Min mor og jeg bodde ut de siste dagene i et gammelt to-etasjes hus, som nesten er borte - en trist arv fra 50-tallet i forrige århundre. Nesten alle leietakerne ble kastet ut til de nye leilighetene sine, og vi ventet lengst på vår tur.
Ved inngangen vår, foruten oss, var det bare veven Nikolaeva som var igjen - en ensom og ondskapsfull kvinne, og i det nærliggende fjellet de gamle menneskene Kudryavtsevs som ingen hadde behov for, og faren og sønnen til Kukushkins, bølle og berusede, potet rundt. Mine stakkars foreldre, som led hele livet i denne komfortable leiligheten, så aldri en lys fremtid med flytting.
Far døde for et år siden i en ulykke, og siden da har ikke moren kommet til sinnet - hun var uendelig syk og sur, mistet interessen for alt, inkludert flyttingen. Jeg kunne ikke gjenopplive henne selv med nyheten om et nydelig kopeck-stykke, der vi skulle flytte. Hun lå på sofaen i flere dager og leste og røyket, nektet å delta i forberedelsene til flyttingen, og jeg ble allerede anbefalt å pakke koffertene mine: De sier at de vil be om en arrestordre fra dag til dag.
Imidlertid var moren min også redd for å bli her, hun sa at i denne "gudforladte brakka" i tomme leiligheter ville noen narkomane starte og de ville drepe oss. Broren min Slavka foreslo at vi skulle flytte til ham for nå. Men han har selv fem personer i tre rom, så moren min og jeg syntes det var ubehagelig. Med et ord feiret vi jubileet for min fars død på det gamle stedet, samlet hans venner, slektninger … Tre dager før jubileet trakk mor seg sammen, gjenopplivet litt, forberedte alt. Broren min hjalp oss selvfølgelig mye. Han tok med mat, god vin, som faren min elsket så godt …
Og allerede da vi husket ham og gjestene dro, la jeg merke til at moren min var helt utmattet: hun gråt, hun ville ikke være alene i rommet, og ba til og med om å ligge ved siden av henne i sofaen. Jeg er enig. Selvfølgelig er jeg roligere selv. Vi slo oss ned, slo av lysene. Jeg kikket på klokken min og lurte på om jeg kunne stå opp klokka seks for å jobbe, eller enda bedre ringe kontoret om morgenen og be om fri. Det var omtrent en time, og jeg begynte å sovne, da jeg plutselig hørte at noen banket på døren. Jeg, dårlig tenkt, satt i sofaen, og den redde moren så på meg og holdt munnen med hånden. Da hun anstrengte seg, spurte hun: “Hvem kan det være?
- Kanskje nabodrukkene husket at du kan drikke gratis? - overdrevet muntert foreslo jeg.
Mor reiste seg og gikk stille til inngangsdøren. "Hvem er der?" Hun la øret på polstringen.
Nattbesøket banket på igjen, men svarte henne ikke. Det var ubrukelig å se gjennom kikkhullet, lampene i korridoren hadde ikke vært på lenge. Jeg reiste meg også og skrudde på lyset i rommet. Mor spurte igjen: “Hvem er dette? Svar meg, ellers ringer jeg politiet!"
Kampanjevideo:
Stillhet. Hun åpnet ikke døren og gikk tilbake til sengs. Hun ba meg om å slippe hjertet. Vi la oss igjen, men det var selvfølgelig ingen drøm i begge øyne. Hvis jeg er redd, kan jeg forestille meg hvordan det var for moren min: Jeg hørte henne kaste og snu og sukke. Rundt to om morgenen banket de på oss igjen. I stillheten virket lyden veldig høy og insisterende. Jeg, forbannende, senket føttene i tøfler, og moren mumlet av skrekk: “Hva er det! Ikke kom i nærheten, Lucy! " Og plutselig hørte vi bak døren:”Jeg ba deg om ikke å bruke topplåsen! Det syltetøy."
Stemmen var pappa. Sann, han! Mamma skrek, og jeg motsto meg, men gåsehud krøp nedover ryggen på meg. Jeg klikket på nattlyset - et svakt blåaktig lys opplyste den fattige mors figur, krøllet sammen i en ball. Jeg måtte roe henne ned, men hendene mine skalv og stemmen min fulgte ikke. Til slutt fikk jeg nervene mine og gikk bestemt til døren: "Nå skal jeg finne ut av det, vent, mamma, ikke kom ut!" I det øyeblikket virket det som om nøkkelen var dreid i låsen, så jeg nøye, og la merke til at døren begynte å åpne seg litt.
Knærne begynte å riste, halsen fanget, men jeg kunne ikke vise min redsel for moren min: hun har et dårlig hjerte, du kan ikke skremme henne. Når jeg kastet meg på døren med hele kroppen, smalt jeg den og snudde hunden som var blitt plassert etter min fars insistering. Han var alltid redd for å la oss være alene om natten - i et slikt hus var frykten imidlertid berettiget! Så dro jeg opp en tung gammel kommode. Slik kommer du ikke inn! Vurderer å ringe meg politiet eller broren min - hvem er bedre å ringe etter hjelp? - Jeg hørte hoste, akkurat det samme som faren min. Han var en langvarig lungemann, og hans hysteriske hoste hindret oss ofte i å sove om natten. Også mor hørte tilsynelatende disse kjente lydene fra rommet, fordi hun fløy en kule inn i gangen og ropte: “Dette er det! Åpne den, Lucy. Det er han!"
- Mamma, er du ute av tankene dine?! Han døde, glemte du ikke? Vi begravde ham for et år siden.
- Hvem er det da? Du hører selv at det er hosten hans.
"Alle har samme hoste," sa jeg strengt. - Gå til sengs, så skal jeg takle disse jokerne.
- Jeg ringer politiet! Hører du? - Jeg sa truende og prøvde å ikke riste stemmen min.
Det ble hørt stokkende fotspor i korridoren, som om noen sakte forlot. Jeg tok moren min inn i rommet, fikk henne til å ta en pille og så ut av vinduet - hvis noen forlater inngangen, vil jeg se. Nei, ingen kom ut. Det regnet, lykter reflekterte seg i pyttene … Jeg trodde virkelig det var over, men ti minutter senere gjenopptok bråk på døren. Igjen noens livmorhoste, fotspor og skrangling av en nøkkel i låsen … "Vel, det er det, jeg er ikke ansvarlig for meg selv!" - Jeg ble sint for alvor og tok tak i en tung lysestake.
Mamma begynte å gråte, begynte å ta tak i hendene mine og ta vekk gjengjeldelsesvåpenet. "Jeg selv, jeg selv …" - mumlet hun og trakk i kommoden og prøvde å åpne døren. Jeg måtte hjelpe henne. Til slutt er det best å finne ut av alt og roe ned hvis mulig. Vi åpnet hunden stille og trakk sakte døren mot oss og prøvde å se hva som skjedde der. Fra et skittent vindu i inngangen falt det lys fra en nærliggende lykt, en mannlig figur dukket opp et øyeblikk i sin spøkelsesfulle glorie. Eller kanskje (jeg kan ikke huske nå) la vi merke til en mannlig skygge på veggen. Mannen strakte ut hendene mot oss og sa med en stemme som var veldig lik farens, og sa: “Jeg ba deg om ikke å låse døren med den øvre låsen! Det har tatt beslag i lang tid …"
Vi skrek begge og løp inn i leiligheten. Mor med hele den skrøpelige kroppen lente seg på døren, hun ristet, og jeg begynte å ringe nummeret til broren min med skjelvende fingre. I lang tid svarte ingen meg - selvfølgelig tre om morgenen! Så hørte jeg irritert: “Er du gal, Luda? Hva er klokken nå? Hva har du der? " Så, tilsynelatende, hørte han morens hulk og klagesang, stemmen endret seg, og de forvirrede forklaringene mine bekymret ham virkelig. "Jeg kommer! Ikke åpne døren for noen! Og ikke gråte, du vil skremme moren din, hysterisk! " Vel, det er alltid tilfelle - jeg har også skylden! Fra barndommen, uansett hva som skjedde, ble jeg lurt! Han har alltid rett, og jeg er alltid lunefull og hysterisk. Mens han kjørte - tjue minutter hadde gått, virker det for meg - prøvde jeg å distrahere moren min, for å roe henne litt ned.
Imidlertid lyktes jeg ikke bra, og broren min fant henne i fullstendig nedbør. Vi ringte ambulanse, så diskuterte vi lenge om det var behov for politiet. “Hva skal du fortelle dem? At den avdøde faren kom? " - broren, forundret, røykte en etter en sin dude cigarillos og drakk sterk te. Han bodde selvfølgelig hos oss, selv om ingen kunne sove den kvelden. Legen ga moren min en injeksjon med ambulanse, hun sovnet, men om morgenen ble vi rådet til å ta henne til sykehuset. Og deretter bosette deg i en annen leilighet. "Jeg har sagt deg lenge, flytt til meg!" - ropte bror. “Du har ikke noe sted å vende deg! - Jeg skjelte ut. "Dessuten ble vi lovet at vi var i ferd med å flytte, hva er poenget?"
Da Slava tok moren min til sykehuset og jeg ble alene, var det første jeg gjorde å undersøke døren og trappen for å finne bevis. Tenk deg min forbauselse da jeg la merke til våte fotspor og biter av leire på gulvet. Det regnet i går kveld, og gjørma utenfor huset vårt var ufremkommelig. Slavka kunne ikke forlate henne, han satt i en bil. Og legevaktens ambulanse var i støvler, husker jeg, og så var det spor etter noen sunne poter.
Det lå også to sigarettstumper foran leiligheten vår - fra sigaretter med mentol, disse var de faren min røykte. Jeg hentet en - fersk. Veven som bor under oss, røyker ikke slikt - det er kjært for henne. Og far og sønn - berusede fra nabohuset - røyker etter min mening noe helt annet. Og endelig ble jeg ferdig med det faktum at fra ballen med min fars ting - jakker, bukser, sko, som moren min og jeg samlet på kvelden før jubileet og la dem i korridoren - hans favoritt skinnparka med pels forsvant.
Han hadde den på seg når han skulle plukke sopp eller fiske. Herregud, hva betyr alt dette?! Selvfølgelig sa jeg ikke noe til moren min, og jeg sa heller ikke noe til broren min - han ville ha avskjediget meg og til og med beskyldt meg for å være for inntrykkelig. Akk, han er for rasjonell. Etter dette sjokket ble moren oppbevart på sykehuset i en uke og ble utskrevet til en ny leilighet. Vakker, stor, med en nydelig loggia - leve og glede deg. Men moren var hele tiden trist og til spørsmålet "Hva er det?" svarte: "Stakkars faren vår finner oss ikke nå!" Jeg snakker ikke med moren min om dette. Hva er det å snakke om? Veldig trist. Pappa elsket oss veldig og kunne ikke komme med ondskap, men jeg håper at ingenting som dette vil skje i huset vårt igjen.
Lyudmila BLINOVA, Kurs
