Som barn hadde moren min en blå dagbok. I mykt, marmorert omslag og flossete hjørner. Du kunne se fra dem hvor ofte de hentet ham, skrev på sidene og leste dem på nytt. Han var alltid der for henne. Det er selvfølgelig hyggelig å innrømme at jeg var hovedtemaet i dagboken hennes. Men dette stemmer ikke helt. Dagboken hennes handlet også om seg selv på mange måter. Om hvorfor hun ikke ønsket å ta meg hjem da jeg ble født.
Og hun ønsket ikke å ta det på grunn av en svulst i ansiktet og skjeve ben, som naturen tildelte meg. Så, i 1972, ble et barn født med øynene innfelt i hodet og en enorm nese.
Mor ventet en sunn baby. Og jeg ble født. Det virker for meg at hun gjettet noe, for når fødselen var over, var det første moren min spurte legen ikke om det nyfødte kjønn, men om alt var i orden med ham. “Nei,” svarte legen. "Han har en støt i ansiktet og forkrøppede ben." Da viste de meg aldri, de tok meg med på intensivavdelingen. Da faren min så på meg og beskrev moren min, gråt de sammen.
"Han vil sannsynligvis dø," sa mamma.
“Nei, han er for sterk og sunn. Derfor ingen muligheter,”sa faren.
Mamma nektet å se på meg i en uke. Så fikk hun motet og kom med en sykepleier til boksen min. Da hun så inn i lekegrinden der jeg lå, sa hun at hun ikke ville ta meg hjem.
Kampanjevideo:
Senere skrev hun i sin blå dagbok:”Jeg ville at han skulle dø. Jeg sa på sykehuset at jeg ikke trengte barnet mitt og at jeg ikke ville ta det bort under noen omstendigheter. Jeg følte ikke noe for dette barnet."
Deretter begynte mor å besøke meg regelmessig, men det var ikke snakk om å ta meg hjem. En gang etter et slikt besøk, i et fortvilet øyeblikk, tilsto hun ærlig til søsteren sin: "Han er så stygg!"
Hun endte til slutt med utseendet mitt og klarte å skille sjokket fra behovet for å oppdra et barn som ikke var veldig heldig i helsen. Kornene kom av skallet, og hun klarte å ordne følelsene sine. En fin morgen samlet foreldrene mine fire av mine brødre og søstre, og på familierådet stilte spørsmålet: "Skal jeg ta babyen hjem eller ikke?" Og så nikket alle barna, en etter en, enig. Rubicon ble krysset.
Da jeg fylte 10 år, forsto jeg delvis hvordan mor hadde det da hun så meg på sykehuset. Innimellom ba jeg henne om å lese noe fra "boka om hvordan du ikke ønsket å ta meg hjem." Foreldrene mine snakket ærlig og ærlig med meg om utseendet mitt og følelsene deres da jeg ble født. Den samtalen ble en sentral i spørsmålet om hvordan jeg ble i verden.
Men jeg forstod dem ikke endelig før min første datter ble født, da jeg var 30. Da skjønte jeg virkelig hva mor måtte gjennom. Min kone var gravid, og jeg var veldig redd for at utseendet mitt ville bli arvet av henne. Inni i meg bodde en så eksplosiv blanding av intens forventning, fortvilelse, frykt og kjærlighet til henne, ennå ikke født, som er vanskelig å formidle! Den eneste personen jeg kunne snakke med om alt dette var moren min. Men hun hadde allerede død for 5 år siden på den tiden.
Men minnet om henne hjalp meg til å finne styrken til å akseptere det faktum at hun kunne bli født "slik". Og siden hun godtok meg, kan jeg også godta datteren min. Leksjonen jeg lærte var at barna våre ikke alltid blir født perfekte. Gjennom årene slites selv de beste naturlige dataene. De blir født som de er - vakre, forskjellige, komplekse og noen ganger "bortskjemte". Perfeksjon kommer etter. Det kommer når vi aksepterer deres skjønnhet og "stygghet", positive og negative egenskaper og prøver å bevare enhver prestasjon for vår personlige historie hver dag og skrive om alt dette i blå dagbøker.
