De sier at det er veldig skummelt i kirkene om natten. Merkelig, ikke sant? Det ser ut til at et sted der folk tilbringer tid med bønn, kommer for å finne fred i sjelen, alltid skal være vennlige og lette. Men nei. Med begynnelsen av mørket blir kirkeveggene fiendtlige. Kanskje det er den evige skumringen som hersker i ortodokse kirker. Kanskje når mørket begynner, endres energien til dette stedet fra pluss til minus. Jeg synes det er vanskelig å svare på dette spørsmålet, siden jeg aldri ble i kirken om natten. For å være ærlig er det ikke nok forbannelse til å gjøre et så tvilsomt eksperiment, klart straffbart og grenser til galskap.
Men en dag måtte jeg besøke et tomt tempel. La meg reservere med en gang - det var ikke en fungerende kultstruktur, men skjelettet til et ødelagt klokketårn. Og hvis en setning fra en berømt film umiddelbart kom til deg, så vil jeg svare med det - det er ikke meg. De prøvde det før meg, på begynnelsen av forrige århundre.
Kirkens historie er interessant. I tjueårene i forrige århundre, da det ikke var mulig å smi sverd til ploger, ble klokkene smeltet ned for den unge republikkens behov, kirkeutstyr ble plyndret og veggene ble brukt som kornkammer. Kirken var forfallen og ødelagt. Bare ett klokketårn gjensto. På slutten av 50-tallet ble det holdt tankøvelser på dette stedet. De modige sjefene valgte kapellet som referansepunkt. De skjøt mot henne utrettelig. Men som gammeldags sier, ingen av skallene traff målet. Så tro ikke etter det at noen ovenfra ikke kontrollerer skjebnen til mennesker og arkitektoniske strukturer.
Til slutt ba den kollektive gårdsformannen øvelseskommandøren om å slutte å skyte og la klokketårnet være i fred. På det og bestemte. Klokketårnet overlevde, men hvert år ble det mer og mer forfallent. Ingen har det travelt med å gjenopprette det ødelagte tempelet. Det ligger for langt fra veier, handelsruter og boliglandsbyer. Ikke tilrådelig, tror jeg fra et økonomisk synspunkt. Det ville være mennesker, samme sommerboere eller lokale, så en annen sak: det vil være få besøkende. Og skjelettet til klokketårnet er geografisk veldig upraktisk: om våren og om høsten kan du bare kjøre et terrengkjøretøy. Og så lar du bilen ligge på bredden og går langs den skjelvende hengebrua til den andre siden av elva.
Mens mannen min var opptatt med utgravningene, samlet jeg testamentet i en knyttneve og gikk til den andre siden av elven. Å gå langs en skjelven gangvei er en bragd for meg, vet du. Det ser ut til at det ikke er høyt å fly, men det er fortsatt skummelt. Ved hvert trinn, den skjøre strukturen, bygget i løpet av dagene med tankøvelser, knust og svaiet truende. Et sted i midten mistet jeg trinnet mitt, fordi det ikke var nok brett i gulvet.
Men motet ble belønnet, jeg kom inn. Klokketårnet var et elendig syn: ikke bare sparte tiden ikke steinen, men også de lekne menneskelige hendene bidro til de destruktive prosessene.
Båret bort av prosessen med å fotografere "rock" -maleriet i vår tid, la jeg ikke merke til hvordan det mørkt ble kraftig på gaten. Thunderclaps nærmet seg klokketårnet. Jeg så ut på gaten og frøs - lynet traff allerede nabobredden, og en mørk stripe av regn nærmet meg det usikre lyet. Jeg bestemte naivt at det ville være mer riktig å vente på stormen i en ødelagt kirke enn å løpe mot en orkan. Det er flere sjanser til å holde meg tørr under minst et slags tak, og jeg ville ikke løpe med lyn.
Et minutt senere ble det mørkt i lyet mitt. Elektriske utladninger skjærer gjennom luften med en stygg fløyte. Jeg begynte febrilsk å huske fysikk og finne ut hva sjansen er for at lynet vil slå akkurat her. Beskjeden kunnskap var nok til å avgjøre - de er flotte. Kapellet er den eneste høye bygningen på bakken. Men det var ikke bare torden og lyn som skremte meg i dette øyeblikket. Kanskje var feilen altfor fantasi og frykt, men det virket som om luften i lyet mitt ble tykkere. Merkelige skygger feide langs veggene, og lyder utenfor ble tydelig hørt gjennom støyen fra dusjen og tordenvær. Mest av alt lignet de den beryktede "hvite støyen". Den samme som oppstår hvis du slår mottakeren av en bølge og ikke stiller inn på en annen. Det begynte å virke som om jeg i strømmen av "hvit støy" skiller individuelle ord og uttrykk, som om noen ba ved siden av meg. En kald bris feide fra topp til bunn og umiddelbart ble det kaldt, som om ikke en kvelende sommer tordenvær raste på gaten, men et iskalt høstregn.
Kampanjevideo:
Om dette var det siste strået eller det faktum at "radiobølgen" økte volumet og allerede blokkerte støyen fra gaten, vet jeg ikke. I den "hvite støyen" hørte jeg bjeller ringe, og rare rasler fylte rommet rundt meg. Da jeg glemte lynet, med et sammenbrudd som rev i himmelsk og jordisk materie, fløy jeg ut av skjulet. Det eneste jeg hadde resten av roen å gjøre var å glide kamerahylsen tett for ikke å bli våt. Uten å se tilbake, skyndte jeg meg til den vakle broen. Og hvis veien til klokketårnet tok meg lang tid, kom jeg raskere tilbake. Med fare for å skli og falle i elva, løp jeg og så ikke på føttene mine.
Da jeg sprakk inn i bilen, tennene klappet av frykt og våt i huden, ble mannen min overrasket. Han spurte hvorfor jeg ikke ventet på tordenværet, men skyndte meg til selve episentret av elementene. Hva kan jeg svare på? At jeg hørte ringeklokker, bønner og "hvit støy"? Nei, i øynene til den rasjonelle og skjønne ektefellen min, ønsket jeg ikke å fremstå som hysterisk.
Tordenværet endte like plutselig som det kom. I løpet av fem minutter skinte solen sterkt. Jeg nærmet meg ikke lenger klokketårnet. Jeg tok noen bilder langtfra og filmet hengebroen. I lang tid fortalte jeg ingen om hva som skjedde med meg under tordenvær i en forlatt kirke. Selv nå, sittende i en behagelig stilling ved datamaskinen, begynner jeg å tvile på følelsene mine.
Slik fungerer menneskelig bevissthet: vi driver bort rare tanker og minner fra mystiske hendelser. Det er mye lettere å leve på denne måten, du må være enig. Men en ting vet jeg nå helt sikkert - et tempel, til og med et forlatt, er ikke et sted å gå på tomgang.
