For mange år siden bodde vi i forstedene til Tasjkent. Ikke langt fra huset vårt var det en dyp, men ikke veldig bred vanningsgrøft. I den utmattende varmen sprutet nakne, solbrune barn i ham. Og noen, i likhet med meg, satt i nærheten av små bassenger med hjemmelagde fiskestenger og fanget ørekvis.
På høsten var grøfta grunne og tørre, og så dukket alt rusk på bunnen av det - revne dekk, sykkelrammer, lekkere bøtter … Og der det fortsatt var vann, ble det noen ganger funnet små fisk.
Jeg var seks år på den tiden, og jeg hadde allerede lest bøker selv. Og en gang leste jeg at mange elver renner ut i havet. Jeg bestemte meg for at vanningsgrøften vår, som jeg foreløpig betraktet som en elv, også når havet. Og jeg trodde at jeg måtte gå med strømmen for å nå sjøen. Et fall bestemte jeg meg endelig. Han tok et par paier med poteter fra bordet, og i spiskammeret - hans ufravikelige fiskestang, en blikkboks med pre-gravde ormer og gled umerkelig bak porten.
- Wow, og det er nok enorm fisk i sjøen! Ikke som minnene våre, tenkte jeg.
Selvfølgelig kunne jeg dra på en tur langs kysten, men jeg var redd for at familien min skulle se meg og komme hjem. Derfor gikk jeg ned, holdt meg fast i buskene, til bunnen av en nesten tørr vanningsgrøft, og dristet meg i vei. Jeg husker hvordan jeg unngikk glatte steiner, groper med gjenværende vann, tornete hyben gled ned ovenfra.
Da paiene ble spist, og beina begynte å flette av tretthet, bestemte jeg meg for å hvile. Han satte seg på en tørr kalkstein og sov umiddelbart. Og da jeg åpnet øynene mine, så jeg at solen drev over horisonten.
Jeg hoppet opp. Mens det fremdeles var lett, var det nødvendig å komme til sjøen, som, som jeg trodde, allerede var et sted i nærheten. Jeg gikk litt mer, og så dukket det opp en nedslitt, smuldrende bro foran meg.
Og under ham sto en gammel dvergmann. Han var, som alle gamle menn, i en hodeskalle, en morgenkåpe med en gul melonstrimmel, tett belagt med et hvitt tørkle og lærstøvler. En pichak, en kniv i en slire, sydd med perler og dekorert med fargede steiner, stakk ut fra bagbenet.
Kampanjevideo:
Kanskje, under andre omstendigheter, vil jeg til og med bli skremt av denne rare dvergen, det er ikke klart hva han gjør under broen. Men her, av en eller annen grunn, tvert imot, ble han glad og møtt, som det er vanlig i slike tilfeller, på usbekisk:
- Salam aleikum, bobo!
Det vil si: "Hei, bestefar."
- Wa aleikum asalam! han svarte.
Så ble jeg dristigere og spurte på russisk:
- Er det fortsatt langt fra havet, bestefar?
Dvergen så meg over og ristet trist på hodet.
- Hvorfor trenger du havet, gutt? Det er ingen sjø. Gå hjem gutt! Mamma, pappa vil gråte.
Mens jeg forsto ordene hans, forsvant dvergen et sted, som om den forsvant ut i det fri. I lang tid, som om jeg var hypnotisert, sto jeg stille og lurte på om jeg hadde sett ham.
Ved ettertanke fulgte jeg likevel rådet fra en merkelig fremmed. Med vanskeligheter klatret han til den høye leirete kysten. Høstede felt strakte seg rundt. I det fjerne kunne en gammel vogn sees, ved siden av den - en vogn med esel, noen tente bål. Av en eller annen grunn følte jeg meg plutselig redd, og glemte havet, stor fisk, dverg, løp mot huset.
På dette tidspunktet hadde mor og far allerede slått av føttene på jakt etter det forsvunne barnet. De ønsket til og med å politianmelde det. Hjemme slo det første nummeret meg naturlig nok. Men da han så en fiskestang i hendene mine, forandret faren sin til nåde.
- Hva, bitt ikke i det hele tatt? spurte han.
“Nei,” sukket jeg og avviste øynene mine.
Dagen etter forsvant nabo Tante Zebos sønn Latip, min alder og venn. Han dro for å beite et lam på grøftens bredd og kom ikke tilbake.
Lammet ble snart funnet, men Latip ikke. Foreldrene og politiet lette etter gutten i flere dager, men de fant ham aldri. Hvorfor ombestemte deg ikke! Tante Zebo ble til og med grå. Bare en måned senere klarte politiet fremdeles å finne Latip. Og så i en annen by - Kokand. Latipa ble det stjålet av folk, som de kaller sigøynere på disse stedene.
Neste sommer dro guttene og jeg på en oppblåsbar ballongtur langs vanningsgrøften. De tok også Latipa med seg. Vi seilte lenge. Hus, hager, frukthager ble etterlatt. Bomull og maisåker strukket ut. En kjent vogn dukket opp i det fjerne. Riktignok var verken vognen med eselet eller menneskene rundt bålet allerede borte. Snart dukket det opp en ødelagt bro. Jeg kjente ham igjen med en gang.
"Latip," utbrøt jeg. - Jeg så denne broen i fjor!
- Jeg også, - Latip falt med falt stemme. - Der borte jeg ved godteri på vogna. De sa, la lammet lete for nå, så blir du gjesten vår. De ga meg litt te, og jeg sovnet. Og så vet du hva som skjedde …
Jeg fortalte ikke Latipa om hvordan jeg møtte dvergen her. Likevel hadde ikke vennen min trodd. Og så ble jeg plutselig slått av tanken om at jeg i fjor godt kunne ha vært i Latipas sted. Var det en slags ånd i skikk av en dverg som ba meg gå hjem? Eller var det en mytisk innbygger på disse stedene?
Så som tenåring kom jeg gjentatte ganger til broen på en helt ny sykkel, alt i håp om å forsikre meg om dvergen virkelig eksisterer. Men jeg møtte ham aldri. Men jeg fikk en stor fisk etter noen år. Det er sant, ikke i sjøen, men i Syrdarya.
Nikolay KRASILNIKOV
