Denne saken om et spøkels utseende er hentet fra den "nye forferdelige avisen", publisert på 90-tallet. 1996-utgaven inneholdt et brev fra Alexander Alekseev fra Leningrad-regionen. Kilden er selvfølgelig tvilsom, men la leseren trekke de riktige konklusjonene selv.
Innlegget hadde tittelen "Ghosts Miss Work Too"
“Vasily Stepanovich jobbet som turner i butikken vår. Han jobbet lenge, minst tretti år. Mann Han var stille, iøynefallende. Stå ved benken, skjerpe noe lydløst og ikke si et ord til noen. Han røykte ikke, drakk ikke, og de sier at han ofte gikk i kirken.
Hver morgen, måned etter måned, år etter år, kom han til butikken: om vinteren - i en gammeldags lyssesongskåpe og en lue med øreflapper, om sommeren - i en grå jakke og en gammel hette.
Og også i hans hender var en linpose med et beskjedent arbeidsmåltid. Da han kom inn på verkstedet, gikk han med en rolig og uhastet gang gjennom det trange rommet mellom maskinene og satte kursen mot garderoben. Og på senhøsten i fjor skjedde det at Vasily Stepanovich ble syk. Han var hypertensiv, led av iskemisk sykdom. Generelt tålte den gamle turnerens hjerte ikke det. Vi begravde ham like før nyttår.
Livet fortsatte, maskinene snurret, og vi begynte på en eller annen måte å glemme Vasily Stepanovich. Og i begynnelsen av februar kom den førti dag opp fra dagen for hans død. Og så en dag, tidlig i februar morgen, åpner døren til verkstedet - og kommer inn … ja, han kommer inn, Vasily Stepanovich. Vi så og kunne ikke tro våre øyne.
En hallusinasjon, en drøm i virkeligheten, og bare, og vi drakk ikke dagen før. Vi stoppet øyeblikkelig maskinene våre og så taus, forbauset på vår gamle arbeidstaker som kom inn i butikken. I mellomtiden gikk Vasily Stepanovich, med den samme rolige, langsomme gangen, forbi oss i sin uendrede gammeldagse kåpe, i en hatt med øreflapper.
Kampanjevideo:
I hendene holdt han den samme lerretposen, hvis innhold ikke var ukjent for oss. Vi la også merke til at han var uvanlig blek, med et slags fargeløst ansikt, knapt skiller seg ut.
I gangen hans var det ikke lenger den tidligere tyngden og utmattelsen, men en slags letthet og luftighet kom gjennom. Han la ikke merke til noen, hilste ikke på noen, men gikk bare stille mot garderoben. Jeg ønsket å rope til ham: "Vasily Stepanovich, er det du?" Men tungen hans ble ikke til å uttale et ord.
Så han gikk langs maskinene, forbi oss, livredd og hypnotisert av en uvanlig visjon. Vi krøllet oss i midtgangen på verkstedet og så stille på ham.
Så han gikk til garderoben, tente lyset der og forsvant i dypet. Maskinoperatørene sto og ventet på hva som skulle skje videre: om han ville bytte klær, om han ville komme ut for å jobbe ved maskinen. Samtidig innså vi allerede at et spøkelse ikke har noen plass i et arbeidsmiljø. Vi ventet, tiden gikk, men ingen forlot garderoben.
Til slutt så de mest dristige på oss og … så ingen. Vasily Stepanovich forsvant, som om han ikke dukket opp foran oss den morgenen, og etterlot oss i forvirring, frykt, forvirring.
Du kan selvfølgelig ikke tro meg, din virksomhet. Dette er ikke poenget. Det er mye viktigere å innse at det i vår verden fortsatt er så mye ukjent, rart, utrolig, fra kontakt som håret noen ganger står på. Dette ukjente og rare eksisterer ved siden av oss, langt fra alle, og ikke alltid åpner det, og hvis det gjør det, vil det be oss et puslespill for resten av livet. Så det er det."
