Gjennom hele livet hans ble bare en merkelig hendelse husket. En gang gikk et stort selskap for å spille paintball i skogen - en krig med malingskuler, for de som ikke vet det. Vi valgte et avsidesliggende sted slik at verken turister, fiskere eller soppplukkere kunne ødelegge resten. Vel, eller vi gir dem - kort sagt, slik at en interessekonflikt ikke oppstår.
Siden du må komme deg til den valgte skogssonen først med bil, og deretter til fots, startet de samtidig grilling. Generelt sett en positiv hvile for hele helgen og de tilstøtende høytidene.
Til tross for at vi dro ved daggry, nådde vi først målet om ettermiddagen. Vi la opp leir, hvilte etter veien, hadde en matbit, banket over et par skudd, men la oss spille. Vi delte oss i lag. Tre timer med moro - utmattet spesielt. Vi kunne hatt en time til å ha det gøy, men været sviktet oss, selv om det ifølge prognoser ikke var regn.
Og her sitter jeg med alle om kvelden på grillmat, og fra et sted i skogen bringer vinden subtile lyder. Selv om regn slår på baldakinen, kan man se noen slags hyling gjennom den, verken dyr eller menneske. Det er verdt å si at i selskapet var det en morsom fyr med oss - han lærte alltid en tråd. Derfor ignorerte jeg det jeg hørte, for ikke å falle for "agnet" hans. Da så alt ut til å være stille.
Mot skumring begynte hyl å gjentas, men litt høyere. Andre begynte også å ta hensyn - de ble skeptiske. Det er allerede mørkt i skogen, spesielt når du sitter ved bålet. “Sanya, du har allerede trukket den opp,” ropte jeg høyt, og så skjønte jeg at Sanya satt i den andre enden av bordet og så overrasket på meg. Med et blikk telte jeg folket og alt inne krympet - alle var i leiren - det var ikke snakk om et møte.
Bevæpnet med paintballkanoner og kniver, byttet vi på patrulje til daggry. Med de første solstrålene gikk vi i en gruppe for å lete etter spor av hva som kunne lage lyder. Hundre meter fra leiren, eller kanskje mer, fant vi en gjengrodd grav - fyllingen hadde svelget tid i lang tid, men den ble gitt ut av et rustent hjemmelaget kors fra en halvrottet sovjetisk rifle og noen andre beslag. Disse to delene ble viklet med piggtråd, ikke mindre rusten enn resten.
Vi kom stille tilbake og flyttet leiren en halv kilometer mot sør. Noen bekjente ønsket ikke lenger å spille, så de hvilte rett og slett i naturen. Jeg er en skeptiker av natur, men jeg finner ikke en forklaring på hva som skjedde så langt, og det skremmer meg. Å glemme, dessverre, fungerer ikke. Ja, og siden da liker jeg ikke også skog …
