På dødsleie
Pushkin Alexander Sergeevich (født 26. mai (6. juni) 1799 - død 29. januar (10. februar 1837) - russisk dikter. Duellen (med pistoler) mellom A. S. Pushkin og Georges de Gekkern (Dantes) fant sted 27. januar (8. februar) 1837 i utkanten av St. Petersburg, i området Black River. I en duell ble Pushkin dødelig såret og døde 2 dager senere.
Pushkins død ble beskrevet av mange av hans samtidige, men hans venn, forfatteren Vladimir Dal, var den mest detaljerte. 1837, 28. januar - om ettermiddagen fikk Dahl lære om Pushkins sår og skyndte seg hjem.
“Hos Pushkin,” minnes han, “jeg fant allerede en mengde i hallen og i hallen; en frykt for forventning løp over de bleke ansiktene. Dr. Arendt og Dr. Spassky trakk på skuldrene. Jeg gikk opp til den syke mannen, han ga meg hånden, og smilende sa: "Dårlig, bror!" Jeg nærmet meg dødsleiet og forlot den ikke før slutten av den forferdelige dagen. Første gang han fortalte meg deg, - svarte jeg ham det samme, og bror sammen med ham ikke lenger for denne verden.
Pushkin fikk alle tilstedeværende til å bli venner med døden - han forventet det så rolig, han var så fast overbevist om at den siste timen hadde slått ham. Pletnev sa: "Ser på Pushkin, for første gang er jeg ikke redd for døden." Pasienten avviste positivt våre trøst og mine ord: "Vi håper alle, fortvil ikke og du!" - svarte: “Nei, jeg bor ikke her; Jeg vil dø, ja, tilsynelatende, det skal allerede være gjort. " Natten til 29 gjentok han dette flere ganger; spurte for eksempel hva klokka er? og som svar på mitt svar spurte han igjen brått og med en disposisjon: “Hvor lenge har jeg lidd slik? vær så snill."
Nesten hele natten holdt han hånden min, ba ofte om en skje med kaldt vann, et stykke is, og gjorde det alltid på sin måte - han tok glasset selv fra nærmeste hylle, gned whiskyen sin med is, tok av og la poultices på magen og sa alltid: "Det er bra, og flott!" Egentlig led han ifølge ham ikke så mye som av overdreven melankoli, som må tilskrives betennelse i bukhulen … "Å, hva en melankoli," utbrøt han da anfallet forsterket, "hjertet taper!" Så ba han ham om å ta den opp, vri den eller rette puten - og uten å la den fullføre, ville han vanligvis stoppe med ordene: "Vel, vel, det er greit, og det er nok, nå er det veldig bra!" Generelt var han, i det minste i behandlingen av meg, lydig og motivert, som et barn, gjorde alt jeg ba ham om å gjøre.
"Hvem er kona mi?" spurte han forresten. Jeg svarte: mange mennesker deltar i deg - hallen og fronten er full. “Vel, takk,” svarte han, “men gå og si til din kone at alt, takk Gud, er enkelt; ellers vil de sannsynligvis fortelle henne der."
Kampanjevideo:
Om morgenen var pulsen ekstremt liten, svak, ren, men fra middagstid begynte den å stige, og klokka seks slo den hundre og tjue i minuttet, og flokken var fullere og fastere; samtidig begynte det å dukke opp en liten generell feber … Pulsen ble jevnere, sjeldnere og mye mykere; Jeg grep, som en druknet mann, på et sugerør og lurte meg selv og vennene mine og ropte håp med en redd stemme. Pushkin la merke til at jeg ble muntere, tok hånden min og sa: "Dal, fortell meg sannheten, vil jeg dø snart?" - "Vi håper fortsatt på deg, virkelig, vi håper!" Han håndhilste meg og sa "Vel, takk." Men tilsynelatende ble han bare en gang forført av mitt håp; verken før eller etter det trodde han henne; spurte utålmodig: "Er det snart slutt?" - og la til mer: "Vær så snill, skynd deg!"
… I løpet av den lange, kvalmende natten så jeg med hjertesorg på denne mystiske kampen mellom liv og død - og kunne ikke slåss mot tre ord fra Onegin, tre forferdelige ord som vedvarende ble hørt i mine ører, i hodet mitt - ordene:
Vi vil? - drept!
OM! hvor mye kraft og veltalenhet er i disse tre ordene! De er verdt Shakespeares berømte skjebnesvangre spørsmål "Å være eller ikke være." Skrekk skyllet ufrivillig over meg fra hode til fot - jeg satt, ikke tør å puste og tenkte: det er her vi trenger å studere opplevd visdom, livsfilosofien; her, hvor sjelen blir revet fra kroppen, der den levende, tankegangen gjør en forferdelig overgang til de døde og ubesvarte, som ikke finnes i tykke bøker eller i prekestolen!
Da melankoli og smerte overvant ham, styrket han seg kraftig og til mine ord: “Du må tåle, kjære venn, det er ingenting å gjøre; men ikke skamme deg over smertene dine, stønn, det blir lettere for deg,”svarte han brått:“Nei, ikke, min kone vil høre det, og det er morsomt at dette tullet overmannet meg!” Han sluttet fortsatt ikke å puste raskt og brått, hans stille stønn ble stille en stund.
Pulsen begynte å falle og forsvant snart helt, og hendene mine begynte å bli kalde. Det slo til klokka 2 på ettermiddagen 29. januar - og bare tre kvarter igjen i Pushkin. Den sterke ånden beholdt fremdeles sin kraft; innimellom bare halvdøsighet, glemsel i noen sekunder tåket tankene og sjelen min. Da ga den døende mannen meg flere ganger hånden, klemte seg og sa: "Vel, løft meg opp, la oss gå, ja høyere, høyere, vel, la oss gå."
Etter å ha kommet til sinnet sa han til meg: "Jeg hadde en drøm om at jeg klatret høyt med deg i disse bøkene og hyllene - og hodet mitt snurret." En eller to ganger så han nøye på meg og spurte: "Hvem er dette, du?" - "Jeg, min venn." - "Hva er dette," fortsatte han, "jeg kunne ikke kjenne deg igjen." Litt senere begynte han igjen, uten å åpne øynene, å lete etter hånden min og strakte den ut og sa: "Vel, la oss gå, vær så snill, sammen!" Jeg gikk til V. A. Zhukovsky og grev Veliegorsky og sa: han drar! Pushkin åpnet øynene og ba om gjennomvåt tyttebær; da de kom med henne, sa han tydelig: "Ring din kone, la henne gi meg mat." Natalia Nikolaevna knelte på hodet til den døende mannen, brakte ham en skje, en annen - og presset ansiktet mot ektemannens panne. Pushkin strøk over hodet og sa: "Vel, ingenting, takk Gud, alt er bra."
Venner, naboer stille omringet hodet til den avgangs personen; Jeg, på hans forespørsel, tok ham under armene og løftet ham høyere. Han så plutselig ut til å våkne, åpnet raskt øynene, ansiktet klarte seg, og han sa stille: "Livet er over!" Jeg hørte det ikke og spurte stille: "Hva er over?" "Livet er over," svarte han tydelig og positivt. "Det er vanskelig å puste, det er pressende," var hans siste ord. En allsidig ro spredt over hele kroppen; hendene er kalde opp til skuldre, tær, føtter og knær også; brå, rask pust endret seg mer og mer til langsom, stille, uttrukket; ett svakt, knapt merkbart sukk - og en enorm avgrunn, umålelig, delte de levende fra de døde. Han døde så stille at de andre ikke la merke til hans død."
A. Lavrin
