Nylig fortalte en barndomsvenn av meg en merkelig historie som det er vanskelig å tro på. Men siden Stepan er en seriøs mann og ikke liker å snakke, trodde jeg på historien hans. Vi er bygdefolk og har ikke tid til å drive med tull, enn si skravling. Her er historien hans.
Jeg satt på bredden av en liten skogelv og så på flyten. Noe biter ikke i det hele tatt. Jeg har sittet i to timer og mer enn ett bitt. Hvor er all fisken? Hvor gjemte du deg? Kanskje været har skylden? Jeg reiste meg og forlot flottøren alene og bestemte meg for å varme opp. Etter å ha gått litt langs kysten, la jeg merke til et lite hull i bakken. -Det er noens nora, tenkte jeg. Når jeg kom nærmere og spredte gamle, tørre grener, så jeg at dette ikke var et hull, det var et hull i bakken med en diameter på to eller tre meter. "Vel, greit," tenkte jeg, "jeg får se det senere.
Jeg satte meg i setet igjen og stirret på flottøren og tenkte på noe.
Noen berørte meg stille på skulderen. Jeg snudde meg og så den gamle mannen. Han sto og smilte, en snill gammel mann. I hånden holdt han en gren fra et tørket tre, hvis ende hvilte mot skulderen min.
- Hvilken sønn, biter ikke?
"Ja, han vil ikke ha noe i dag," svarte jeg ham.
- Har du prøvd på gresshopper? Vi pleide å fange gresshopper.
Salgsfremmende video:
- Når er det før? - spør jeg
- I lang tid. Jeg har ikke fanget den på to hundre eller tre hundre år, - svarer bestefaren.
- Hvor mye? - Jeg humret, - Vel, du gir meg en bestefar. Mestre du lyver.
- Så du tror jeg lyver? I alderdommen kalte han meg en løgner. Ikke bra. Men jeg lever i en verden der tiden er helt annerledes.
"Jeg snakker, drømmer," mumlet jeg og vendte meg bort.
Etter et par sekunder ville jeg fortelle ham noe annet, men bestefaren min var borte. Da det falt gjennom bakken. - Noen rart gammel mann, - tenkte jeg.
- Sønn, hjelp meg, - jeg hørte den gamle mannens stemme fra siden av hullet.
Så, tror jeg, min bestefar falt på hodet, han lot meg ikke fiske. Men likevel gikk han for å se hva som skjedde med ham der.
Jeg kom til synkehullet. Bestefar var ikke synlig.
- Sønn, - Jeg hørte stemmen til bestefaren min høres fra gropen, - hjelp til å komme meg ut herfra. Gi meg en hånd.
- Hva feilet bestefar? Du må være mer forsiktig. Og hvis jeg ikke var der, ville jeg sittet i denne gropen.
En gammel manns hånd kikket ut av gropen.
- Vel, vil du gi hånden din ikke? - gubber guffen.
Jeg gikk bort og tok hånden hans. Hånden var isete som om den lå i kjøleskapet.
"Hvorfor er hendene mine så kalde, jeg kommer til å dø," smilte jeg og trakk henne.
- Vel nei. Det er for tidlig for meg, men det er på tide for deg, - svarer gubben og trekker i hånden.
Jeg fløy ned, og på et sekund lå jeg i bunnen av gropen.
- Han liker ikke hendene mine, - sier den gamle mannen truende, - Nå vil du ha det samme.
Jeg så meg rundt. Det var fire meter til overflaten. En svart passasje løp til siden under bakken. En gammel mann sto ved siden av meg og så på meg sint.
- Hva er du bestefar? - Jeg ropte til ham, - Hvordan kommer vi oss ut herfra nå? Er du gal?
- Vel, jeg har ikke noe behov for å komme meg ut herfra. Jeg bor her. Jeg liker det ikke når de kaller meg en løgner.
- Vel, unnskyld meg, bestefar, jeg trodde ikke at du ville bli så fornærmet, - sier jeg til ham, men inni meg selv driver alt meg ned med redsel. Jeg kjente direkte kraften til den gamle mannen over meg med leveren min.
- Vil du bo sammen med meg, hundre år, - spør bestefaren.
"Nei, nei, hva er du, hundre år," sier jeg ham i alvor. Slipp meg, bestefar. Beklager hvis jeg fornærmet deg.
- Så du tror ikke at jeg er syv hundre år gammel
- Jeg tror. Nå tror jeg. Vel, vær så snill, la meg gå,”sa jeg med en innspenning.
- Tenk på at du er heldig, - sier bestefaren, - Jeg vil sove. Jeg er trøtt. Ja, og jeg er vant til det alene. Og hos deg gjør det vondt for mye støy. Jeg lar deg gå hvis du gir ordet ditt for ikke å fortelle noen om det jeg så.
- Jeg gir deg mitt ord. Ingen.
- OK, kom deg ut. Jeg skal ta en lur. Kommer du ut selv?
- Jeg slipper selvfølgelig, - jeg satt opp, - Hør, bestefar, hvorfor er luften her så tykk som gelé?
- Det er ikke luft. Dette er tiden her, - hvisket den gamle mannen og forsvant inn i mørket i den underjordiske passasjen.
Jeg begynte å klatre opp, klamret meg fast til de utstikkende røttene og steinene. På det tredje eller fjerde forsøket, med store vanskeligheter, befant jeg meg på overflaten og hadde allerede begynt å stå opp, da jeg plutselig … igjen fant meg i bunnen av denne feilen … - Ikke det, - stønnet jeg. Fra mørket kom fnisen til den gamle mannen.
- Du slapp meg, - ropte jeg ut i mørket, - Hva vil du?
- Og kan du fortsatt komme med meg? - ble hørt fra mørket.
- Nei, jeg vil ikke gå, - ropte jeg, - Du har ditt eget liv, jeg har mitt eget.
- La oss gå, - stemmen til den gamle mannen hørtes vondt.
Hvordan jeg kom til overflaten, husker jeg ikke lenger. Jeg husker bare hvordan jeg løp bort fra elven og glemte både stangen og ryggsekken på bredden.
Jeg kommer hjem skitten som faen, jorden er under skjorten min, og min kone er i panikk. Og sverger og gråter og ler. Det viser seg at det har gått en dag siden jeg fisket. Jeg tilbrakte bare ti minutter i denne gropen, og her gikk det en dag. Å ikke lyve betyr den gamle mannen. Faktisk, i denne fiaskoen går tiden annerledes.
Jeg dro aldri til det stedet igjen. Det er skummelt å møte farfaren igjen. Jeg spurte landsbyfiskerne om den fiaskoen. "Det er ingen fiasko der," sier de. Det er vel ingen vei. Jeg roet meg selvfølgelig litt, men jeg vil fremdeles ikke dra til det stedet. Jeg vil heller komme litt etter litt sammen i min tid. Jeg ble vant til tiden min.
