Tyske militærhistorikere kaller fiendtlighetene på østfronten i mai 1942 for "eliminering av raisin-avsatsen", og innenlandske - "Kharkov-slaget i 1942". Men uansett hva de ble kalt, var det det hardeste nederlaget for sovjetiske tropper i hele krigens historie.
Uten å navngi spesifikke tall på tapene våre, la sovjetiske spesialister vekt på at omtrent 22 000 mennesker hadde forlatt omkretsen. Tyskerne snakket om enorme trofeer - 2900 våpen og 1250 stridsvogner og et stort antall fanger - 240 tusen soldater og offiserer. En av dem var Alensander Ivanovich Lobanov, som etterlot beskjedne minner fra hans prøvelser i fiendens fangenskap.
Kolonnen med krigsfanger ble eskortert av tyskerne i vest. I halen hørte det også korte utbrudd av maskinpistolens ild: inntrengerne skjøt ned de sårede, ikke i stand til å bevege seg. Jeg vandret blant restene av vår sjette hær.
Jeg husket hvordan jeg gikk til gjennombruddet med et rop om "Hurra!", Og skjøt på farten. Alt gikk bra, men da tok tanken vår fyr, maskinpistolen ble stille. Tyskerne regnet ned på oss en orkan av ild. Noe kastet meg i venstre skulder, kastet meg i bakken. I hets øyeblikk hoppet han opp og stormet etter angriperne. De løp og falt. Under et hagl av kuler la seg, eksploderte skjell rundt.
Plutselig var alt stille, lakken begynte å synge. Hvordan kunne han overleve i dette helvete? Men hvis han overlevde, må han synge. Tanken blinket: "Hvis jeg er i live, må jeg kjempe til mitt siste åndedrag!" Tanken ble avbrutt av tankens grå hulk - nå vil den knuse den!.. Eh, en granat eller en flaske-lighter … Og jeg har bare en pistol. Fra tårnet hørte jeg: "Rus, overgi deg!"
Skuldrene mine verket, hånden min var følelsesløs, fingrene mine beveget seg ikke. Fra bak tanken - tre submachine-skyttere. Det var mulig å skyte fra en pistol, men hånden var som en andres. På kommandoen "Hyundai Hoh!" bare kunne løfte den ene hånden, stirret tyskerne på henne i forbauselse:
- Kommisjonær?
"Sjefløytnant," svarte jeg.
Salgsfremmende video:
TTen min hang på en stropp nesten helt på bakken, med den ene hånden kunne jeg ikke løsne den fra karabinen. Dette ble gjort med forsiktighet av soldaten og overlevert den til offiseren. "Hvis du er redd for en fanget russer, er ikke alt tapt," tenkte jeg.
Tilsynelatende var fiendene flau over mine signaturer: svarte faner med gullkanting med røde terninger av seniorløytnanten. Men med en pistol tok de også bort en feltpose, en klokke og kikkert. Det var 27. mai 42. Jeg husket dagen for da så jeg vårt BM-13 kampbil. Hun beveget seg vest avdekket, 16 raketter skinnet på guidene sine. En tysk soldat satt ved rattet, sjefen for et av batteriene våre sto på båndtvangen, hvis etternavn han hadde glemt, men det hadde vært bedre å ikke vite … En tanke blinket gjennom: "Gad, jeg overrakte en hel maskin med skjell til tyskerne for å redde huden min!" Så svake mennesker ble forrædere.
De prøvde å gi meg en slik mulighet også ved å tilby å jobbe som oversetter. Tilstand: en soldatuniform uten skulderstropper, rasjoner og bevegelsesfrihet. Jeg sa at jeg ikke kjente tysk særlig godt, selv om jeg kunne kommunisere fritt med utlendinger.
- Vi trenger ikke en militær oversetter, men enkel kommunikasjon med befolkningen. Vi trenger de som vil samarbeide med oss.
Jeg ville ikke jobbe med dem og fortalte betjenten om det. Han ga meg et ondsinnet blikk, som om han prøvde å huske.
Hele dagen gikk vi under eskorte, mot kvelden ble vi kjørt bak piggtråd. Kommandørene og krigere blandet seg inn i en enkelt masse sultne og ekstremt avmagrede mennesker. Jeg falt utmattet på bakken, så Kerimov fra batteriet mitt i nærheten og ba ham kutte insigniene fra gymnasten min. Så han ble som menige, hvis sikkerhet var svakere og sjansen for rømning økte. Senere fikk jeg vite av rapporten fra Sovinformburo at i nærheten av Kharkov mistet våre rundt 80 tusen fanger.
Om morgenen ble vi opphisset av rop, tanker om tørst og sult druknet i ustanselige flukt tanker. Kaste deg ut i åpen steppe? Det var dumt: det var ikke en eneste skogplantasje rundt, ikke en busk. Det var farlig å overtale flere til å stikke av med en gang: Jeg hadde allerede sett en forræder på trinnet til vår Katyusha.
Foran ble sett på som om en utdødd landsby, tørst. Flere soldater stormet til hyttene på leting etter vann, fulgte jeg etter. Gjemte seg umiddelbart i låven, men hørte umiddelbart kommandoen "Tsuryuk!" og så tønna til en maskingevær. Av en eller annen grunn skjøt ikke tyskeren, han så flere lik på gaten. Igjen gikk han i en kolonne og ble overrasket over at han fortsatt var i live. Veien var støvete, hodet mitt surret fra et skallsjokk, skulderen min ond, armen min hang som en pisk. Utklipp av dystre tanker svermte: “Hvor er Volodya Sheper, vår pjece-sjef, som forlot skolen vår i april 1942? Hvor er resten av jagerflyene? " Jeg husket hvordan batteriet fikk være i fred. De ønsket å innhente divisjonen vår, som forlot stillinger om natten uten å informere oss. Jeg husket Sasha Kutuzov, som jeg ville barbere meg.
- I felt?.. Nei!.. I morgen tar vi Kharkov, der skal vi barbere oss! Med en köln!
… hvor mange dager, uker å vente nå på et slikt øyeblikk? Og lever han? I mellomtiden vandrer vi i støvet igjen. En landsby dukket opp i det fjerne, men ledsagere førte oss rundt. Jeg kikker inn i horisonten og ser etter en bjelke som jeg kan rømme fra. Og her er hun! Søylehodet forsvant bak mønet, og halen med konvoien er ennå ikke synlig. Her er det, det rette øyeblikket! Vi tre stormet inn i ugresset. Vi så en bekk. Vi ble full og spiste stilkene fra planter som var kjent fra barndommen. Plutselig kommer en mann opp:
- Vel, løp du bort?
Vi nikket og spurte om det var tyskere i landsbyen. Han tilbød seg å gå inn på det for å skifte klær, noe vi gjorde. De kranglet hvor de skulle gå. Noen stormet mot frontlinjen mot øst. Andre tvilte på: "Hvordan vil kommissærene og spesialoffiserene se på oss?" Men de flyttet alle til sine egne.
Snart dukket det opp en bil, "vår" mann nærmet seg den og ropte inn i cockpiten: "Partisaner!" Det var en lokal politimann. Vi ble satt på siden av veien, boltene klikket, fire fat så inn i ansiktet mitt. Men de skjøt ikke, de lastet dem i ryggen mellom soldatene. De ble brakt et sted og igjen til kolonnen med fanger. Den italienske eskorten satte meg foran. Snart bakfra kom:
- Hør, partisan, hjelp meg å kontakte din.
Jeg så meg rundt, spurte kapteinen. Jeg forklarte ham at jeg også var krigsfanger, jeg flyktet, men politimannen gikk bort som en partisan, som ble skutt i utgangspunktet. Men de trodde tydeligvis ikke på meg. Jeg tenkte: "Vi trenger å finne en kåpe …" Jeg gikk opp til soldaten:
- Bror, låne rullen.
- Til hva?
Jeg forklarte situasjonen for ham og hørte: "Ta den, hvis det er slik." Overrasket og fornøyd over sjansen til å overleve, knappet han overlakken tett for i det minste å dekke "borgeren". Letingen etter partisanen ga ingenting.
På bussholdeplassen gikk jeg rundt i leiren i håp om å se mine bekjente. Og plutselig - oberstløytnant Peshkov! Jeg gikk opp til ledningen som han sto i uniformen vår, i kromstøvler, som i oktober 1941 på artillerirekket i Alabin nær Moskva, da han demonstrerte skytingen fra Katyusha til oss, nyutdannede fra Moskva kunstskole.
Visjonen min ble ikke bedratt, jeg så sjefen for det 5. vaktmørtelregimentet, som støttet vår sjette hær med sin ild.
- Kamerat oberstløytnant, hvorfor er du ikke med oss?
- Hva betyr det? - han pekte på overlakken min uten insignier.
Jeg fortalte ham historien min.
- Og jeg kom til konklusjonen: krigen er tapt, motstand er ubrukelig.
Jeg var deprimert: gutta og jeg fyrte alle skjellene mot fienden, sprengte kampkjøretøyer, prøvde å bryte ut av omkretsen, og befalene våre sier: "Krigen er tapt …"
… Det var et rykte i kolonnen: vi skulle til Lozovaya, derfra med tog til Tyskland.
"Denne vil ikke klare det," hørte jeg. Han behandlet meg fordi han følte seg dårlig og grep vognen for ikke å falle. Men lyset var på, vinden blåste, jeg la til et skritt med det siste av min styrke. Fra samtaler lærte jeg at ukrainere blir sluppet hjem; som om noen så hvordan de byttet klær og satt igjen med tilfeldige "koner". Jeg har sivile klær, men hvor kan jeg få en kone? Jeg ba alle de hellige om å sende meg en gammel kvinne som ville kjenne meg igjen som en sønn. Og se og se! - hun dukket opp med en kurv i hendene. Eskorten la hendene der inne og stakk innholdet i lommene. Jeg kastet bort frakken fra skuldrene, kastet den bort og gikk bort fra søylen, som en fremmed. Til siste eskorte sa han likegyldig: "Auf Wider Zane." Sistnevnte sa farvel tilfeldig.
… Jeg regnet med at det var omtrent hundre kilometer fra Lozovaya til Izium, jeg trengte å spise. Jeg gikk inn i hytta, der de matet meg for en avgift - jeg fylte en tønne med vann. Dame til elskerinnen sa ja til å bli ført ut av byen, og utgjorde som min brud. Hun ga meg adressen til søsteren sin i en naboby. Så han gikk fra en landsby til en annen, fra hytte til hytte. Et sted hilst, men oftere - fra portens sving … Trøblete netter drømte om en gryte med ertesuppe - salighetens høydepunkt!
Bak ravinen så jeg en landsby, skogen var mørk til venstre: bare der!.. Men det var ikke trygt å gå gjennom engen, jeg måtte huske hvordan jeg krøp på magen. Hvor lenge jeg krabbet husker jeg ikke, men jeg er trøtt til helvete, jeg var sulten, men utmattelsen er sterkere. Han dekket seg med et vass og sovnet med tanken: hvis det er et vass, skulle det være en elv i nærheten. Senere fikk jeg vite at jeg hadde tilbragt natten ved bredden av Seversky Donets. Før jeg sovnet husket jeg gløden. Hvor kommer det fra i klarvær? Kan det være fakler? Er dette frontlinjen?
Jeg husker at jeg stupte i vannet, jeg kom sjelden opp for å puste. På den andre siden stoppet et rop:
- Hendene opp, slipp våpenet ditt!
Jeg tenkte med glede: takk Gud for at "hender opp" og ikke "Hyundai hoh". Fra tretthet og glede falt til bakken.
I hovedkvarteret til divisjonen avhørte de, sendte lenger ned på linjen. Det var flaut at soldaten fra Røde Hær ledet meg: enten voktet han pakken, eller så hadde han slettet meg. I Izum la de meg etter en forhør i en låve. Om morgenen, uten å mate, sendte de videre. Etter å ha gått et titalls mil, ba de om en tur. Så jeg havnet i en ny leir, men på russisk, vurder min egen.
De matet meg en gang om dagen, sov i brakkene, vaktpostene - det er ikke flere uredde mennesker (kanskje det er dette ledsagere trenger?). De fant ut en form for meg langs en tråd, laget tre "terninger" av starley ut av materie. En eldre major sa: under tsaren fikk en offiser som rømte fra fangenskap en ordre. Jeg tenkte: "Jeg er ikke oppdatert, jeg vil leve".
Toget med fanger ble bombet av tyskerne. Med vanskeligheter kom jeg ut av den brennende bilen, det var også tap blant ledsagere. Vi fikk et magert tørt rasjon - sukker og hermetikk. Vi krysset Don, foran Stalingrad. Der igjen, bak piggtråden - ble vi forvirret med ørkener. Så kom den illevarslende ordren nr. 227: hver tiende vår frafall uten ordre ovenfra - henrettelse. Og "ovenfra" - stillhet, ingen ordre, bortsett fra "stå i hjel!" eller "ikke ett skritt tilbake!" Selv om de storhodede befalene ga ordre mer rimelig: "Ikke gi opp et eneste skritt uten kamp!"
I en slik situasjon måtte jeg flykte fra den "hjemlige" leiren til min militære etterforsker, i andre etasje i brakken. Underveis skjøt de oss nesten, men lyttet likevel, innså at vi ikke var øde, og sendte oss til hovedkvarteret. Derfra - til den operative gruppen vaktermørtler fra Sørvestfronten.
- Sjefen for det fjerde batteriet i det femtifemte vakterregimentet til vakten, seniorløytnant Lobanov, har ankommet for tjeneste! - Jeg rapporterte til stabssjefen.
Det var ingen grense for oberstens overraskelse, og spørsmål begynte å strømme inn: hvor er regimentets banner? kommandør? kommisjonær?
- Kommandøren og kommisjonæren skjøt seg selv. Jeg fyrte alle skjellene mot fienden, kampinstallasjonene ble sprengt, kjøretøyene ble brent. Batteripersonellet døde i kamper og da de forlot omkretsen.
På den tredje dagen ringte obersten til:
- I følge charteret blir enheten som har mistet banneret oppløst, og befalene blir sendt til en straffebataljon. Men det er ingen del, du er ikke ansvarlig for banneret. Du sprengte virkelig batteriet - vi sjekket. Vi bestemte oss for å sende deg en batterikommandant til det 58. vaktregimentet. Oberst så et lykkelig smil i ansiktet mitt i et øyeblikk:
- Bare ikke fortell noen at du var i fangenskap …
