En juli natt i 1950 sto en ung kadett ved sin stilling ved Konstantino-Yeleninskaya-tårnet i Moskva-kreml. Det slo midnatt da han la merke til en liten mørk flekk på tårnveggen. Fyren kunne ha sverget på at han var borte for fem minutter siden.
Når han interesserte seg, kom han nærmere, rørte ved noe - noe klissete. Rakte hånden for øynene og kikket: Hva faen, men det er blod! Tørk de flekkete fingrene med gresset og tok ikke øynene av veggen. Blodet som skilte seg ut på mursteinene rant sakte ned …
Ved daggry var det imidlertid ingen spor verken på veggen eller på bakken i nærheten av tårnet. Etter å ha bladd gjennom bøkene om Kremlens historie, lærte kadetten om den forferdelige fortiden til tårnet. I middelalderen tjente det som et fengsel, og i fangehullene ble eminente fanger torturert og til og med henrettet.
I dag er bokhandlere og boder strødd med oversatte gotiske romaner og thrillere, og TV gjør oss glade for vestlige skrekkfilmer hver dag. Grev Dracula og Kruger, Baron Frankenstein og Eric Westler ble slektninger for vår ungdom. I mellomtiden er de ufortjent glemte hjemlige spøkelsene ikke verre enn utenlandske.
I Europa og Amerika blir spøkelser behandlet med omhu og respekt. Alle blir tatt i betraktning, beskrevet i guidebøker, legendene om dem blir kjærlig fortalt av eierne av slott og palasser og guider. Hva de gjør med vårt er uforståelig for sinnet! Til Canterville-spøkelset - husk den morsomme gubben, som de kvikke barna arrangerte alle slags små skitne triks til? - og i et mareritt drømte han aldri om hvilke prøvelser hans russiske brødre gikk gjennom.
Jeg begynner med Novodevichy-klosteret. Her på 1500-tallet, under dekke av den sentrale katedralen, ble den første abbedinnen i klosteret, Elena Devochkina, og hennes assistenter, Dominicia og Theophania, gravlagt. Dette er hva bibliotekarforskeren I. F. Tokmakov skrev på 1800-tallet:
“Schema-nonne Elena og hennes to cellevertinnere fremdeles fremstår nå på kirkeverandaen, deretter på klosterveggene. De ber for sitt elskede kloster, og i vanskelige tider kom mer enn en gang til hennes hjelp. Og i 1812 krysset fienden bare grensen vår, hver dag etter solnedgang begynte hellige kvinner å dukke opp på gjerdet til klosteret. Deres stønn rystet gravsteinene, og slik sorg ble uttrykt på de gråtende ansiktene at søstrene til klosteret så på dem med frykt, og ventet de kommende problemer, knelte og ba til daggry.
De blir noen ganger sett i fredstid, men nå forlater de gravene bare for å beundre klosteret. Det hender at på lette netter, så snart midnatt slår i et smalt klokketårn, reiser en stille massiv stein seg stille over de tre gravene. flere hundre år siden. De bøyer seg mot alle fire sidene og reiser seg til gjerdet. Skjemaets abbedis er lett å kjenne igjen av det gyldne korset som glitrer på brystet og av den lange kappen. Og hele natten, som uforgjengelige vaktposter, går de langs klosterveggene."
Salgsfremmende video:
Påskeaften i 1927 arrangerte foreningen av militante ateister en buksesparkprosesjon rundt klosteret. Som gammeldagere sa Muscovites, da en ild av eldgamle ikoner brant foran klosterportene, smeltet nonnenes spøkelser i luften. Siden den gang har ingen sett dem igjen …
Sukharev-tårnet, som det ikke gjenstår spor etter nå, ble i gamle dager besøkt av trollmannen Bruces spøkelse. Tidligere kollega til Peter I gikk først på taket. Han skremte sjeldne forbipasserende og så på planetene. Så sank han sakte og majestetisk ned i et dystert tårnfangehull - der, kort tid før sin død, gjemte han en mystisk "svart bok" i en cache. På slutten av 1920-tallet ble tårnet revet og Bruce ble tvunget til å forlate studiene i astrologi. Så fikk han et nytt slag: en del av undergrunnen i Sukharev-tårnet ble omgjort til et vaskerom på Kolkhoznaya metrostasjon (nå Sukharevskaya). Koster og mopper med gulvfiller stinkende av blekemiddel var stilt opp mot veggen, som inneholdt en cache med en bok.
Om natten ropte skrikende rensende kvinner om bakrommet og hindret Bruce i å konsentrere seg. Og en gang, når trollmannen gjorde intrikate pasninger med hendene (tilsynelatende for å åpne cachen), fett tante Grusha, dratt en ødelagt tung skrubber tørketrommel, festet den arme Bruce vred på veggen med den. Ikke i stand til å bære slik ydmykelse, tok trollmannen den "svarte boken" og forsvant i en ukjent retning.
“Her er et hus i selve Moskva, det er vakkert bygget, men et halvt århundre har gått, og ingen har bodd i det. Der i huset så de hvordan de blå menneskene danset, hvordan tusenvis av eikekister rullet inn i den hver natt."
Dette huset - et av de eldste på Arbat - likte ikke på noen måte Moskva bystyre. Den ble revet. I 1992 ble kommersielle kiosker bygget på sin plass. De blå menneskene, lei av å lugge rundt med tunge kister langs Gamle Arbat, gledet seg. Om natten så de nysgjerrig på den nye boligen deres og drømte om hvordan de ville invitere til å oppvarme en døve jævla bestemor, og sjarmerende sumpkikimorer, og den usosiale Mal yutu Skuratov. Alas, drømmene deres var ikke bestemt til å gå i oppfyllelse. Båsene var fylt med utenlandske filler slik at du ikke klemmer selv en kiste, hva slags baller er det. De blå menneskene bestemte seg for å nøye seg med samlingene. Men på det aller første forsøket på å komme inn i lokalene gikk alarmen, politiet ankom … Det er ikke kjent hvor disse elendighetene har funnet tilflukt.
På Chistye Prudy, i en av sidegatene, er det et herskapshus som en gang tilhørte en velstående kjøpmann. Den rike mannen hadde en vakker datter. På en eller annen måte ble en ung hussar tildelt dem. Og da hussaren flyttet ut, forble den røde piken i byrder. Pappa, i sinne, gjorde datteren sin på rommet sitt. Den uheldige kvinnen ble blind, ble sint og døde under fødsel. Kjøpmannen bodde heller ikke i denne verden, og førti dager etter hans død begynte et spøkelse med en bjelle å streife rundt i huset. Denne kjøpmann var på jakt etter datteren hans, i håp om å be henne om tilgivelse.
Kanskje dette ville ha skjedd, men til sin ulykke på slutten av 1980-tallet slo en offentlig organisasjon og et ungdomsteaterstudio seg i herskapshuset, og hver av dem ønsket å bli eneeier av huset. Fram til sent på kvelden - tvister mellom leietakere, noen ganger omgjort til høyt skandaler, og fra midnatt til daggry - øving av unge talenter. Her, rist, ikke rist bjellen, knapt noen vil høre. Og spøkelset forsvant.
For hundre og femti år siden bodde familien til prins Blokhitsyn i Moskva. Datteren hans døde av forbruk, og prinsen beordret en hjemmekunstner å male portrettet sitt. Etter begravelsen til jenta, på den aller første natten, forlot spøkelset lerretet, og med et lys i hendene, begynte han å gli rundt i huset som en lys skygge …
Etter 1917 ble huset rekvirert, og portrettet havnet på lageret. Deretter ble han sendt til et av Moskva-museene som et eksempel på arbeidet med en talentfull serfekunstner. De sier at prinsessens spøkelse ble sett der mer enn en gang. Og dette må skje slik at en av nettene tyvene skulle støte på ham. De uheldige kidnapperne stormet til hælene, og prinsessen, skjelvende av skrekk, gjorde på en måte veien til lerretet. Og i flere år nå, uten å risikere å fortsette turene, ser hun på besøkende på museet med skremte øyne.
Et annet hus i hovedstaden, i Sretenka-området, var berømt for et forferdelig spøkelse. En gang bodde greven og kona der. Kona løp bort med kjæresten, og greven skjøt seg selv. Grevens spøkelse tok vanligvis form av mennesker som bodde i huset, men det hendte at det ble forvandlet til et halvt forfallent lik, eller til et skjelett med brennende øyne. Grevens hus, et arkitektonisk monument som var under statlig beskyttelse, ble bordet opp i lang tid på grunn av ulykker.
På begynnelsen av 1990-tallet ble det leid av et firma som heter "noe der, invester." Bygningen ble raskt restaurert, elegante italienske møbler, fakser ble brakt inn, malerier av russiske kunstnere ble hengt på veggene, fantastiske orkideer ble plassert i store vaser. Neste natt dukket det opp et spøkelse blant denne prakten. Telleren, som later til å være et lik med en tyrkisk dolk i brystet, la seg på kontoret til firmaets leder på en fantastisk skinnsofa, i påvente av skrekken for eieren av kontoret. Og da hans fotspor ble hørt, fra såret i liket, rant fortsatt rødt blod pittoreske …
“Hvor kom denne blinde mannen herfra ?! Så-så-så-så-så!.. Om morgenen har jeg et møte med vestlige gründere, og deretter en slags tra-ta-ta lemlestet et spansk palass! Hvor mange ganger å si, tra-ta-ta, for å gjennomføre alle showdowns på andres territorium …"
Det forundrede spøkelset hadde ikke tid til å kjenne sitt sans, da han ble rullet opp i plastfolie og stappet inn i bagasjerommet på en bil, og smertet smertelig på bagasjeromsdekselet på hodet. Tellingen våknet opp i en søppelplass da en hjemløs mann prøvde å trekke en tyrkisk dolk ut av brystet: "En død mann trenger ikke en kniv, men den vil komme til nytte …"
På 1700-tallet beordret grev Sheremetev fra Tyskland en tryllekunstner - en trollmann og alkymist. Ingen visste hvorfor Nemchura ikke glede seg, bare han kjørte uttellingen ut i kulden i den ene skjorten. Tyskeren fikk forkjølelse og døde. Og tryllekunstens speil gikk til tellingen. Og ganske snart innså tellingen at speilet ikke var enkelt, at alt som ble sagt ved speilet gikk i oppfyllelse, men bare ikke hadde tid til å bruke dette miraklet. Når han så på speilet hans i speilet, sa greven uten å tenke: "Jævla meg!" Vel, han tok det …
Så gikk speilet fra hånd til hånd, til det i vår tid ble kjøpt på en auksjon av en av de "nye russerne". Til å begynne med hadde ikke spegelsespøkelset store problemer med å oppfylle eierens ønsker. Å fjerne en farlig person, sprenge en bil, sette fyr på en konkurrent, er et stykke kake. Vanskeligheter begynte etter den magiske transformasjonen av eieren, som for øvrig speilet ikke hadde noe å gjøre.
En fin dag ble sjefen for en kriminell gruppe bankmann, styreleder i et aksjeselskap, og litt senere folkets valg. Operasjoner med falske rådgivningsnotater, uredelige handlinger med falske aksjer, lobbyvirksomhet i Dumaen av interessene til finansielle kretser brakte spøkelset til håndtaket, og han flyktet skamfullt der Makar ikke kjørte kalver.
For nesten fire hundre år siden dukket det ufarlige spøkelset til Ivan den fryktelige opp i Izmailovo. Om natten ble et hjerteskjærende kvinnelig skrik hørt i den gamle parken, hvoretter kongen sto opp med en stab i hånden og tok seg et sted mellom trærne. Bortsett fra frysninger på huden fra dette spøkelset, gjorde ingen noen skade. I 1989 ble Gotsu Grozny oppdaget av en montert politipatrulje. De unge advokatfullmektigene anså spøkelset for å være noens prank og bestemte seg for å fange jokeren. Hver klokke arrangerte de virkelige round-ups.
Først ble Grozny underholdt, så begynte det å tynge ham. Han rømte nok en gang fra politiet, mumlet av irritasjon: “Vekterne er forbannet, uansett hvor din voivode ser ut. For syv dager siden ved innsjøen var noen voldelige, og den tredje dagen renset de lommene til en beruset mann. Jeg skulle ønske jeg kunne se etter deg tates og motstandere, og ikke klamre seg fast til den gamle mannen, det er ikke noe kors på deg …”Etter å ha fordampet for å løpe, er årene ikke rosa, sluttet Grozny å besøke Izmailovo.
Under Catherine II i Tsaritsyn hengte en brudgom seg i en liten paviljong. Hans ånd viste seg stille og fredelig en gang i året. Etter å ha fått vite om dette, bestemte ufologene seg for å legge brudgommen til sitt rike arkivskap.
De sporet ham ned, og så formet de hele natten sensorer på ånden og pakket ham med flerfargede ledninger og skrev nøye ned målingene til enhetene i notatbøker. Ånden likte den respektfulle holdningen til mennesker som kalte seg folkets akademikere så mye at han hele neste år forberedte seg til et nytt møte. Etter å ha bestemt seg for å glede akademikerne, lærte han å endre farge og avgi et kjølig rop. Et år senere kom ufologene imidlertid ikke til Tsaritsyno. I stedet svevde folk med kameraer og mikrofoner rundt lysthuset. Det viser seg at den kvikke Moskva-journalisten, etter å ha funnet ut om spøkelset, solgte det til sine vestlige kolleger.
Da ånden dukket opp, begynte forfengelighet. Noen prøvde å intervjue ham, plage ham med dumme spørsmål, andre vred ånden i alle retninger og filmet ham enten i profil eller i full ansikt. Brudgommen holdt ut i lang tid. Men da den utenlandske operatøren iherdig begynte å be ham lage et mer forferdelig ansikt, ble han fornærmet: "Hva er det jeg kjøpte for deg?.." Og - husk navnet.
Og til slutt vil jeg fortelle deg om den triste skjebnen til den røde djevelen, som bor i nær Moskva-regionen.
For mange år siden var det en grådig kapitalist. Før sin død beordret han at alle skattene hans skulle legges med seg i en kiste. På midten av 1990-tallet fant ranerne-marauderne som gravde opp graven kisten tom, det var bare en lapp i den: “Jeg tok skattene der de ikke vender tilbake, du vil bli forfulgt av den du slapp ut av graven. Det var da den røde djevelen dukket opp i distriktet. En skitten, må jeg si, skapelse. Enten vil han skremme hyrden i hjel, så hos damene i hagene knuser han alle agurker med høve.
Folk var til og med redde for å kjøre forbi kirkegården ved natten. Kort sagt, djevelen holdt området i frykt. Men ikke langt fra kirkegården ble radioaktivt avfall begravet. Djevelen forvandlet seg fra rødt til en gråbrunrød, ullen fra den krøp i strimler, hornene falt av. Nå kan du ikke se på djevelen uten tårer.
Forhåpentligvis er alle nå klar over den dårlige situasjonen til våre spøkelser, spøkelser og ånder. Jeg vil ikke benekte at noen spøkelser allerede har mottatt tilbud fra sine vestlige kolleger om å flytte til en permanent bolig i de koselige slottene i Frankrike og England. Og hvis de i nær fremtid ikke skaper tålelige levekår, er jeg redd for at vi også mister denne delen av nasjonalskatten.
