Devilry på kirkegården
• På slutten av 1980-tallet, da hendelsen jeg vil fortelle om, skjedde, visste de veldig lite om bioenergi, og enda mindre om nekroenergi.
På den tiden sirkulerte fotokopier av rapporter fra et visst mytisk institutt for studier av anomale fenomener, som spesialiserte seg i UFO-er, rundt.
Jeg vil imidlertid ikke hevde at virkelig objektive artikler basert på virkelige fakta har dukket opp på bølgen av avisen og magasinet boom.
De fleste av de sensasjonelle publikasjonene suges fra fingeren, og dette er nesten ikke skjult.
Det eneste praktiske rådet som kan hentes fra dem er dette: pass på å falle inn i handlingssonen til nekroenergi.
Ellers kan konsekvensene være de mest beklagelige og uforutsigbare …
• Det hele startet veldig dagligdags.
Salgsfremmende video:
Om høsten, på slutten av 80-tallet, dro en gammel venn inn for å besøke meg - også Alexander, min navnebror.
For samtaler og te satt vi oppe sent på kvelden.
Så husket han: det er på tide å reise hjem.
I omtrent 20 minutter sto vi ved busstoppet Zorge (vestlige mikrodistrikt i Rostov) og beundret månen, rundt som en tefat.
Det var ingen trolleybuss eller buss. Til og med "bilene" forsvant et sted.
Og så antydet plutselig min navnebror:
- La oss gå til bestemoren min?
- Er du gal? - Jeg så på klokka. - Tolvte time!
- Ja, det er veldig nært! La oss stå ved graven en stund, husk i hodet …
- Hvordan er det - "ved graven"? Er hun død ?!
- Vel ja. Og han ble begravet der!..
Og han nikket mot Kommunistichesky Prospect.
Under, bak ni etasjes bygninger, ligger en gammel kirkegård, klemt av et helikopterfelt, hager og et garasjekooperativ …
- Hør, - sa jeg, - Jeg har aldri sett bestemoren din … Og generelt, hva er det som gjorde deg slik?
Han var taus for litt. Så sa han:
- Ærlig talt, i dag dro jeg ikke til den vestlige, men for å se på kirkegården. Ja, på en eller annen måte kunne jeg ikke mønstre motet mitt. Fakta er at hun kom til meg i går …
Huden min fikk gåsehud.
"Sasha," sa jeg. "Du er definitivt på farten.
"Jeg så min avdøde bestemor så tydelig som jeg så deg nå," sa han. - Du tror ikke på meg?
- Vel, hvordan kan jeg fortelle deg …
- Ikke sant. Hvis jeg var deg, ville jeg ikke tro det. Ingen tror på det overnaturlige før han møter en slags djevelskjøring selv …
Så i går kveld, klokka elleve, banket det på døra mi. Gjennom kikkhullet så jeg en eldre kvinne.
Hodet hennes var bundet med et blomstret silkeskjerf, men jeg så ikke ansiktet hennes med en gang: et lys på trappeoppgangen skinte bak på hodet.
"Hvem er der?" Jeg spurte.
Og jeg hørte som svar:
“Det er meg, Baba Galya. Åpne den, barnebarn!"
Først forsto jeg ikke noe.
Jeg tenkte til og med: “Wow, for en tilfeldighet! Denne kvinnens navn er som min avdøde mormor!.
Sa høyt:
"Du har feil adresse".
"Kjenner du meg ikke igjen?" - kvinnen ble overrasket.
Hun tok et skritt tilbake, vendte hodet litt, og lyset falt i ansiktet.
Det var hun, bestemoren min, som døde for mange år siden!
Jeg endte nesten der, under døra. Bena begynte å knekke, og før øynene mine begynte å flyte.
"Beklager, det vet jeg ikke," skvatt jeg på en eller annen måte. - Du har feil adresse. Ha det!"
Og for ikke å falle, lente han seg mot døra.
"Jeg kunne ikke ta feil," sa min avdøde bestemor med litt forvirring. - Riktignok har jeg ikke vært med på lenge, men jeg var ofte innom før … Mamma hjemme? Åpne den, Andryusha!"
For øynene mine svevde ikke lenger alt, men blinket.
"Jeg sier deg, du har skrevet feil adresse," sa jeg med den siste styrken. - Ja, og jeg heter ikke Andrew … ".
I en halvbevisst tilstand vandret jeg inn på kjøkkenet. Han tok en slurk vann rett fra kjelen og sølte den på brystet.
Jeg begynte å gi slipp, men så husket jeg at foreldrene mine på en gang ikke kunne velge lenge hva de skulle kalle meg: Andrey eller Alexander. Til slutt konvergerte de seg mot Alexandra.
Hva om der - forstår du hvor? - Er jeg oppført som Andrey?
Jeg tenkte midnatt.
Alle vet for eksempel hva avdøde slektninger drømmer om. Men hva kan en avdød slektning som kom i virkeligheten vitne om?
Eller kanskje taket mitt bare gikk av? Jeg har hørt at visuelle og auditive hallusinasjoner er ganske plausible.
Så roet jeg meg litt. Jeg skjønte at min bestemor ikke hadde invitert meg noe sted, hun kom bare - for å si det, å besøke, savnet sin elskede og eneste barnebarn.
Trolig, bestemte jeg meg for, ble hallucinasjonens natur påvirket av en underbevisst skyldfølelse - jeg hadde ikke vært på kirkegården på flere år.
Og om morgenen, på bussholdeplassen, møtte jeg en nabo. En gammel jævel, han kjempet nesten i First Horse.
Han så meg og begynte straks å rulle fatet:
"Det er ingen hvile dag eller natt!"
"Hva snakker du om?" Jeg spurte.
"Du må sove om natten, for ikke å motta gjester!" - han begynte å rope enda høyere.
Og du forstår at jeg følte meg syk igjen.
Hele dagen prøvde jeg å ta meg fri fra jobb og besøke kirkegården - for å sjekke om graven var intakt. Om kvelden gjorde jeg meg opp, men …
La oss gå, ikke sant? Akkurat nå.
• I mellomtiden dukket det opp en buss på veien, komfortabelt opplyst fra innsiden.
Navnen min så ikke engang på ham. Han så på meg.
Selvfølgelig ville jeg ikke gå. Og uten bestemødre som er i live der, er kirkegården på et forferdelig sted. Der kan du til og med skyte fra en kanon - ingen vil klø.
På den annen side var Sasha i en tilstand nær hysterikk. Inntil han misunner at graven er intakt og at jorden ikke er blitt gravd, vil han ikke roe seg. Fortsatt veldig gal …
For rettferdighetens skyld må jeg merke at navnebroren snakket halvveis underveis - mens vi gikk langs Sorge og manøvrerte oss mellom panelet ni etasjers bygninger.
Veltalenhetens fontene begynte å tørke opp da vi passerte husene og gikk ned i kløften.
Til høyre og venstre var hagene vaklende. En bekk gurglet langs bunnen av bjelken. Tanken på at vi var de eneste menneskene innenfor en radius på halvannen kilometer var nesten en fysisk ulempe.
"Er du sikker på at vi vil finne en grav i dette halvmørket?" Jeg spurte.
Sasha forsto ikke antydningen min.
"Vi vil definitivt finne det," sa han. - Jeg husker alle landemerkene. Et par bagateller.
"Vel, vel," sa jeg.
Intuisjon fortalte meg at ting ikke ville være så enkelt.
• Hagene er over. Vi gikk opp bakken.
Konturene av ni etasjers bygninger var synlige bak oss. Det var lys på i noen av vinduene.
Til venstre strakte helikopterfeltet, til høyre og venstre, konturene av gravsteiner og kors stikkende ut av mørket.
Grusveien som vi gikk krysset kirkegården, og delte den i to ulik deler.
I følge menighetsloven måtte vi lete etter bestemor til Sashka for det meste.
"Det er veldig rart," sa kameraten min plutselig, "at jeg husker henne så godt. Hun døde for mer enn 20 år siden, og det siste bildet "ble dårligere" for 5 år siden.
- "Bortskjemt?" Jeg spurte.
Et øyeblikk virket det som om Sashka angret på å snakke om det.
"Vel, ja," sa han uforsiktig. “Du skjønner, min bestemor var, hvis ikke en heks, så noe veldig nær det. Det er bedre å ikke fortelle hva hun gjorde om natten.
Hun likte ikke å bli fotografert. Imidlertid "likte ikke" filmen henne.
En gang trengte hun et bilde for et pass, så bestemor min dro til studio for å ta bilder 10 ganger - personalsjefen fant ikke noen likhetstrekk mellom originalen og bildene hun hadde med seg.
Og etter min bestemors død begynte bildene å bli dårligere: bli gule, blekne …
I middelalderen ville det blitt brent på bålet.
"Det var ingen fotografier da," sa jeg.
- Og uten et bilde ville det være nok grunner. Ved arv gikk noe til moren min.
En gang jinxed hun en håndverker i markedet.
Salgskvinnen var for uforskammet og frekk.
Vel, ma ønsket henne: "Slik at du selger alt!.."
Et par dager senere gikk hun gjennom markedet, huskemannen husket henne.
Det viser seg at hun ikke solgte noe for hele dagen - kjøperne så ut til å omgå henne, selv om det var få løk på markedet.
“Hmm,” sa jeg. - Slike historier er gode fordi du ikke finner endene. Se etter den selgeren.
- Hvorfor, det skjedde med vitner …
Hun brøt liksom koppen med et blikk - omtrent seks personer så den.
Vi hadde en renovering, vi dro møbler fra det ene rommet til det andre og satte oss ned for å røyke.
Her fremstår ma - veldig unødvendig.
“Hvor la du tjenesten? - hun sa. - Tross alt vil det krasje!...
Og tjenesten vår var luksuriøst, tsjekkisk porselen.
Far sa:
“I skapet. Og det er vel verdt det - det vil ikke falle …”.
"Hva er bra der!" - Ma var indignert og nikket mot skapet.
Koppen, som var nærmere oss, rykket plutselig, falt på siden og rullet, og beskrev en halvcirkel.
Da skapet gikk tom, falt det og brakk …
“Hmm,” sa jeg. - Takk Gud, jeg har ikke lagt merke til djevelen bak deg ennå. Langt borte ennå?
- Nei, vi er nesten der. Her er smug motsatt pilen. Bestemors grav er den syvende på rad.
Smug var smal, gjengrodd med gress. Jeg gikk fremover, og teller nøye: "Først … sekund …".
Klamrer hendene mine mot det rustne gjerdet, jeg så meg rundt og fant ut at jeg gikk, viser det seg, allerede alene.
- Hva gjør du? Ringte jeg mykt.
- Se, vær snill, deg selv, - sa Sasha. Han sto ved pilen og røk nervøst - det røde lyset ble lysere og dimmet. - Jeg venter her.
- Er det til og med en plakett på graven? Jeg spurte. - Hva heter bestemoren din?
Han svarte, og jeg fortsatte. Han stoppet ved det syvende gjerdet.
En scene fra en eller annen amerikansk actionfilm kom til meg: en råtten hånd med blodige fingre dukker opp fra bakken og griper beinet …
Ikke uten gys, åpnet jeg porten og gikk inn.
Som forventet var det ingen frisk jord eller gravd, og torven ble ikke skadet.
Jeg snirklet lighteren min og lyste opp skiltet.
Etternavnet var vanskelig å finne ut, men det var tydeligvis ikke det riktige.
• - Sash! Jeg ropte. - Er du sikker på at Babkinas grav er den syvende?
- Pokker! - sa han og kom bort til meg. - Og gjerdet er helt annerledes …
- Kanskje ikke den syvende, men den sjette, eller for eksempel den åttende?
- Jeg husker nøyaktig. Syvende.
- Kanskje det er flere selger?
Denne Sasha visste det ikke, og vi gikk langs grusveien gjennom kirkegården, helt opp til kooperativets garasjer, opplyst av søkelys.
Det var ikke flere piletrær, men på siden av veien fant vi flere bjørker, popper og til og med en sypress.
Bare i tilfelle (hva om minnet til Sasha mislykkes?) Vi sjekket dem også. Uten noen resultater.
Klokka var allerede halv tre. Jeg er lei av å gå og vandre mellom gjerdene med en smart luft, vasse gjennom kratninger av tistler og ugress og se på tavlene på korsene med en slik iver, som om sjelens frelse avhenger av det.
Jeg følte meg veldig sliten.
"Jeg sa deg," mumlet jeg.”Vi finner ikke noe i dette mørket.
Navnen min nikket trist.
"Og jeg slapp cigarettene mine et annet sted," sa han. - Halv pakke. Det er en skam.
Uten å si et ord, vendte vi tilbake - inn i en verden av tomme asfaltgater og rytmisk blinking av trafikklys.
Jeg gikk tapt i tankene, og det var sannsynligvis derfor jeg ikke la merke til hvorfor Sasas kinn plutselig ble dekket med en dødelig blekhet.
For å være ærlig, la jeg merke til dette da vi kom ut på alléen, øde og badet i lys av natriumlamper.
- Noe elendig for meg, - innrømmet Sanya. - Jeg spiste nok noe foreldet.
Så stoppet jeg trillebåren, og vi kjørte mot meg først.
- Kanskje du kommer inn? - Jeg foreslo. - Legg deg litt. Noe jeg ikke liker utseendet ditt.
- Ingenting galt. Jeg er hjemme om 10 minutter.
Og da jeg kom ut av salongen, spurte han plutselig med lav stemme:
- Du har ikke hørt eller sett noe?
- Hvor? Når?
- Vel … da vi gikk tilbake.
- Ikke. Hva?
- Ingenting. Du vet aldri hva som blir sett på fullmåne …
Jeg ventet litt, men han sa ingenting mer. Jeg mumlet: "Bye!.." - og smalt døra.
Drosjen startet nesten umiddelbart.
• Jeg husker vagt hvordan jeg gikk opp i tredje etasje.
Tretthet kom igjen. Jeg svimlende, svevde foran øynene mine.
Etter en eller annen måte å ha nådd sofaen, la jeg meg ned og gikk straks ut og våknet fra telefonsamtalen.
Det var tidlig morgen, en grå dis blomstret utenfor vinduet.
Følte meg overveldet og lei, som om jeg ikke hadde sovet, så jeg på klokken min (syv tidlige) og svarte på telefonen.
En kvinnestemme, opprørt og på en eller annen måte kvalt, ba om unnskyldning for at hun ringte så tidlig og spurte om jeg hadde Sasha i går.
Stramet litt, innså jeg at jeg snakket med kona til Sasha.
"Han var med meg hele kvelden," sa jeg. - Så tok han en trillebår og kjørte hjem.
- Hvilket tidspunkt var det?
- Vel … - Jeg tenkte litt. Tankene var forvirrede. - Klokka tre. Hva?
- Han eksisterer fortsatt ikke …
• Alt ble klart i løpet av den neste timen.
Da det viste seg, rett i drosjen, i baksetet, følte Sasha seg virkelig dårlig.
Armene hans viklet seg rundt magen og nesten nappet av smerter, kollapset han på gummimatten i midtgangen.
Drosjesjåføren var smart nok til å ta ham med til sykehuset uten forsinkelse.
Ulcerøs perforering av magen og indre blødninger sendte nesten Sasha på besøk til sin elskede bestemor.
Heldigvis var operasjonen vellykket. Han mistet en fjerdedel av magen, men overlevde.
Noen dager senere, da tilgangen til sykehuset var tillatt, så jeg ham - blek, ubarbert, med klart definerte kinnben.
Vi snakket om dette og det …
Og da jeg allerede var på døren, sa Sashka plutselig:
- Ikke dra dit lenger. Dårlig sted.
- Kanskje du til slutt vil si det du hørte eller så der? Jeg spurte.
Han var stille lenge. Så sa han det samme;
- Da vi kom tilbake, til venstre så jeg ut til å høre … trinn. Som om noen gikk parallelt med oss. Og et par ganger … Jeg vil ikke oppgi dette med sikkerhet … Jeg trodde jeg la merke til en silhuett som gled mellom kryssene. Denne silhuetten tilhørte noen overvektige, overvektige, som … som … som min avdøde bestemor.
Han snakket den siste frasen i en hvisking, ødelagt av spenning.
Det føltes som en chill traff meg.
"Vel, bli frisk snart," sa jeg til slutt.
For å si noe.
• På den tiden hadde jeg blant mine bekjente en eksentriker som beundret et par metallrammer for å undersøke leilighetene til venner og bekjente, på jakt etter områder med negative og positive felt.
Jeg husker ikke noen som fulgte hans råd om møbler.
Helt uventet kom det meg til å belaste denne fanatøren for en god sak.
Ikke fordi jeg trodde på ekstrasensorisk oppfatning. Jeg var rett og slett nysgjerrig på å vite hvordan det ville ende.
Mikhail Petrovich (det var navnet på den fanatiske entusiasten) ble enig umiddelbart uten å nøle. Han ble kalt en "schizofren" eller, i beste fall, en "charlatan" så mange ganger at han var klar til å dejifisere alle som ga oppmerksomhet til ham.
Neste lørdag, på en klar solskinnsdag, dro vi til kirkegården.
Jeg stoppet ved siden av pilen og sa:
- Det stedet handler om her.
- Det er veldig mulig, - bemerket Mikhail Petrovich og tok ut sine personlige eiendeler fra vesken.
Ikke uten en del av sunn skepsis begynte jeg å observere hvordan han snurrer ett sted, holdt rammen foran seg på utstrakte armer, vrikker litt fra side til side for å tydeliggjøre retningen.
Da sa Mikhail Petrovich: "Wow!.." - og gikk sakte fremover, uten å gå ut av veien, rett gjennom ugresset.
Jeg begynte å vente på resultatet, satt ved pilen og røkte.
Ventetiden var kort. Etter å ha røykt en sigarett, var jeg i ferd med å tenne en annen, og jeg hørte en gledelig spent:
- Her! Det er her!
- Vel, vel … - sa jeg.
Etter å ha funnet ut hvor lett det er å komme til ham, fast i gjerdene og korsene, gikk jeg inn i smug som begynte … overfor pilen.
På vei, rent mekanisk, begynte jeg å telle gravene: "Først … Andre … Tredje …".
Mikhail Petrovich sto ved det syvende, og det var sinnsyk glede i ansiktet hans.
- Jævlig sterkt felt! - han sa. - Jeg kunne ha sett ham, sannsynligvis fra bussholdeplassen!
- Du tar ikke feil? Jeg spurte.
"Det er umulig å gjøre en feil," sa han. - Selv en blind mann vil merke solen - hvis ikke av lyset, så av varmen!
Sakte, som i en drøm, åpnet jeg porten og gikk inn, selv om jeg på avstand kunne se inskripsjonen på nettbrettet festet til korset.
Malingen var gammel, den skrellet av stedene, men fortsatt kunne etternavn, navn og patronym for bestemor til Sasha lett leses.
Hvordan kan man ikke tro på djevelskjøring etter det?
A. Masalov
