashiki") med jeans; til åpenhet, snøhvit, lys som tyll, kjoler for menn ("kandura"), hvorfra man kan se de slitne føttene i sandaler … T-skjorter malt under en påfuglhale; Arabiske mannlige jalabiya; Indiske harembukser; tunics grand-bubu, skreddersydd a la bat …
En tøff engelsk tredelt dress, vanligvis blå, med et smakfullt slips, en strålende blå (Hemingways) er en sjeldenhet her. Du krysser gaten og føler fysisk endringen i livskvaliteten. Den svarte kvinnen satt i skyggen av magnolier og fusjonerte fullstendig med svartheten. Bare en sigarettkule avslørte sin tilstedeværelse på dette svarte torget i Malevich. Sannsynligvis i dette kvartalet snakker de, krangler og ler høyere enn i resten, men (overraskende nok) skaper dette ikke en følelse av angst og spenning. Den som vil, vil imidlertid glede seg over aggresjon. Harehullet, selv i fravær av en hare, er fullt av frykt, bemerket Jules Renard vittig.
Det er mange gateselgere fra det svarte kontinentet i Madrid. Vesker, bijouterie, mørke briller, paraplyer … Snorer blir trådt inn i sømmene på teltet som varene ligger på. Ved synet av politiet bretter teltet seg øyeblikkelig i en pose. Slike handelsmenn kan okkupere en hel gate. Jeg lurer på hvem denne rabatterte søppel er designet for, for hvilken kjøper? Jeg så mørkhudede selgere spør prisen for produktet, men kjøpte aldri noe.
Så snart ikke på spansk, skjøre Laura (for det meste middelaldrende spanske kvinner, dumpete, som bondekvinner), der jeg umiddelbart gjettet læreren, forklarte elskerinnen i en beskjeden leilighet som min kone og jeg leide i Madrid, med humor og til minste detalj for oss hvordan å bruke husholdningenes og tekniske utstoppingen av hjemmet hennes, og si farvel "til neste ankomst til Madrid", så … bensinen på flasken på kjøkkenet gikk tom. En varm kalvekjøtt-stekepanne gurglet deilig med olivenolje, og den blå-gule veken av flammen døde under. Jeg så dette som et symbol og stilte meg et trist spørsmål: hva skal vi russere gjøre hvis vår viktigste forsørger, gass, vender seg fra oss? Imidlertid, mindre enn en halv time senere, brakte Laura oss en ny flaske og en kurv med frukt som et tegn på unnskyldning for uleiligheten.
Jeg beroliget henne:
- Det er bare i Russland gass er udødelig.
Vi vasket biffen med vin.
Vær så snill, sir
Etter å ha sett på TV-politiske show med deltagelse av politikere, statsvitere og medjournalister, dro jeg til Polen med en ubehagelig følelse av angst - hvordan vil de motta den? Vil turen bli bortskjemt med de små skitne triksene fra de "fornærmede mot Russland" polakkene? Halsbrann minnet om seg selv de giftige ordene fra den populære i Moskva polske journalisten Zygmund Dzenchkovsky (en hyppig gjest på TV-politiske møter på alle våre pasientstatskanaler til masochisme): "Russland er så lei av hele Europa!" For overtalelsesevne klippet Dzenchkovsky seg i studio i halsen med kanten på hånden. Samtidig vil en skorpion som nettopp har bitt en fiende, misunne utseendet på "fjærhaien".
Da jeg skulle til Polen om morgenen, tok jeg svaret fra min polske kollega personlig. Sønnen min, som nettopp var kommet tilbake fra en tur til Polen, beroliget meg: “Pappa, ikke ta den personlig. Det er hva showet er for stolene å fly. Polakkene respekterer oss i det minste. Jeg følte meg veldig komfortabel der."
Sønnen er 23 år gammel. Generasjon uten et spor av "historisk støv". Dessuten var han en suksessfull jazzpianist. En mann av det mest likegyldige yrket til politikk. Han føler seg bra. Og for meg, allerede en gråhåret "journalistisk ulv" med en sovjetisk biografi, hvis ønskelig, kan de alltid faktisk demonstrere ordene til Dzenchkovskys kollega. Jeg utelukket for eksempel ikke at på en kafé eller restaurant kunne en kelner, som hadde gjettet russerne i min kone og meg, spytte på en tallerken, og så bringe oss denne "delikatessen" med et smil: "Vær så snill, pan".
Det er historiske årsaker til min "schizofreni". Så i Skaryszewski-parken i Warszawa, like før turen til Polen, avkalte ukjente personer et monument til sovjetiske soldater. En swastika og emblemet til de væpnede styrkene til den polske undergrunnen under den andre verdenskrigs "Hjemmearmé" ble malt på monumentet. Monumentet ble latterliggjort med inskripsjonene: "Rød pest", "Ned med kommunisme!", "Kom deg ut!" Vandaler helte gjentatte ganger rød maling på dette monumentet til sovjetiske soldater i Warszawa, skrev obskøne ord. Kort sagt var min frykt for polakkene kjent dårlig vilje.
Vi hoppet inn i trikken, men små ting å betale for billetten, nei. Ikke noe problem! Hver passasjer skifter med et smil. Har du tap for hvordan du kan betale med et kort gjennom terminalen? Vil vise seg. Og i butikker, og på kafeer, og i kupeen til tog, og på billettlukkene til jernbanestasjoner … - alt med tillatelse fra seg selv. Jeg hadde ikke forventet det, og jenta på jernbanebillettkontoret i Wroclaw antydet at jeg hadde rett til rabatt etter alder. Og hun tilbød en tredje billigere billett. Hvor er giften?
Journalisten Dariusz Tsyhol, som falt ut av favør av myndighetene bare fordi han studerte ved Moskva statsuniversitet og (selvfølgelig) kjenner (og elsker!) Det russiske språket perfekt, “fikk hjernen min rett” på en middagsselskap. Den gamle mannen, Darek ble spent, vanlige folk holder ikke ondt mot Russland, mot russerne. Dessuten! De blir respektert i det minste for at du er de eneste som faktisk motsetter seg statene.
Dariush (vennene hans kaller ham Darek) ble uteksaminert fra Fakultet for journalistikk ved Moskva statsuniversitet i 1988. Han publiserte en serie artikler i den polske internettpublikasjonen Voice of Russia, som den høyreekstreme ukentlige Gazeta Polska anklaget Darek for … en antistatlig konspirasjon. Forfatterne av artikkelen "The Shadow of Moscow on Polish Television" overbeviste leserne om at det ble brygget en antipolsk konspirasjon inne i statens TVP (da jobbet Darek på TV). Forfatterne var en av de viktigste "heltene" i "konspirasjonen", og forfatterne gjorde Darek, som jobbet som korrespondent for det polske pressebyrået i Moskva, en krigsreporter og visedirektør i avisen NIE. Dariush Tsykhol ble kalt "munnstykket til Kreml" og "russisk agent". Dariusz er nå sjef for fakta og myter ukentlig. Han elsker også Russland og det russiske språket. Og han avviste ikke en iota fra synspunktene. Så det er det.
Det er ikke et eneste likesinnede Europa. Europeren starter på nytt, og ikke alle forstår hvordan det vil ende.
Jeg begynte dette essayet med et sitat fra en bok av filosofen Alexander Panarin. Jeg vil avslutte med hans egen konklusjon: “De elitene som ønsket å bli globale, ga ikke bare avkall på sin nasjonale identitet og beskyttelsen av nasjonale interesser. De nektet å dele med sine egne folks vanskeligheter ved tilværelsen forbundet med budet "i svetten på brynet ditt for å få ditt daglige brød."
